Море берега

В этой темной воде я и представляю, что купаюсь. По ночам. Голый. И никто этого не знает. Не знает - почему, и за что. Черные кричащие волны с густой белой пеной. И бумажный берег этого моря.  Здесь я на самом деле, на этом берегу. Стою и смотрю. И слышу его, - чувствую, ощущаю, дышу им… Морем. Но так безответно, так безответно! Как будто бы нарочно не поглощает меня целиком, но всегда зовёт, всегда зовёт. И я мечусь вдоль самого его берега, как та собака, которой кинули в воду палку, а волны такие сильные,  что её постоянно отбрасывает назад. Мечусь, в угоду другим, придавая своим шагам более-менее культурный, продуманный вид.  Порой они кажутся чайкам, что летят высоко в небе, красивыми, изящными, и такими верными. Но чаще они возмущены, и не нравятся им до крика. И правда – шаги какие-то спотыкающиеся, неуверенные, даже одновременно в разные стороны шаги. Но всё равно – шаги. Шаги, так ждущие моря… Но никогда не касающиеся его глубины. Один Дональд Шимода, кажется, мог ходить по волнам. Но тот –  придуманный герой уже другой книжки.

 А море… оно и само как будто бы хочет разлиться, отчаянно набегает на берег ревущими волнами, но тоже всегда останавливается на этой тонкой, почти невидимой грани, - между мной и тобой.

Иду по самой кромке этого берега, и следы оставляют меня...