Он так устал. Он ищет свою смерть, окурки собирая по дороге.
Он не спешит, ведь нечего терять - пиджак потёртый, стоптанная обувь
И это всё, что нажито им, есть его, нехитрые, помятые пожитки.
И всё, что под ногами он найдёт - монетки или булочки кусочек.
И неизвестность…. Кто он? Что? И где? Читает только небо между строчек.
Не ждёт защиты он ни от кого, ведь для своей страны он только призрак.
Правдивый образ беззащитности и прав, которых нет…. И только смерть он ищет.
Ну а она идёт плечом к плечу, подбрасывая в поле зрения окурки, кусочки пищи, недопитый лимонад….
Они вдвоём, похоже, только мысли, незримые для мчащихся машин и торопящихся в своё прохожих,
Всё в ту же неизвестность, где и он... такой же, хоть на них и не похожий....
28.05.2011
Он только призрак
© Copyright: Ирина Чудакова, 2011
Свидетельство о публикации №211052800390
Свидетельство о публикации №211052800390
Рецензии
