Фобос

Смотреть фильм с таким обилием рекламы? Нет уж, увольте! На фига я вообще мучился эти полчаса, скачаю его и посмотрю нормально. Долбоящик, блин… Я выключил телевизор и посмотрел на часы. Начало десятого. Почему-то вспомнились Наташкины слова про то, что я, как классический холостяк, по вечерам забираюсь в свою берлогу.
    И хотя у меня другое мнение о холостяках вообще и классических в частности, спорить с ней я не стал.
    Засунув ноги в тапки, я зашуршал на кухню взять пивка, чтобы потом вернуться и на пару часиков погрузиться в Инет. Завтра помою, сказал я сам себе, заметив в раковине гору грязной посуды. Минусы холостяцкой жизни, знаете ли.
    Нащупав в холодильнике пару охотничьих колбасок, я довольно хмыкнул. Захватив две бутылки пива одной рукой и прижав к груди пакет с колбасками другой, я деловито зашагал в спальню, где, на кровати, меня ждал мой ноутбук. Совершенно некстати зазвонил городской телефон. Я метнулся в гостиную, сгрузил пиво с колбасками на стол и взял трубку.
    - Серёженька – голос Маринки испуганно дрожал, - ты не мог бы приехать ко мне сейчас?
    - Что-то случилось? – нахмурился я.
    Маринка всхлипнула.
    - Мне страшно, Серёженька… Очень… У меня в квартире какие-то звуки…
    - Какие звуки? – Блин, почему женщины сразу не могут выложить суть?!
    - Страшные. Странные. Не могу описать… Просто в милицию звонить по такому поводу, сам понимаешь…
    - Ща приеду. Не боись, всё путём будет.
    - Пожалуйста, - Маринка заплакала, - приезжай скорее. Мне очень страшно.
    - Выйди на улицу и жди меня у подъезда, ок? - предложил я, прикидывая, сколько времени у меня уйдёт на дорогу к ней.
    - Хорошо, - сказала Маринка и повесила трубку.
    Через полторы минуты я уже спускался в лифте. Бензина должно хватить, вся дорога -минут пятнадцать, если без пробок. Не час пик конечно, но в Москве нельзя сказать наверняка, будут пробки или нет. А ехать-то всего ничего, с запада на юго-запад. По Садовому поеду, так быстрее получится, решил я.
    Темнело. Проезжая мимо поста ДПС, я возрадовался тому, что не успел выпить пива.
    Хаус, звучащий из сабвуферов, настраивал на поход в ночной клуб, а моя «Крошка», как я любовно называл свою немаленькую, в общем-то, Бэху, неслась по московским улицам, словно ветер.
    Маринка… Я невольно улыбнулся при мысли о ней.
    Миниатюрная, потрясающе красивая шатенка, с огромными, как у котёнка, глазами. Любительница горнолыжного спорта и фанатка Мэтта Дэймона. В свои тридцать четыре года она успела дважды побывать замужем и дважды развестись. Детей у неё не было, как-то не сложилось. Жила она одна в «двушке», которую снимала у какой-то бабки. Как-то раз, после секса, она заявила мне о том, что замуж не выйдет теперь даже за меня. Меня тогда очень повеселило это «даже». Хорошая девчонка, весёлая и очень заботливая. Хрен его знает, почему она долго замужем не задерживалась.
    Подъехав к нужному подъезду, Маринки я не обнаружил. Во дворе никого не было, несмотря на то, что обычно около этой высотки по ночам гуляла молодёжь.
    Набрав номер квартиры на домофоне, я слушал гудки. «Я, Маринк» - отрывисто бросил я в ответ на снятую трубку. Ответа не последовало.
    Но писк раздался и дверь подалась.
    Поднявшись на восьмой этаж, я обнаружил чёрную железную дверь, на месте привычной, деревянной, обитой вагонкой. Ремонт что ли сделала, подумал я, и нажал на кнопку звонка.
    Дверь открыл пенсионер в семейных трусах и грязной серой майке, явно поддатый.
    На вид ему было лет шестьдесят-шестьдесят пять.
   
    - Чё надо? – весьма недружелюбно спросил он, уставившись на меня.
    - Эээ, а Марина… Марину позовите, пожалуйста.
    - Нет здесь никакой Марины! – гаркнул мужик, и захлопнул дверь.
   
    Ничего толком не понимая, я полез в карман за мобильником, как вдруг он запиликал, сообщая о входящем звонке. Я глянул на экран – звонила Маринка.
    - Алло, Маринк…
    - Серёженька – всё тем же испуганным голосом молила Маринка, - ты не мог бы приехать ко мне сейчас?
    - Так, блин, я приехал же…
    - Мне страшно, Серёженька… Очень… У меня в квартире какие-то звуки…
    Вот тут страшно стало мне. Реально страшно.
    - Кто это?! - я попытался придать своему голосу максимально угрожающие и суровые оттенки.
    - Страшные. Странные. Не могу описать… Просто в милицию звонить по такому поводу, сам понимаешь…
    Запись, похоже…
    - Алло? Слышь, приколист хренов, найду ведь, башку разобью… Шутник долбаный.
    - Пожалуйста, - послышались всхлипывания, - приезжай скорее. Мне очень страшно.
    - Слушай сюда, урод! – я орал на весь подъезд, - Если это хренов розыгрыш, то он весьма неудачный, усёк?!
     - Хорошо, - раздалось в трубке, и связь оборвалась.
     Я набрал Маринку. Занято. Повторил попытку. Снова занято.
    Может, подъезды перепутал, подумал я, вызывая лифт. Спокойно, всё в порядке, успокаивал я себя. Если это пранкеры, то… Если это пранкеры, то Маринка с ними заодно… Но насколько я её знал, она не стала бы так шутить. А потому эту версию я отверг как малореальную.
    В лифте я заметил объявление, криво налепленное на стенку:
    «Придёшь ты в холоде ночном. И пожалеешь ты о том.» И номер мобильного Маринки.
    Я сглотнул и протёр глаза.
    «Продам щенка ньюфаундленда. Кобелёк. Тамара.» И незнакомый номер.
    Тьфу, блин, совсем уж нервы ни к чёрту, подумал я, выходя из лифта.
    На площадке первого этажа, на деревянном стуле сидела старуха. Было в ней что-то жуткое. Увидев меня, она осклабилась, показав два ряда коричневых зубов. Затем она склонила голову набок, и, молча, указала пальцем на потолок. Я посмотрел вверх.
    На побелке зажигалкой было выжжено:
    «Мягкий Аромат Реальных Иллюзий Настигнет Агрессию.»
    «Что за бред, вашу мать?!» - пронеслось в голове, и я выскочил из подъезда.
    Машины не было. Не было! Я обернулся и посмотрел на номер подъезда. Подъезд Маринкин. Люди во дворе отсутствовали. Глянул на окно рядом с дверью подъезда – бабка, прислонившись лицом к стеклу, скалилась, уставившись на меня своими рыбьими светло-серыми глазами.
    Я достал мобильник и набрал 02.
    Гудки ожидания сменились тишиной.
    - Алло! – закричал я.
    - Серёженька, ты не мог бы приехать ко мне сейчас?
    Я выключил мобильный.
    Всё это надо было осмыслить. В ином случае можно и умом тронуться. Несколько минут я обдумывал произошедшее. Потом понял, что логике это всё не поддаётся, но по факту, где Марина я не знаю, а машину мою угнали.
    Взяв себя в руки, я включил мобильный и набрал номер моего лучшего друга, Евгения.
    - Алё. - Знакомый голос. Это радует.
    - Алло, Женька, слушай, помощь твоя нужна. У меня тачку угнали…
    - Мне страшно, Серёженька, - сказал Женя, - Очень… У меня в квартире какие-то звуки…
    Я сглотнул и отключился. Они меня разыгрывают. Как пить дать, разыгрывают. Дурацкие шутки. Считайте, что я обиделся, ребята, подумал я.
    Я прошёл в арку, завернул за угол и увидел светящийся зелёный крест. Дежурная аптека. Отлично, зайду куплю валерьянки. Более чем актуально сейчас.
    Посмотрел на часы. Половина одинадцатого.
    Сердце колотилось в груди, ноги подкашивались. Сделав несколько глубоких вдохов и выдохов, я вошёл внутрь.
    В аптеке никого, кроме одиноко стоявшей спиной ко мне девушки-фармацевта, не было.
    - Гм, - откашлялся я, доставая портмоне, - Будьте добры, настойку валерьянки.
    Девушка, продолжая стоять спиной ко мне, повернула голову на сто восемьдесят градусов и уставилась на меня белыми, без зрачков глазами. Затем повернула свою башню набок, как та старуха в подъезде и мужским басом произнесла:
    - Это не поможет.
    Я чуть не обделался от страха и, с разбегу врезавшись во входную дверь аптеки, выскочил на улицу. И вот тогда-то понял, что розыгрышем здесь и не пахнет. Меня стало трясти от страха, и я чуть было не потерял сознание…
   
    * * * * *
    - Вы записывайте, записывайте, господа аспиранты.
    - Мы записываем.
    - Хорошо. Значит, что касается данного больного… Кузнецов Сергей Иванович, тридцать шесть лет. Диагноз: делирий. Симптоматика...