Нынешняя правда

Мы ничего уже не можем дать друг другу, кроме упреков или бунтующих обид.
Боль забинтована ложью. Перестиранной в хлорированной воде.
У нашего некогда большого чувства раньше было имя «Любовь».
Теперь у этого (лишённого гражданства сердца) чувства – лишь кличка.
«Привычка». Мы ничем уже не можем удивить друг друга. Разве что смертью.
Чтобы перевернуть самих себя и о чём-нибудь – пожалеть...
Только нужно ли нам так удивлять друг друга?
Нас не спасёт даже слепленная из остатков былой любви человеческая дружба.
Высох мякиш нашей переполненности друг другом.
Мы – лишь корки, рассыпаемся крошками. Наши огненные глаза заледенились.
Мы уже не любим... Вот, нынешняя, правда. Вчерашняя правда появляется как мираж...И то во снах…
Нам уже не стать такими, какими были лет  эдак…
Из прошлого черпаем ложкой воспоминания и умоляем взять их на содержание немощному «А может…».
Мы даже предать друг друга уже не можем. Потому как подгорела на отчаянии и ревности тонко нарезанная верность.
Мы ничего не должны друг другу. Все, что было начислено долгом красного цвета – перекрашено в белый цвет прощения.
Вынужденного прощения. Да. Бывает так, когда не прощать, не остается сил.
Что сказать тебе напоследок?
Хочу сказать, что только с тобой, я была по-настоящему счастлива...
Но гордость покашливает, наблюдая за мной в сторонке.
Жаль, что нет в этом мире портретиста любви.
Я бы заказала ему портрет нашей любви. Пока она была ещё жива…