Потолок белизной отдает. Опрокинутый пол?
Спать нельзя в черном городе – жжет пустотою витрин.
И согнулся фонарь, он на мир окончательно зол.
Подоконник и свет. Кабинет. Фишки. Чёрное. Три.
Табакерка. Щекотит в носу. Стены плавно плывут.
Дым кальянный – и взгляд – вверх упасть не дает голова.
Вот салонный оркестр – гром. Фанфары, ты слышишь, зовут,
Дверь открыта, вновь тайный маршрут. На прощанье слова…
Снова капает дождь. Пыль. Стекло. Дребезжащий карниз.
Белой пеной по охре плывут убежавшие дни.
Жест небрежный к виску – черт, осечка. Сдает механизм.
Отказаться? Познать? Или жизнь, как аванс, сохранить?
На петлице цветок. Чей-то ласковый голос: смотри,
Ты надежду украл у себя, нужно крест свой нести.
Фото разных времен здесь на полках. А пыльно, протри.
А теперь собирай всё, что есть. Всем, что было, прости.
Игрок
© Copyright: Игорь Федькин, 2011
Свидетельство о публикации №211072201069
Свидетельство о публикации №211072201069
Рецензии
Просится в озвучку и в клип - эдакий декаданс, бархат штор и портьер, ароматы бордо, полутёмное танго и привкус... и привкус чего-то... чего-то такого... а в общем - не важно...
С поддержкою,
Игорь Агафонов 31.07.2011 13:33 • Заявить о нарушении
С поддержкою,
Игорь Агафонов 31.07.2011 13:33 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.