О, это трепет, свойственный любви…
Вы говорите, что это - вздор!
Но силу надо мной
Берет Amor…
И обрекает он меня
На те мучения,
Которые все называют – вздор!
И этот вздор – мой жребий,
Планида,
Планета.
Нет!
Солнце!
С протуберанцами,
Неадекват которых
Осмеян
И
Не постигнут
никем.
И Вами.
Безгласно дальше мне идти,
Понуро,
Оглядывая хилые свои
Ретраншементы,
В лучах гламура
хватая скользкие
бездушные моменты.
Пия вино.
Бросая горстью комплименты.
Рассматривая в ночь
ангажементы…
И забывая трепет.
Забывая вздор,
которым одарил меня Amor…
Аmor
© Copyright: Пол Фил, 2011
Свидетельство о публикации №211081701062
Свидетельство о публикации №211081701062
Рецензии
