Меня затягивает в сон

Меня затягивает в сон, мучительно и неохотно
Отдаю тело подсознанию, зная, как любит оно
Издеваться, транслируя чёрти откуда
Высасывающие воду из органов картинки полётов
Бесконтрольных и осознаваемых падений
В самых нежеланных обстановках: будь-то
Актовый зал университета или сам край Вселенной,
Где Бог над чертежом раком точки ставит и крестики
Над нами, про весы забывший, невиданный науке
13-тиглазый создатель
Лишь модели мира, его подготовительной основы –
Был всегда, есть и будет, как и время,
Само время без пространства, оно и не нужно.
Впрочем, мы вряд ли существуем, а царствие Рая,
Описанное наркоманами, учениками одного фанатика –
Стимул для движения потерявших веру в интегралы.
И ведь логично, у каждой системы и вложенных в неё
Есть начало, развитие и конец; Бог и сынок его
Сюда не вписываются, а ведь по воле их, Адама или
Евы скорее, заложились нервные соединения
И центры, рецепторы, сенсоры, вегетативный,
Высшие, низшие, корки, подкорковые, ядра
Спинномозговые – и вот вопрос, какой смысл
Во всей этой логике и со стороны другой
В невропатологии, нейрофизиологии, если Бог
Всё так задумал, чтобы член был внизу, а голова выше
на позвоночнике...

Вот вам парадокс мироздания, кто победит:
Физика, религия или обезьяна, под конец взрыв большой
Аллаха для разнообразия.
Ну а я всё погружаюсь в сон неизбежный,
Но всё так же ясно воспринимаю колебания от выше и ниже.
В комнате соседней плачь ребёнка:
Мать оставила его и не только –
Скребутся мыши, истеричные вверху крики,
А на улице знаю снег одевает голые ветви,
И к утру я выхожу как в королевство ледяное.
Дороги слепят, скользко, видны все газы и испарения,
Кто и где и что участвует в загрязнении, ради комфорта
и бытия укрощения.
И кажется всем, так много у нас времени; верно,
Оно бесконечно по всем признакам и свойствам.
Я бы сказал, что это и есть Бог вездесущий,
Но не для нас конечных единиц уравнения,
Под иксами где – жизнь, а решение – смерть или гибель,
В зависимости от, нашёл кто раньше решебник.
И не игра это, как любят подростки жонглировать,
словами, одеждой, выпивкой.
В противном случае вариантов у каждого было бы больше,
Но как показывает практика – дурак ты или молодой,
Всё равно минуешь стандартные круги Ада:
Любовь – биологический механизм стабильного
Продолжения рода; ненависть – защита,
Знания тут лишние, знаковые системы,
Ну а чувства другие уже от того, кто, где родился...
В кубическом Нью-Йорке на экономической необходимости
Воздвигнутый, или в Комсомольске, но лучше в Петербурге.

В воздухе летает пыль сверкающая, небо хоть и чисто,
Но голубизна уже не такая...
Морозец закрывает женщин, они наконец-то соответствуют
Схемам куклы, однопропорциональные, и где там 90, 60 на 90
уже не важно.
Ну а мужчины, как и летом руки в карманы,
А я как попало, но больше в волнении от того что не нахожу
Смысла жизни, и в частности для человека, который скорее –
Ошибка, умное, не спорю, из всего обидное исключение.
Помню, как маленький любил на холодном полу в ванне
Наблюдать за стиральной машинкой: как там всё крутилось,
Пенилось, нагревалось, остывало, фильтровалось, отжималось,
Но потом всё равно на балконе вешалось... одевалось и обратно.
Связь невидима, но я думаю каждый, если не должен,
Но как минимум себе обязан жизнь свою потратить на творчество
Или ещё более великие дела, а не погоню за атомами, открытиями
И без того открытого мира, и не красоваться, а находить красоту,
делиться, любоваться.
Ещё машинка швейная, ей лет 40 уже, но добрые мамины руки
Заштопывают на ней дыры в джинсах и футболке.
Пройдёт десяток и охладеет иголка с нитками и в кладовке заваляется,
а я останусь один...
Эти стуки в батареи, вои, лаи, скрипы, смех идиотский,
Раньше и то было тише, а сейчас с полушарий сходят жильцы.
Но а что на улице творится, не считая опасного затишья?
Может разбить голову и порисовать на стене кровью
Ликующие рожицы, узоры, машинки, человечков...
Но кому от этого станет лучше кроме меня?
Такая странная инверсия восприятия: увижу в телевизоре
Произведение искусства, Рембрандта или Веласкеса
За 7 млн. долларов, и тут же хочется улыбаться от счастья
И рисовать схожие портреты и пейзажи.
Но выключу, и в реальности, не выходя из квартиры
Даже, жить не хочется от того как люди загнали себя
В беспорядок, кажущимся нормальным следствием развития
чего-то там, сами не знаем.
Как рыбёшки в пустыне, думаем, плывём, а шагаем,
Думаем хвостом от обезьяны, но с ногами их,
Модой обуваем, кривляем, маним, соблазняем, бреем,
вылизываем, моем...
Моё тело этим располагает, блаженно разве что без никотина,
Но затяжка одна всё же имела место в деревне:
4 года, рынок, пачка «Беломора», одна выпала, случайно,
Нехороший мальчик я, подобрал, втянулся, облювался,
дальше не помню...
Но всеми конструктивными и мыслимыми путями
Выворачивается наизнанку, то дёргая глаз, то задёргивая член,
То выдёргивая анал; и как наркоман на полу извиваюсь,
Жалкий червяк, уткнувшись в свои же трусы чтобы не было
Стонов слышно; молю, молю Бога о помощи...
Говорю ему – больно, а ему видимо не до... бл... б...
Блуууээээ... кхеее, хке... уэЭ...
Аааааа, моя рука валяется на полу!
А нет, это в голове... мозг конечности разбрасывает.
Гудбай, саакккееееерррр едгарыыыыы... По.
Ах, безумие, не так ли... большая часть из того что мне снится
Вообще не приходится на долю нормальных.
Больницы, их лабиринты, лифты, и я там жду, а точнее – умоляю
Толстую женщину вонючую спустить на второй этаж,
Где мне по замыслу нужно посетить в середине кабинет и сделать
Укол + маленький на животе надрез дабы слить грязную кровь.
Меня затягивает в сон,
вы понимаете?