Вкус ноября

Не радовало. Ни погода. Ни мысли.
Хотелось залечь в спячку. Или просто завернуться в плед и умереть. Тихо и не мучаясь... Чтобы никому не портить настроение своей кислой миной.

- Сидишь?

Разбудило. Вскользь брошенное в сторону, почти риторически, почти без доли сочувствия...

"Сижу"... Сложив руки на подоконнике и ткнувшись в них подбородком. С пустым взглядом сквозь мокрое стекло. Спрятавшись за прозрачную штору в нелепой надежде остаться незамеченной. Но голос, что пробежался по ее складкам и заполз в мою скромную обитель, уже не смог выбраться наружу и застрял в висках противной сверлящей болью. Запах осеннего дождя защекотал ноздри и холодный ветер, скользнувший в щелку входной двери, прежде чем умереть от тепла моего тела, украдкой пересчитал позвонки...

Не улыбалось. Ни от долгожданного звука шагов, наконец, разрезавшего щемящую тишину дома. Ни от чарующей музыки, которую вдруг начало отбивать сердце...

Хотелось слушать ее вечно.

- Как жизнь, малыш?
В серые краски ноябрьского вечера ворвался ослепляюще красный. Глаза, привыкшие к оттенкам осени, зажгло от боли. Закололо тонкими иглами...

Хотелось отвести взгляд. Зажмуриться. Забиться в угол.

Но бархат темных карамельных глаз напротив нежно укутал и успокоил.
- Эй, малыш...

Не раздражало. Ни от глупого обращения, которое он выбирал всякий раз, когда мы оставались одни. Ни от материнской ласки, что сквозила в каждом его звуке.

Напротив, бесцеремонно ворвавшись в мое убежище, он наполнил скудную палитру вечера чередой новых ощущений. Терпкий запах алкоголя  с еле уловимой прохладой вечера, легкий озноб, бьющийся о пропитанную сигаретным дымом ткань джемпера, теплая карамель и приторный аромат смущения...

Хотелось смотреть на него, не моргая. Зацепиться взглядом и вырваться из поглотившего меня полумрака.

Ледяная ладонь мягко коснулась плеча, я подвинулась. Разделять с ним частичку очередного вечера, холод, дрожь - невыносимо болезненно... Извиняющаяся улыбка, тронувшая уголки его губ, вдруг стянула их в тонкую полоску и взгляд, не выдержав моего, спрятался за влажными ресницами. Он никогда не просил прощения по-другому. Никогда не опускался до слов. Никогда не выигрывал битвы с безмолвием. И всегда бежал с поля боя.
Отвернуться?
Вид за окном не изменился. Ни просвета. Ни толики надежды на последний луч утонувшего в серых тучах солнца.
- Эй...
Дрожь от легшей на плечо руки помчалась вниз по спине и, уколов в поясницу, растеклась под резинкой пижамных штанов.
- Как там?
Кивок в сторону залитого дождем окна заставил его дернуться и отвести от меня взгляд.
- Там...
Не стоило. Там весело - неоновый свет еще бьется в его зачарованных глазах. Там правит пряный вкус мускуса, оставивший на подрагивающей жилке на шее бордово-фиолетовый отпечаток губ. О кончики пальцев тревожно забился пульс...
- Устал?
- Да, не думал, что переговоры так затянутся.
Я старательно стерла остатки красной помады и замерла, открыто встретив глазами его испытующий взгляд. Он снова проигрывал, одервенев от ожидания и страха.

Хотелось улыбаться.

Радоваться.
Слепо пробуя губами мускус. Вдыхая полной грудью заструившийся в воздухе аромат вечера.

Хотелось жить.

Прикасаться.

Чувствовать...его дрожь, похожую на стук дождя. Его запах с гармоничным сочетанием ароматов надвигающейся ночи...Его рваное дыхание... и вкус плаксивого ноября, вплетенного в каждую клетку его тела.
У его тела вкус осени и нового парфюма...

 ...