Предательские слёзы, как реки по щекам, смывая макияж и тушь с ресниц, струятся.
Как больно... Ведь в сердце грима нет и занавес в нём не опустишь театральный.
Что наша жизнь? - Да, говорят, игра... Вот только не прочесть её сценарий,
Когда уснуть не можешь до утра и за окном метёт и завывает...
Улыбка, флирт и с ними пустота, порой, в каком-то акте возникают -
Я вам не верю! Это не игра! Неискренность всегда сердце узнает!
Там, за спиной, проложенных дорог и путанных следов... О, как же много!
И все они в сейчас, в сегодня привели... Да, к чёрту всё! А тянет, всё же, к Богу.
25.03.2011
Что наша жизнь?
© Copyright: Ирина Чудакова, 2011
Свидетельство о публикации №211032501605
Свидетельство о публикации №211032501605
Рецензии