Записки Афганистанца, ч. 32 Домой. Ашхабад Ташкент

    

     32.Домой с земляками. Ашхабад - Ташкент.
    
     Получив денежки, солдаты шагали к зданию аэропорта. Обратил внимание на одного старшего сержанта с медалью «За боевые заслуги», прилетевшего нашим же рейсом. Он стоял несколько в стороне и громко спрашивал, нет ли кого с Урала. Подошёл к нему. Познакомились.
    
     Сержанта звали  Александр Тимофеев. Выяснилось, что мы с ним ближайшие земляки: оба из Курганской области. Ещё один сержант, кажется, по имени Виктор, кстати, из моего батальона, но из другой роты, тоже остановился. Он ехал в Свердловскую область.
    
     Вот и хорошо, решили – полетим вместе. Но лететь не пришлось из-за отсутствия билетов на нужный рейс на ближайшие десять суток.
 
     Возле  билетных касс вертелся кучерявый паренёк из местных.

     - Куда желаете ребята? Я вам устрою билеты на любой рейс, правда, придётся мала-мала, переплатить, раза в два, - атаковал он нас.

     - Нет у нас таких денег, - отбояривались мы от спекулянта.
     - А чеки есть? Могу поменять на рубли один к одному…
     - Чеков тоже не имеем. Отстань.
     - А б…дь не хотите? Недорого.
     - Да пошёл ты! - еле отвязались мы от коммерсанта и сутенёра одновременно.

     - Мужики, сказал я, - а что приуныли? Мы же домой едем. А на дембель положено именно ехать.

     Ну что такое, несколько часов лёта, короткий переезд - и мы дома.
     А так - память на всю жизнь.

     - Да и то верно, - сказали парни и мы направились к автобусной остановке.

     Добрались до железнодорожного вокзала, где нам предстояло «прокуковать» ночь.

     Бесцельно шатались по окрестностям и вдруг обнаружили, что возле столовой неподалёку от вокзала какой-то паренёк лет 14 на вид выставил на продажу ящики с пивом. Видимо, он был сторожем (или внучком сторожа) и быстро сориентировался немалым количеством потенциальных покупателей в форме.

     «Мой любимый напиток, страсть к тебе я сберёг в далёкой стране, где так тосковал без тебя», - завертелось в моей голове нечто вроде молитвы и учащённо забилось сердце от осознания того, что сейчас возьмём ящик-другой янтарного напитка и приятно скоротаем время до утра.
 
     - Почём пиво, милейший? - обратился я к продавцу.
     - Две рубля штуки, - ответил тот, коверкая слова.
     - Да ты что, обнаглел? Оно же 37 копеек стоит! Сделай скидку солдатам.
     - Э-э, не хочешь, не бери, да-а?.. А по 37 копеек купи завтра утром.
 
     Всё-таки мы взяли по бутылке пива «Копетдаг», оказавшегося старым, тёплым, и, естественно, препротивным на вкус. Шесть рублей ни за что выбросили тому молодому торгашу...

     Утром мы оформили проездные документы до Ташкента (лишь оттуда можно было следовать в необходимом нам направлении).

     Поезд отправлялся вечером, и целый день мы гуляли по Ашхабаду. Из достопримечательностей этого города запомнился огромный (чисто в восточных традициях) портрет Л.И.Брежнева, установленный на каком-то перекрёстке.

     Ещё в городском парке увидели помещение с надписью «Электрофотография». Рядом на скамеечке отдыхали две местные девушки. От нечего делать предложили им электрозапечатлиться на память об Ашхабаде.
   
     Девушки заулыбались и кокетливо сказали, что с незнакомыми мужчинами не фотографируются. На голоса из помещения вышел какой-то джигит (очевидно, хозяин электрического чуда) и, хмуро посмотрев на нас, поинтересовался:
    
     - В чём дел?
     - Да ни в чём, дорогой, - сказал я, и мы пошли себе дальше.
    
     Один раз нас остановил воинский патруль, которому мы не то чтобы обнаглев, а, скорее, отвыкнув, не отдали честь. Пришлось извиняться. Учитывая суровое военное прошлое, нас отпустили.
    
     Когда мы вошли в вагон ташкентского поезда, там уже было полно народу. Еле-еле нашли на троих свободную «боковуху», где удалось всем рассесться, лишь разложив столик.

     Кроме дембелей, в вагоне следовала партия новобранцев, а народ продолжал прибывать. Все проходы заполнились стоящими пассажирами.
   
     Ситуацию разрешили несколько десантников, которые, ввалившись в вагон уже подшофе, рассадили призывников даже на верхних полках.
Поезд тронулся. Подсевший к нам рядовой ВДВ, достал бутылку водки. Тут и там слышался звон стаканов. Было душно, а мы пили тёплую «Русскую»...

     Какой-то дембель в чёрных погонах беспрестанно пел одну и ту же песню:

     Опять тревога, опять мы ночью вступаем в бой,
     Когда же дембель, я мать увижу и дом родной?
     Когда забуду, как полыхают в огне дома?
     Здесь в нас стреляют здесь, как и прежде, идет война.

     Сейчас песню, читал, признают, первой, сочинённой об Афгане, хотя это вряд ли доказуемо.
    
     Но знаю - сочиняли её несколько десантников из соседнего 345-го десантного полка.

     Проснулся, к своему удивлению, лёжа один на нижней полке. На соседней – отдыхал Александр, «этажом» выше – Виктор.

     Вспомнил, как вчера, задыхаясь от жары, мы пошли искать, где свободней, и попали в плацкартный вагон, практически пустой. Да и вообще, в поезде было немало полупустых вагонов, но солдатами набили только несколько из них под завязку.

     Мы уже поняли эту политику на железнодорожном транспорте: хочешь ехать в человеческих условиях, – плати дополнительно.
 
     Мы ведь ещё в кассе просили для себя проезда в плацкартном вагоне, предлагая доплатить, сколько следует (проезд в общем вагоне  для солдат бесплатный), но нам было сказано, что билетов в плацкартные вагоны нет. Понятно, что и на железной дороге действовала круговая порука, или, как сказали бы сейчас – мафия.

     Билеты намеренно не продавали, несмотря на наличие свободных мест. Стоило дать денег проводнику незаполненного вагона – и каждому заплатившему нашлось бы индивидуальное место.

     Хорошо, попалась нам в одном вагоне сердобольная русская проводница, – пустила безо всякой доплаты.

     Сашка сказал:
    
     - Пока ты спал утром, вчерашний гитараст, ну, тот, что всё про тревогу пел, пытался скрутить у тебя знак «Гвардия» с кителя. Пришлось намекнуть негодяю, что следующим предметом, отвинченным в купе, может оказаться его голова. Он вышел, чуть не раскланиваясь.
     - Понятно, артист же…

     Незадолго до прибытия в Ташкент, поезд остановился. На соседнем пути стоял состав "Душанбе - Ташкент".

     Проводник сказал:

     - Желаете пораньше до города добраться? Перескакивайте в душанбинский. Он скорый и уедет первым.

     Мы так и сделали.

     Прибыли в республику Узбекистана и сразу встали в в очередь у воинской кассы.

     Когда до окошка оставалась пара впереди стоящих пассажиров, подкатил и наш ашхабадский состав.

     Вокзал заполнился солдатами, а к воинским кассам моментально возникли огромные очереди.

     Спасибо доброму проводнику. Мы уже оформили документы и пошли на прогулку в город.
   
       Полдня гуляли по Ташкенту. Как истинные дембеля честь отдавали офицерам не ниже майорского чина.

     Запомнилось, как шли ещё у вокзала с независимым видом, а идущий  навстречу старший лейтенант, неожиданно сам козырнул нам, поняв, что мы возвращаемся из Афганистана.

     Видимо, оказал уважение, вместо того, чтобы сделать замечание. Мы, конечно, тоже козырнули ему в ответ. Нам, понятно, стало неудобно.
    
     Когда мы катались по городу на общественном транспорте, я увидел нескольких солдат с эмблемами химических войск.

     За несколько месяцев до моего дембеля нашего замкомроты лейтенанта Иванова перевели на службу в Ташкент. Он являлся химиком-дегозатором и, очевидно, служил сейчас в своих войсках.

     Поэтому я и поинтересовался у солдат: «Вы откуда?» - «Из учебки». - «У вас случайно лейтенант Иванов не служит?» - «Есть такой. Он недавно из Афганистана пришёл». - «Передавайте ему привет от его бывших подчинённых».

    
    На верхнем фото слева Ашхабадский ж/д вокзал; справа наш дорогой Л.И.Брежнев;

     На нижних снимках: Афганистан, прощай! У ворот части.

     На правом снимке я с тюльпанами, "уснувшими" к вечеру. Их по весне вылезало из глины огромное количество. Красота! (1981 г.).

     Верхние фото из картинок Яндекса.

     Продолжение: http://www.proza.ru/2011/04/23/1243