Жизнь Международного Фонда ВСМ Краткий Выпуск 13

  ~~~~НОВОСТИ~~~~

        Назад к оглавлению

•   Успешно завершён Второй Конкурс Журнала «Жизнь МФ ВСМ» на тему «Поделись настроением».
Итоги:
http://www.stihi.ru/2011/07/23/1559
http://stihi.ru/2011/07/23/1563
http://proza.ru/2011/07/23/306
http://proza.ru/2011/07/23/307

В разделе «Из творчества наших авторов» этого номера мы публикуем произведения авторов, которым присуждены первые пять мест.


• С 1 сентября 2011 года вводится изменение в положении о Гранд Магистрах МФ ВСМ. Гранд Магистром станет автор, победивший в 5-ти Конкурсах Фонда.
Авторам, получившие звание Гранд Магистра до 1-го сентября, его сохраняют.
•  Жюри Конкурса-Гиганта «Сказка за сказкой» завершает голосование по второму туру.
Страница Конкурса: http://proza.ru/avtor/velstran13
Конкурс ведёт Зинаида Королёва.

•  Опубликованы итоги 1-го тура Конкурса Команда:
http://stihi.ru/2011/08/03/1297
http://proza.ru/2011/08/03/222
Конкурс завершил приём заявок на второй тур. Итоги второго тура будут опубликованы в начале сентября.

•  С октября будут постоянно вестись Конкурсы «Лауреат» на Стихи.ру и Проза.ру. Будут приниматься произведения на свободную тему. Участвовать в этом Конкурсе возможно только Лауреатам и Гранд Магистрам МФ ВСМ. Лауреаты этих Конкурсов получат полные награды, согласно условиям в объявлении.


• У Фонда – новый Почётный Соратник

Болгова Ирина

Благодарим Вас, Ирина, за спонсорские перечисления и желаем всяческих успехов.

• У Фонда – Новый Гранд-Магистр

Джон Маверик
Поздравляем Вас, Джон, и желаем дальнейших успехов и удач.

• Выражаем сердечную благодарность Владу Галущенко за создание новых красочных Дипломов Фонда.


  КАК ПРЕДСТАВИТЬ СВОЁ ПРОИЗВЕДЕНИЕ НА КОНКУРС
Назад к оглавлению

Из писем, полученных руководством МФ ВСМ, следует, что множество авторов (и не только новички) не совсем понимают, как представить своё произведение на Конкурс. В этом номере Журнала даю подробное объяснение.
- На большинство Конкурсов (если в условиях Конкурса не написано иначе) каждый автор может представить только ОДНО произведение.
- Автор, желающий участвовать в Конкурсе, пишет рецензию на его странице под объявлением о нём. В рецензии должны быть указаны:
А) Ссылка на одно произведение, ОТВЕЧАЮЩЕЕ УСЛОВИЯМ КОНКУРСА: держаться предложенной тематики; объём заявленного произведения не должен превышать допустимого, указанного в условиях, более, чем на 15%. В некоторых Конкурсах можно встретить и другие ограничения.
ПРОСИМ АВТОРОВ ВНИМАТЕЛЬНО ПРОЧИТАТЬ УСЛОВИЯ КОНКУРСА ПЕРЕД НАПИСАНИЕМ РЕЦЕНЗИИ—ЗАЯВКИ!!!
Б) Название произведения.
Мы просим авторов не упускать этого пункта, так как часто бывают случаи неверных ссылок; в этом случае Председатель Жюри сможет найти заявленное произведение на страничке автора по его названию.
В) Адрес e-mail автора произведения. Фонду адрес автора необходим для контактов. Если в заявке указано произведение другого автора, необходимо указать его адрес и получить его согласие на участие в Конкурсе. Для авторов, многократно участвующих в Конкурсах Фонда, указывать электронный адрес необязательно.
Авторы не должны цитировать текст произведения в рецензии-заявке. Достаточно ссылки на него.
Ссылку на произведение можно увидеть в верхней части страницы интернета в (длинном узком) адресном окошке, когда автор находится на странице этого произведения. Если автор редактировал его или просто размещал, необходимо выйти из режима редактирования в режим отображения произведения для читателя. Только тогда ссылка будет правильной и рабочей. Ссылку следует КОПИРОВАТЬ, а не писать её от руки во избежание ошибок.

Пример ссылки:
http://stihi.ru/2011/08/01/1285
Фрагмент http://stihi.ru/ на Стихи.ру или http://proza.ru/ на Проза.ру обязательно должен присутствовать в каждой ссылке. Три следующих числа 2011/08/01/ - это дата публикации произведения на сайте. 1285 – порядковый номер произведения, опубликованного в тот день.
После публикации рецензии-заявки необходимо проверить, работает ли ссылка на произведение. Проверка заключается в нажатии на ссылку – результатом окажется прибытие на страницу данного произведения. В противном случае ссылка неверна. Не стирайте рецензии в случае появления в ней ошибки или неточности. Рецензию можно редактировать. Однако предпочитается писать исправление в замечании к ней, чтобы представитель Фонда увидел его.
Если откроете свою почту e-mail, свой адрес вы можете увидеть,– в правом верхнем углу. Другой, более удобный способ скопировать адрес в рецензию - открыть любое полученное письмо. В окошке «Кому» также увидите свой адрес. Просим адрес не писать от руки, а КОПИРОВАТЬ во избежание опечаток. Достаточно одной неверной буквы в адресе, чтобы письмо не дошло.
ПОДАЧА ЗАЯВКИ НА КОНКУРС ОЗНАЧАЕТ, ЧТО АВТОР ОЗНАКОМИЛСЯ СО СВОДНЫМИ ПРАВИЛАМИ ПРОВЕДЕНИЯ КОНКУРСОВ ФОНДА ВСМ:
На Стихи.ру  http://stihi.ru/2010/12/31/1928
На Проза.ру http://proza.ru/2010/12/31/284
И ПРИНИМАЕТ ИХ.
После размещения заявки под рецензией может появиться замечание Председателя Жюри о принятии или непринятии заявки. В случае приёма Председатель Жюри не обязан писать отзыв.
Не забывайте следить за судьбой Вашей рецензии в кабинете.
Всем Конкурсантам – удачи!
Написала Илана Арад

~~~~ДЕЙСТВУЮЩИЕ И ЗАВЕРШЁННЫЕ КОНКУРСЫ ФОНДА:~~~~
Назад к оглавлению

  ДЕЙСТВУЮЩИЕ КОНКУРСЫ:

•    Для облегчения получения полной информации о деятельности Фонда с марта 2011 на каждой страничке Фонда находится путеводитель, включающий список действующих Конкурсов, Конкурсов, находящихся в работе Жюри и удалённых временно со странички, опубликованных итогов и ссылку на Конкурсы новой странички Фонда «Ликбез для начинающих».
Путеводители обновляются ежесуточно.
Ссылки на Путеводители:

НА СТИХИ.РУ:
http://stihi.ru/2011/02/27/2764 
 
НА ПРОЗА.РУ:
http://proza.ru/2011/02/27/607


  Конкурс года на портале «БрайлЛенд» памяти изумительной поэтессы –
Ренаты Мухи. «Самая умная Муха на свете!»
В экспертной комиссии - мастера жанра!


  ЗАВЕРШЁННЫЕ КОНКУРСЫ:
Итоги Второго Конкурса Журнала МФ ВСМ
http://www.stihi.ru/2011/07/23/1559
http://stihi.ru/2011/07/23/1563
http://proza.ru/2011/07/23/306
http://proza.ru/2011/07/23/307

НА СТИХИ.РУ:
•  Итоги Конкурса-Гиганта «Плетём венок»  Тур 4  http://stihi.ru/2011/07/22/1593    
•  Итоги Конкурса «Времена года» «Июнь»   http://stihi.ru/2011/07/28/2773      
•  Итоги Конкурса «Последний звонок»  http://stihi.ru/2011/08/01/1349    
•  Итоги Конкурса «Каникулы-звеникулы»
http://stihi.ru/2011/08/02/1455   
•  Итоги Конкурса «Команда» 1 тур http://stihi.ru/2011/08/03/1297 
•  Итоги Конкурса «Цветы» 2 тур  «Фиалка
http://stihi.ru/2011/08/13/1583   
•  Итоги Конкурса «Цветы» 2 тур  «Фиалка
http://stihi.ru/2011/08/15/1344
 
НА ПРОЗА.РУ:

•  Итоги Конкурса «Друзья-товарищи»  http://proza.ru/2011/07/22/449   

•  Итоги Юбилейного Конкурса в честь Григория Тер-Азаряна   http://proza.ru/2011/07/31/1167    
•  Итоги Конкурса «Каникулы-звеникулы» http://proza.ru/2011/08/04/170 
•  Итоги Конкурса «Команда» 1 тур http://proza.ru/2011/07/02/791   
•  Итоги Именного Конкурса Александра Карелина http://proza.ru/2011/08/05/499      
•  Итоги Конкурса «О доброте»  http://proza.ru/2011/08/05/685               
•  Итоги 2-го тура Конкурса-Гиганта «Миниатюра» http://proza.ru/2011/08/10/348         
• Итоги Конкурса «Просто жизнь» http://proza.ru/2011/08/22/424      
 


Назад к оглавлению
СКАЗОЧНЫЕ ПТИЦЫ

Птица - одновременно символ счастья, полёта, мечты; печали, грусти и размышления; прожорливости и коварности.
Поэтому, наверное, в мифах, легендах и преданиях и существуют разные птицы.
Итак, Алконост и Гамаюн, Сирин и Феникс - герои нашего сегодняшнего выпуска.
Алконост
 

Сказочная птица с человеческим лицом, изображавшаяся на старинных русских лубочных картинах. Голос сладок и волшебен. Лик прекрасной женщины. Тело же птичье.
Живёт Алконост в славянском рае (Ирии).
Кто услышит пение Алконоста, забудет всё от восторга и радости. Алконост может яйца нести «на крае моря», не высиживая, а погружая в морскую глубину.  Семь дней подряд стоит ясная, безветренная погода – значит, вот-вот вылупятся птенцы Алконоста.
Интересно, что славянский миф об Алконосте перекликается с древнегреческой легендой о девушке Алкионе. Согласно древнегреческому мифу, Алкиона, узнав о гибели мужа, бросилась в море и была превращена в птицу, названную по её имени Алкион (зимородок). Видимо, так слово попало и в русский язык: это искажение древнерусского выражения «Алкион есть птица».
Сирин
 
Одна из райских птиц. Её название напоминает название славянского рая Ирий. Хотя, конечно, название это происходит от греческого слова Сирена.
В древнерусской письменности и устных сказаниях – это мифическая птица с женским лицом и грудью.
Но Сирин, в отличие от Гамаюна и Алконоста – птица мрачная, тёмная и печальная. Сирин – воплощение несчастной души.
Кто голос этой птицы услышит, тот забывает обо всём. Но скоро свалятся на него несчастья и горести всякие.
В русском искусстве часто встречаются сюжеты о Сирин и Алконост.
 

Кстати, так и на самом деле называют небольшую сову.
Гамаюн
 

Гамаюн - тоже птица, глашатай Славянских богов. Она поёт людям Божественные гимны, сообщает будущее:
«...Разгулялася непогодушка,
Туча грозная поднималася.
Расшумелись, приклонились дубравушки,
Всколыхалась во поле да ковыль-трава.
То летела Гамаюн - птица вещая –
Со восточной со сторонушки,
Бурю крыльями поднимая,
Из-за гор летела высоких...»

Поэт Николай Клюев посвятил этой птице строки:
«...Я люблю малиновый падун,
Листопад горящий и горючий,
Оттого стихи мои, как тучи –
С отдалённым громом тёплых струн.
Так во сне
Что забытый туром бард могучий...»
Феникс

 
Это - легендарная и в чём-то трагичная птица, которая создает для себя погребальный костёр и возрождается из собственного пепла. Место её происхождения связывают часто с Эфиопией. Название дано ей ассирийцами. Ещё в Древнем Египте Феникс был священным существом. Там он назывался Вену и имел сходство с орлом. Рассказывали, что эта птица (только мужского рода) с прекрасным красно-золотым оперением живет пятьсот лет и дольше. Говорят, что в конце жизни Феникс строит гнездо из ветвей благовонных деревьев и поджигает его. Пламя пожирает и птицу, и её гнездо. Из пепла выползает на свет гусеница, и из неё вырастает новый Феникс.
Геродот предлагает версию, согласно которой птица Феникс из Аравии переносит прах отца в яйце в Египет, где жрецы сжигают его.
В раннехристианской литературе Феникс – символ бессмертия и воскресения.
Желаю нам с вами не поддаваться песням Сирина, недолго обольщаться голосом Алконоста, к предсказаниям Гамаюна относиться снисходительно, но возрождаться, вопреки всему, подобно Фениксу.
Всего наилучшего!
Елена Долотова.

 

   
Назад к оглавлению

В этом номере мы приводим третий из четырёх фрагментов Армянского эпоса Давид Сасунский. Начало – в 11-м номере:
С

АСУН
Царь Теваторос пробудился от сна, глядит: ни Санасара, ни Багдасара при нем нет.
Он позвал их, спросил:
— Чем вы недовольны, дети мои? Что случилось? Санасар молвил:
— Государь! У нас просьба к тебе. — Какая просьба?
— Отведи нам уголок в твоем царстве. Мы дом поставим себе. Царь подумал-подумал да и говорит:
— Сын мой! Наследника у меня нет. Умру — страна моя достанется вам, вот и будет вам дом.
— Нет, — отвечал Санасар, — на это мы не согласны. Отведи нам уголок. Не отведешь — возьму брата за руку, и пойдем мы с ним дальше по белу свету.
Сжалился царь над ними:
— Коли так, сын мой, ищите сами уголок на моей земле. Где понравится, там и стройте себе дом.
На заре братья тронулись в путь. Долго ли, коротко ли — видят они: течет по долине большая река, а с высокой горы сбегает ручеек, вливается в реку, перерезает ее, светлый след за собой оставляет, бьет в противоположный берег, затем оборачивается, сливается с рекой и течет вместе с ней. Братья в изумлении переглянулись.
— Ну и диво! — сказал Багдасар. — Ручеек перерезает широкую реку! Что это за таинственный источник?
Санасар подумал-подумал да и говорит:
— Это богатырский родник. Кто напьется воды у его истока, тот станет могуч, как сама эта вода, и никто уже его на лопатки не положит.
— Да ну? — удивился Багдасар. — Так что же нам делать?
— Хлеб, вино, вездесущий Господь!.. — воскликнул Санасар. — Отыщем исток этого ручейка и там построим себе дом. Мы сильны, и вода сильна. Кто напьется этой воды, тот превратится в богатыря, всех на свете сильнее станет. И сын его будет силач и сильных внуков ему родит, и у внуков родятся сыновья-силачи.
— Воля твоя, старшой, — сказал Багдасар.
Перебрались они на тот берег, пошли берегом ручья, всё выше и выше, и наконец глазам их открылся невиданный мир: горы, а на горах еще горы, ущелья, а в ущельях опять ущелья, бездны, пропасти, скалы, утесы, за лесами снова леса. Медведи, тигры и львы, завидев друг друга, в страхе разбегались. Кругом ни жилья, ни души. Прекрасный край!..
Братья отыскали исток, напились воды. Санасар сказал:
— Хороша вода! Давай здесь крепость построим! Очертили братья место, где стоять крепости, сели у истока, поели, выпили еще этой живой воды, дали имя ключу Катнахбур, что значит Молочный родник, и вернулись в Маназкерт.
На заре вновь предстали они перед царем.
Царь спросил:
— Ну как, дети мои, нашли место для вашего дома?
— Нашли, бессмертный царь! — отвечал Санасар. — А теперь у нас еще одна просьба к тебе. Жить там будет тоскливо. Как мы там будем коротать время вдвоем? Пошли с нами несколько бедных и несколько богатых семей: пусть пойдут с нами, пусть рядом строят дома, а вечерами мы будем собираться, беседовать, весело проводить время, все будем жить в одном городе.
Царь послал с ними сорок семейств. Ну уж и семьи! В каждой семье по одному ослу да по одному веретену.
Утром царь отправил в город визиря. Тот собрал сорок семейств, дал им сорок мешков муки, сорок мешков всякого другого добра и сказал: «Ступайте!»
Санасар и Багдасар простились с царем, вместе со всем караваном поднялись в горы и наконец достигли Молочного родника, добрались до того места, где порешили они крепость воздвигнуть.
Багдасар спросил старшего брата:
— Что будем строить сперва — крепость для нас или дома для них?
— Сперва дома, а потом уже крепость, — отвечал Санасар. — Тяжел беднякам палящий зной.
Начали с домов.
Санасар выкапывал в день выемки для десяти домов, а Багдасар камни и бревна таскал — строили вдвоем. Много деревьев вместе с корой притащили с вершины горы, под стропила дома подвели, крыши покрыли, выстроили дома. За четыре дня сорок домов поставили. Кому строили, у того и кормились. У кого кормились, у того опустели и мешки и корчаги.
Когда все новоселы разместились в домах, братья взялись за крепость.
Санасар приволок большущие камни, Багдасар — стволы исполинских деревьев. Потом оба в город пошли, мастеров, рабочих позвали и привели.
Главный мастер на камни взглянул — ужаснулся: — Санасар! Как будем строить? У меня сил не хватит поднять эти утесы.
— Кто же поднимет? — спросил Санасар.
— Никто.
Тогда Санасар сказал:
— А ну-ка, мастер, натяни нить и покажи, куда камни класть. Я каждый камень положу на место.
Вот так и воздвигли они крепость. Ствол на ствол возносили, столб на столб громоздили. Целый год трудились, через год выстроили крепость. А построив крепость, построили церковку.
— Ну хорошо, — сказал Санасар, — крепость мы возвели, а как нам назвать ее?
— Как хочешь, братец, — отвечал Багдасар. — Строить было нашим общим делом, а назвать — дело твое.
Братья прохожих останавливали. Просили: — Дайте крепости нашей название. Никто не мог придумать ей достойное имя.
Поутру Санасар вышел пройтись. Смотрит: седой старик землю пашет. Взял Санасар старика за руку и сказал:
— Не бойся, дедушка! Пойдем к нам в гости.
Пошли. Санасар угостил старика, побеседовал с ним. Наконец спросил:
— Дедушка! Ты знаешь, зачем я тебя к нам привел?
— Эх, молодо-зелено! Почем же я знаю, зачем ты меня привел?
— Ну так вот, — сказал Санасар. — Мы эту крепость только что построили, а назвать еще не назвали. Ты много по свету бродил, много ума нажил — дай нашей крепости достойное имя.
— Вот что, сынок, — промолвил старик. — Сейчас темно, завтра утром встанем, я погляжу на вашу крепость и подходящее название для нее подыщу.
На рассвете взвалил Санасар старика себе на плечи и понес вокруг крепости: вынес из восточных ворот, а вечером к тем же воротам принес.
— Что скажешь, дедушка? — спросил Санасар.
Старик опять в изумлении поглядел на крепость, на ее скалистые стены, что уступами поднимались ввысь, на клиновидные башни, посмотрел-посмотрел и сказал: — Ну, храни вас господь! Знать, сила у вас богатырская, коли вы эти дикие, эти яростные скалы взнесли, коли вам удалось эти огромные — эти Сасунские камни поднять, столб на столб взгромоздить.
Обрадовался Санасар:
— Стой, дедушка! Больше — ни слова! Имя нашей крепости будет Сасун, имя страны — Сасунское царство.




На иллюстрации – кадр их мультипликационного фильма «Сасна црер». Это первая полнометражная мультипликационная лента, созданная в стране после обретения ею независимости в 1991 году.
Наделенный сверхчеловеческой силой и голосом, отдающимся эхом в горных ущельях, главный герой мультфильма Давид Сасунский (Сасунци Давид по-армянски) является персонажем, отчасти напоминающим героя американского фольклора Пола Баньяна, а отчасти – царя Израиля Давида. Оставшись без родителей, Давид, сын царя Сасуна, оказывается в соседнем египетском царстве Мсыр. Со временем он убивает его правителя, который завидует силе Давида и строит козни против Сасуна.
 








Назад к оглавлению

Мы знакомим Вас с одним из самых молодых авторов Фонда – пятнадцатилетним поэтом из Ставрополья СЕРГЕЕМ КАЛАШНИКОВЫМ-СУХОРУКОВЫМ.
Авторская страничка Сергея:
 http://www.stihi.ru/avtor/rumatask

С самого начала участия в Конкурсах Фонда Сергей сразу был замечен членами Жюри, как талантливый поэт с ярко выраженной индивидуальностью. Его мягкая, необычайно образная, пронизанная грустью лирика завоёвывает сердца.
В интервью Сергей немногословен, однако в каждом его слове заключён глубокий смысл.

Вот, как пишет о нём член моего Жюри Светлана Джус:

«№ 10 /Произведение Сергея Калашникова-Сухорукова «Девять лет непонимания» - *примеч. И.Арад/вообще меня сразило наповал, я бы ему дала бесспорную 10 за честность, (и в таком возрасте!!!) грамотность стилистики, с которой он изложил мысль. Мне импонирует индивидуальность автора. Возьму на себя смелость прогнозировать ему (ей) большое поэтическое будущее»

- Сергей, что подтолкнуло Вас к написанию первого стихотворения? Случай? Аллюзия? Дневник? Каково было ощущение потом?

- Когда мне было 11 лет, мой одноклассник пытался писать стихи и заразил меня. Но он давно бросил это занятие, а меня оно захватило всерьез. А ощущения – конечно же – неописуемый восторг, который я испытываю и по сей день, написав новое стихотворение.

- В Ваших стихах, не смотря на столь молодой возраст, в самой образной форме отражается выстраданное несогласие с противоречиями нашего мира. Что в нём Вам хотелось бы изменить?

- Мне хотелось бы, чтобы на первом месте была духовность, а не материальные блага, чтобы в мире было больше справедливости и человечности.

- Есть ли вокруг Вас единомышленники? Не чувствуете ли Вы одиночество?

- Среди сверстников я одинок. Но всегда есть рядом люди, которые благоговеют и готовы понять и помочь мне – это мама и бабушка. Кроме того, у меня есть друг, который намного старше меня. Он тоже пишет стихи и увлекается рок-музыкой.

- Это замечательно, что Вас постоянно морально поддерживают.
Что побудило Вас прийти на Стихи.ру? Публикуетесь ли Вы на других литературных сайтах? Встречаетесь ли с читателями? Если да, то как они Вас принимают?

- В общем-то, это была инициатива моей мамы. На других сайтах я не публиковался.
С читателями было несколько встреч: на презентации моего первого сборника стихов, на поэтических вечерах. У взрослых мои стихи чаще всего вызывают недоумение,  у сверстников - непонимание.

- В Фонде мы Вам признательны за великолепную поэзию. Имеете ли Вы награды за победы в литературных Конкурсах?


- Победитель районных фестивалей творческой молодежи в 2008-2011гг.

2008г. – Диплом I степени в краевом литературном конкурсе «Душа – птица вольная» (Ставропольский край).

2009г. - Диплом II степени в краевом литературном конкурсе «Дети и книги» (Ставропольский край).

2011г. - Диплом I степени в творческом конкурсе «Вдохновение», проходившем в рамках Ставропольской краевой открытой научной конференции школьников.

- Да!!! Внушительный наградной список! Скоро Вы вступаете во взрослую жизнь. Кем и каким бы хотели стать? Есть ли у Вас идеал для подражания?

- Хочу стать хорошим журналистом, как мой дедушка. От него я унаследовал и поэтический дар. Но к сожалению, он умер, когда мне было всего 5 лет. Он для меня и есть идеал для подражания. 

- Значит, Вы – поэт по наследству. А какое Ваше любимое занятие, кроме литературы?

- Увлекаюсь рок-музыкой. Играю на акустической и электрогитаре. Пишу рок-композиции. Люблю шахматы, имею первый разряд.

-  Каковы Ваши ближайшие литературные планы?

- Хочу издать второй сборник стихов.

- Мы благодарим Вас за краткие но в высшей степени содержательные ответы. Желаем множество публикаций, признания читателей и успехов во всех Ваших делах, включая рок-музыку и шахматы.

Интервью подготовила и провела Илана Арад
 
~~~~ИЗ ТВОРЧЕСТВА НАШИХ АВТОРОВ~~~~
Назад к оглавлению





Как хорошо!
1-е место в Втором Конкурсе Журнала «Жизнь Международного Фонда ВСМ
Фаина Садко - http://stihi.ru/avtor/fainasu 
Как хорошо, что пятница и вечер,
Как хорошо, что лето на исходе,
Как хорошо ванилью пахнут свечи,
И больше ничего не происходит!

Как хорошо вперёд не торопиться,
А просто так идти, куда идётся,
И жизнь листать – страницу за страницей
И не гадать, когда она прервётся!

Как хорошо, что вдруг проснулся ветер,
И звездопад сменился листопадом.
Как хорошо так просто жить на свете,
Как хорошо, и лучшего не надо!..

Как хорошо, что чисто и уютно
В моей отдельно скроенной Вселенной,
Где вечно всё, и всё – сиюминутно.
Как хорошо и необыкновенно!..



Лето. Лавочка. Жёлтые ботинки
2-е место в Втором Конкурсе Журнала «Жизнь Международного Фонда ВСМ
Наталья Козаченко - http://www.proza.ru/avtor/natkoz57 

Иногда можно посидеть на лавочке автобусной остановки.
Просто так.
Качать ногой в такт мелодии из телефонной трубки.
Смотреть на носок жёлтого ботинка.
Вспомнить, как его выбирал. Не так, как прочую свою обувь.
Обычно – увидел и купил, а вот именно эти…
Ты увидел их перед Новым годом, потрогал руками, так, небрежно.
Поставил на полочку. Ушёл…
Потом вернулся. Уже после всей канители праздничных дней, усталый, разбитый.
А они стояли, словно дожидаясь тебя, одного тебя…
Ты купил их в апреле. В тот яркий солнечный день, когда воздух дрожал тонкой паутинной мишурой, скользкой, не дающейся в руки.
Они смотрели на тебя. Твои летние жёлтые туфли. И в твоём воображении тогда всплыла вот эта лавочка, тёплый июньский день.
Полдень. И тебе никуда не нужно торопиться. Абсолютно никуда.
Ты сидишь на лавочке, качаешь ногой. Жёлтая кожаная лодочка  лениво скользит над асфальтом, над обрывками мятых бумажек. Может быть, чьих-то важных признаний... Не твоих.

Ты сидишь не один. Она не молода. Зачем тебе чистый лист юности.
Юности уже не твоей. Ты всё знаешь про юность.
Но ничего не знаешь про ту, что рядом с тобой.
Она тоже вслушивается в музыку из твоего телефона.

Музыка эта соединяет вас. Соединяет, но не делает единым целым.
Твоя спутница.
Ты знаешь о ней многое. Как она дышит, когда волнуется. Как темнеют её глаза по ночам.
Как пахнет тонкая, просвечивающая голубыми жилками, кожица за раковиной ушка.
Качается длинная серьга в такт твоим ботинкам, та серьга, что видна тебе сейчас.
О чём она думает? Ты никогда не узнаешь.
А ты смотришь на проезжающий мимо автобус и разглядываешь в большом его окошке женское лицо. Та, из автобусного аквариума глядит на тебя, на твой покачивающийся ботинок. На трубку мобильного телефона.
На вас, парочку взрослых людей, сидящих на лавочке автобусной остановки, слушающих телефон.
Красива ли та, из автобуса? Не всё ли равно, ведь ты больше никогда её не увидишь.
Как и она тебя.
Она могла сидеть рядом и слушать музыку с тобой. Ты мог знать о ней гораздо больше, чем о той, что сейчас качает головой в такт.
Не случилось. И не случится уже никогда. Автобус проехал мимо.
Мимо твоей лавочки и твоей жизни.
Ты не жалеешь об этом. Разве можно жалеть о том, чего не испытал?
Может быть, однажды в полночь, приснится тебе незнакомое лицо в витрине автобусного стекла.
Ты будешь мучительно вспоминать, где его видел.
Но не вспомнишь. Зачем? Память хранит тебя от бессмысленных воспоминаний.
Ты держишь в руках мягкие кожаные остроносые туфли.
Ставишь их обратно на полку.
Они уже пережиты тобой.
Начало лета. Лавочка в тени высоких деревьев. Двое не спешат.
Слушают песню из телефонной трубки.
Он качает ногой в жёлтом ботинке.
Она не молода, но ещё вполне привлекательна.
Автобус лениво закрывает двери. Трогается. Женщина смотрит из окошка.
Могла ли она быть рядом?
Разве это так важно?..
 




О несбыточной мечте
3-е место в Втором Конкурсе Журнала «Жизнь Международного Фонда ВСМ
Светлана Груздева - http://stihi.ru/avtor/gruzdeva   
 
Мне хотелось бы стать
                твоей маленькой рыженькой дочерью,
Чтобы ты посадил,
                уколов бородой, на колени
И еврейскими блюдами
                ложечкой с блюдечка потчевал
и учил меня мудрости
                рода и всех поколений.

Ты казался бы мне
                молодым, озорным и заботливым,
без твоей отрезвляющей
                боли и спёкшейся горечи…
Был в субботу – лишь только моим,
                никогда – безработным бы...
Мы бы жили с тобой в нашем мире,
                цветном, но – зашторенном…

Я тебя целовала бы в бороду без опасения,
что могу надоесть иль тобой
                быть неправильно понятой.
Каждый лучик у глаз
                маячком бы казался, спасением
от нахлынувших страхов
                во мраке утопленной комнаты…

В синагогу ходили бы вместе
                по будням, по праздникам:
ты – в кипЕ,  я – в шифоновых рюшах,
                всегда – бледно-розовых…
И никто не посмел бы сказать,
                что с тобою мы – разные…
Говорили бы оба – как чУдно! –
                стихами – не прозою!

Не сбылось... А сейчас я
                в привычном живу состоянии,
без тебя и почти что тебе,
                дорогой мой, ровесница.
Всё мне чудится душ наших,
                зябких и чистых, слияние…
Обнимаю  и плачу –
                Твоя запоздалая «крестница»...

                10. 08. 2009




Жизнь не удалась. Картинка из детства
4-е место в Втором Конкурсе Журнала «Жизнь Международного Фонда ВСМ
Елена Заостровцева - http://stihi.ru/avtor/sashik2713      

Такой же серый день,
Как много лет назад:
Стекает с крыш вода,
Не греют батареи,
     И мамы дома нет,
     А в комнате – бардак,
     Соседи за стеной
     Ругаются все злее.

Мне велено лежать,
Я с февраля больной,
Меня забыли все,
И лето не наступит,
     И мама не придет!..
     А день на вкус – такой,
     Как этот скользкий лук
     В позавчерашнем супе.

День - как раскисший двор,
День - как вороний крик,
Как песенка моя
Без голоса и слуха,
     И зеркало вот-вот
     Покажет мне язык,
     Печально отразив
     Портрет мой вислоухий.



Ангел-Хранитель
5-е место в Втором Конкурсе Журнала «Жизнь                Международного Фонда ВСМ
Дмитрий Полоновский - http://stihi.ru/avtor/ment47

Пред выходом в этот свет,
ребенок спросил у Бога?
- Меня поджидает в нём много бед,
опасностей будет много?

- И как же мне выжить там,
как мне одному не погибнуть?
- Тебе Я Хранителя-Ангела дам –
ты многое сможешь постигнуть.

- А как же мне с ним говорить,
его языка я не знаю?
- С тобой будет рядом Он жить,
Его ты поймешь. Обещаю.

- Ты скажешь мне имя Его,
кто прислан из Божьего Храма?
- Я Ангела дам Своего,
ты звать его будешь, Мама.

03.11.2010 г.




Третье облако от входа
1-е место во Втором туре Конкурса Миниатюра-Гигант                Международного Фонда ВСМ
Катерина Терлеева - http://proza.ru/avtor/universe1983
Что вы делаете, если человек говорит что-то, а вы не хотите слышать?
Я просто не слушаю.
Я смотрю на него, внимательно рассматриваю каждую черточку – тёмные глаза за тонкими стеклами очков, крупный нос, вероятно когда-то сломанный, шевелящиеся губы, очень красивые, кстати говоря. Для старика он очень даже неплохо выглядит. Сколько ему? Лет сорок? Я усмехнулась и посмотрела на маму. Маме тоже сорок, но она не выглядит старухой, она…
Сейчас она почти развалина. Серое лицо, искаженное уродливой гримасой, разом постаревшее на многие сотни лет, распахнутый в немом крике рот, провалы глаз. Я знаю, она не закричит и не заплачет. Всё это пройденное. Пережитое. Оплаканное.
Её рвет на части не моя болезнь, а то, что надежды больше нет.
Мама протягивает ко мне ладони, думая, вероятно, что мне так же страшно, как ей, но мне не страшно, вовсе нет. Я просто не слушаю.
А стены давят, запирая в клетку осознания. И я начинаю рвать пуговицы рубахи, не в силах избавиться от удушающего ворота, вспарываю шею ногтями, пытаясь втянуть воздух в легкие, кричу, потому что боль пронзает каждое нервное окончание, каждую клетку моего тела. Я кричу, не потому что болезнь догнала и накрыла с головой влажным липким одеялом, я кричу, потому что надежды больше нет.
- Красивое шоу, - голос хриплый, как будто спросонья...
Не открою глаз, ни за что не открою. Это такой приём – говорить о чём-то, неважно о чём, лишь бы добиться отклика, вытащить меня из ямы бесчувствия. Так не пойдёт.
- Я знаю, ты притворяешься.
Он сидел на соседней койке, но из-за сдвинутой шторы я могла видеть только вытянутые ноги в кроссовках.
- Чего орала то?
- Я не орала, - надо отвернуться, но сил нет совсем. Это новое для меня чувство. Как будто вся тяжесть мира опустилась на плечи и давит, давит, вжимая измученное тело в землю.
Ирония. Словно кто-то торопит меня оказаться там быстрее.
- Я тогда на крышу полез.
- Чего?
Я потянулась и рванула штору. Он улыбнулся. Вышло жалко, но трудно выглядеть круто, когда в твоё тело воткнуты иглы капельницы, а белая жидкость методично разбавляет кровь. Волос у него не было. И у меня скоро не будет.
- На крышу, говорю, полез, когда узнал. Хотел прыгнуть.
- И что, прыгнул? -  чёрт его знает, о чём спрашивают у несостоявшихся самоубийц. Он улыбнулся, действительно улыбнулся, как делают это здоровые счастливые люди, не отягощенные знанием собственного будущего.
- Нет, высоты боюсь.
Разумеется, я испробовала его способ. Смерть, она и в Африке – смерть. Иногда мне хотелось, чтобы этот момент наступил как можно быстрее, избавив меня от всех изюминок бессмысленного лечения. Но покончить с собой оказалось сложнее, чем я думала. Простояв долгое время на обочине дороги, я так и не смогла сделать решающий шаг вперёд. Да, я - слабачка, кидайте в меня камни, если осмелитесь. Но, представляя, как колеса огромной тяжелой Фуры размажут мое тело по асфальту, невыносимо хотелось жить, даже те жалкие месяцы, что мне остались. Тот же единственный решающий шаг остановил меня от провала в бездну. Сколько секунд останется жить человеку, шагнувшему вниз? Пять-шесть? Успею ли я за эти короткие мгновения передумать? И какой в этом смысл, если это последние пять-шесть секунд в моей жизни? Я шагнула к самому краю так близко, что носки туфель повисли над пропастью, и раскинула руки, пытаясь охватить объятием небо...
- Прыгнешь?
Шарахнувшись в сторону, чувствуя, как заходится в истеричном рваном ритме сердце, я замерла, пытаясь затолкать обратно, разрывающий горло хохот. Чёрт, чёрт, чёрт... Он сидел на скамейке, заботливо притиснутой к стене, смотрел внимательно, но не сделал и попытки приблизиться. Вряд ли он успел бы схватить меня за руку, придйи мне все же в голову прыгнуть. Впрочем, с чего я вообще взяла, что он собирается мне помогать.
- Если прыгнешь, испортишь статистику.
- Что за статистика? – ноги дрожали, и я трудом развернулась к нему лицом, чувствуя спиной холодные бетонные плиты.
- Никто не прыгает.
- Я прыгну... 
Чистое упрямство, согласна, но было в нём что-то, что раздражало безмерно. Лёгкая футболка, несмотря на осенний холод, джинсы, кроссовки. Бритая голова, покрытая вязаной шапкой. Бледное до синевы лицо с тяжёлыми кругами под глазами - вот, пожалуй, и все, что говорило о его болезни.
- Не прыгнешь, - он улыбнулся так лихо, а спор казался столь бессмысленным, что я лишь пожала плечами и кивнула в ответ. Конечно, нет.
Он протянул мне руку и, чёрт возьми, я протянула свою.
Как это происходит? Ты смотришь на человека и понимаешь – отчётливо, как никогда – он твой. И только с ним ты будешь жить долго и счастливо в любви и согласии. Всё просто. Разумеется, если твоя смерть – не главный вопрос повестки дня.
Иногда мне бывало так плохо, что я не могла встать с кровати. Мама рыдала не останавливаясь, и тогда он просто выгонял её из палаты, выключал свет и ложился рядом, заключая в кольцо своих объятий.
- Что мне делать, если ты умрешь? – я никогда не спрашивала его об этом до сегодняшнего дня. Просто потому, что страх был слишком силён. И ответ очевиден.
- Я и так умру.
- А я?
- А ты будешь бороться.
- Я не смогу бороться без тебя, - не буду плакать. Но боль так сильна, что сдержать отчаяние почти невозможно. И я ору, стискивая его руки, что есть мочи.
Кусок жёлтой луны в проёме окна кажется лицом, искажённым дьявольской гримасой. Я боюсь смотреть, но оно притягивает взгляд, как всякое уродство. Я не видела его уже больше недели. Не знаю точно. Дни сливаются в густой вязкий туман, наполненный болью и отчаянием. В глубине души я знаю, что он уже никогда не придёт, что тот поспешный поцелуй, которым он мазнул по моей ладони, подгоняемый суровым врачом – последний, но они не говорят правду, боясь, что я сломаюсь и перестану бороться. Смешно – я уже перестала. Сотри усмешку, луна, я не боюсь смерти, всё, что мне нужно – это найти третье облако от входа.
Он снится мне. Каждую ночь.
На нем – смешная футболка, джинсы, бритую голову скрывает вязаная шапка. Я помню его именно таким. С неизменной улыбкой, внимательными глазами, с большими сильными руками, которые поддерживали мою голову, если тошнота выворачивала внутренности. Он протягивал мне салфетки, с ловкостью фокусника вытаскивая их из множества карманов. На каждой – маленькое сердечко. Не знаю, зачем он рисовал их, но мне было всё равно, лишь бы он был рядом. Он обнимал меня, сидя на самом краю крыши, и только напряженность выдавала его боязнь высоты. Он целовал мои иссушенные жаром губы так, словно я была самой красивой женщиной на планете. Он был моим спасением.
- Как мне найти тебя?
Я прикасаюсь к его голове, ощущая под ладонью мягкие волосы. Он улыбается, как тогда, на крыше, целуя мои пальцы. Вязкий туман застилает глаза, но мне не страшно, потому что я чувствую прикосновение его губ, я слышу его голос.
- Третье облако от входа. Я буду ждать...

Иллюстрация:
Кадр из фильма «A walk to remember».


Фиалки
1-е место в Втором туре Конкурса-Гиганта «Цветы» 
Елена Сапсан - http://stihi.ru/avtor/hellenasapsan

С работы. Устала… вконец… до предела,
Почти на разрыве… Внутри все дрожит.
Как мания: в море с разбегу, чтоб пела
Волна надо мною, что к звездам спешит.

И так отлежаться без мыслей, с усладой,
Мешая с зелеными волнами кровь.
Но…ДОЛГ не пускает когтистою лапой –
Устала…  вчера бы сказала: ЛЮБОВЬ.

Плетусь, как собака на тесной удавке.
Вдруг вспомнился дочкин рисунок – букет,
По-детски неловкий: на розовой травке
Фиалко - ромашковый «Мамин портрет».

Невольно смеюсь: «Да, моя ж ты родная!
Я больше – крапива, а может, репей…»
- Неправда! – обиженно, - Ты не такая!
На свете нет мамы нежнее моей».

Спортивная выправка, лидерский норов,
Азартный боец в адвокатских делах,
Чувствительна (что не касается споров)…
- Так где же фиалки?
                - Конечно, в глазах!

- Но карих фиалок, увы, не бывает.
- Выходит, бывает, пусть брат подтвердит! –
Сынок- карапуз головенкой кивает
(узнать бы, о чем он при этом гулит)…

Занятие – спорить с природой, пустое:
Окажется, люди опять не правы.
У нас же решенье предельно простое:
"Любимки, в глазах отражаетесь ВЫ!!!"

И вдруг замечаю: пришло очищенье…
Вдыхая фиалок ночных аромат,
По-свойски приветствую их воплощенье –
Фиалково-бархатный  детский закат…
      







Звезда моя падучая...
Неринга - http://proza.ru/avtor/nerynga 

Я уже очень старый человек.
 Мне очень много лет, и в моей жизни естественно было множество самых разных историй. Некоторыми своми приключениями я по сей день горжусь, некоторых стыжусь, а есть и такие, в которых я не прочь бы и изменить ход времени или, хотя бы поменять свое отношение к происходящему. Но оно – это время, к сожалению или счастью – неумолимо. И увы ничего изменить невозможно...
А ещё есть в моей памяти потайные комнатки, которых я не только не стыжусь, но о которых вспоминаю с радостью и светлой грустью, и именно они, такие вот странички из книги моей жизни, и составляют клад души моей...
...Было это в марте сорок шестого года.
Мне тогда только что исполнилось семь лет и мы аккурат на мой день рождения вернулись в родной Киев из эвакуации. В эвакуации мы жили в хлебном Ташкенте. Мне всегда было интересно, почему это при упоминании об узбекской столице непременно всплывала фраза «Ташкент, город хлебный»? Ташкент был город пыльным, шумным, пестрым, жарким, но никак не хлебным... В ту пору там тоже было голодно. Я хорошо помню, как  нас выручали  узбекские женщины-соседки: каждый день - хоть что-нибудь, хоть горстку алычи или половину лепешки, но дарящие маме для малышей.
- Погодите, - говорила мама мне и моим двум младшим сестренкам, вечно голодным и слабеньким. - Вот вернемся в Киев, а там...
Там, по маминым рассказам, был просто рай на земле: тепло, абрикосово, булочно, конфетно, солнечно, зелено, пляжно и радостно...
На самом деле в Киеве нас ждала только малюсенькая комната в коммуналке, выбитая с превеликими трудами на троих детей погибшего на войне солдата, скудный послевоенный паек и небольшая мамина зарплата уборщицы на «Арсенале».
Короче, мы вовсе не барствовали в том земном раю.
В тот день у моей бедной мамы украли продуктовые карточки и она ревмя ревела в коммунальной кухне в окружении соболезнующих соседей и плачущих сестричек, а я, как единственный мужчина и кормилец семьи, понял тогда, что мы действительно можем пропасть с голоду. Страшное это чувство – понимать, что можно не выжить, и погибнуть. Но в те времена это было, к сожалению, совершенно реально.
Холодным  вечером я отправился на Бессарабский рынок в слабой надежде присмотреть хоть какую-нибудь работу для себя. Трудно сказать, на что именно я был тогда годен – семилетний пацан в порванных ботинках и пальтишке, наспех перешитом мамой из чьей-то старой шинели, но намерения мои были твердыми – хоть заработаю, хоть украду, хоть выиграю, а не дам пропасть своим сестрам и маме!!!
Я уже знал, что на Бессарабке, вдоль торговых рядов, там где на прилавках-рундуках днём продают свои продукты селяне, вечером идет азартная игра в кости, в секу, в буру, в «наперстки», и выигрыши там бывают неимоверные. Играли там, конечно, только взрослые и, в основном, бездомные инвалиды-ветераны, но иногда до нас доходили слухи о неимоверном везении какого-то простого пацанчика, впервые севшего за игру и награжденного за смелость цыганским счастьем.
- Куда прешь, как паровоз, парень? - вдруг весело окликнули меня из-под одного прилавка-рундука.
Под рундуком на старой деревяной повозке с подшипниками вместо колес сидел безногий фронтовик и крутил «козью ножку». На грязненькой штопаной его гимнастерке болтались несколько медалей и крепко-накрепко был прикручен Орден  Отечественной Войны второй степени. Я присел рядом с ним, яростно помолчал, а потом вдруг, плача и размазывая злые бессильные слезы, рассказал малознакомому человеку абсолютно всё о горе своей семьи.
Григорий – а звали его дядя Гриша – попыхтел, раскуривая за время моего рассказа уже вторую папироску, а потом как-то невзначай и мне поведал о своих мытарствах – накипело, видимо, у человека на душе, коль в исповедники и слушатели пригодился грязный и голодный семилетний пацан... А, может, и что-то другое подтолкнуло его на скорбный рассказ, как теперь знать? Тогда ведь не спросил...
Дяде Грише было лет девятнадцать-двадцать, ноги он потерял в Корсунь-Шевченковском котле. В 1943 году ему исполнилось 17 лет. Его призвали служить Родине и с тысячами других мальчишек, даже не выдав оружие, бросили во взрослую  мясорубку. Сказали: «Оружие добудете в бою!».  И форму не раздали – тоже, видимо, не хотели тратить её на пушечное мясо.
Потом, после ранения, госпиталя и демобилизации, домой в село Гриша не вернулся. Знал, что лишний рот в крестьянской семье – это страшная обуза. Живёт только тот, кто может работать.
И вот теперь он обитает на Бессарабке и таких, как он, здесь человек четыреста. Они никого не боятся, а и в самом деле, чего им, безногим да безруким, уже бояться-то? Но участкового своего уважают: он – из фронтовиков, по тылам рядом с бабами да ребятишками не отсиживался, воевал, раненный дважды да контуженный не один раз. Свой мужик, слов нет...
- Ты, Димка, - помолчав, прокряхтел дядя Гриша. - Сюда не суйся. Неча тебе тут делать. Тебе учиться нужно, а не сроки по колониям мотать. Ты вот что – каждый вечер приходи ко мне. А пока, давай-ка я тебя до дому провожу, темно уж. Да, и вот-на, держи...
В руки мне лёг небольшой сверток, а в нём – несколько картошек, сморщенная морковочка и луковица – будущий вкуснющий супчик.
Я стал прибегать к нему под рундук каждый вечер, а дядя Гриша каждый раз давал мне что-нибудь из продуктов. Рундук, под которым он спал, негласно принадлежал дородной и крикливой сельской бабе Стеше, торгующей на нем каждый день с раннего утра молоком, яйцами, сметаной, а иногда и салом. В один из дней баба Стеша, спеша на подводу в родное село, случайно выронила из своей необъятной пазухи грязный тряпичный узелок с дневной выручкой, который был найден вечером Григорием и возвернут молодице  в целости и сохранности.
- Ай да хлопец, ай да молодец! - со слезами на глазах причитала утром баба Стеша, принимая от инвалида свою потерю. - Тю, ты гляди, а гроши вси цили... Дай-ка я тебя расцелую, золотой ты мой!!!
И раскрасневшийся Григорий был зацелован - под смех и радость всей Бессарабки почти до смерти.
С того смешного и доброго дня Григорию бабой Стешей безвозмездно выдавались два яйца, небольшая кринка молока и иногда малюсенький кусочек сала. Всю эту добычу дядя Гриша вечером передавал мне... До тех пор, пока не закончился тот злосчастный март, он практически спасал  нашу семью.
В апреле маме наконец-то выдали новые карточки, но Григорий всё равно нет-нет да и дарил мне что-нибудь из съестного, а однажды даже раздобыл где-то невиданное по тем временам лакомство – петушка на палочке. Я старался даже не смотреть в сторону подарка – я нёс его своим маленьким сёстрам, только лизнув пару раз. Какая же вкуснотища была!..
Мой старший друг, регулярно подкармливая меня,  за это время  худо-бедно, но научил меня читать. Мы читали единственную бывшую у него в наличии книгу – сказки  «Тысяча и одна ночь», и только иногда – газеты или обрывки из каких-то других книг. Помню же я, по крайней мере, только те не совсем детские арабские сказки.
Как-то однажды я спросил его:
- А почему султан был такой злой - всех своих жен убивал? И почему Шахрезада пошла за него замуж? Он же как фашист – его же любить нельзя, да?
- Понимаешь, Димка, - после небольшой паузы выдал мне дядя Гриша. – Я и сам над этим думал. И знаешь что? Сдается мне, что султан в горячке слово дал своих жён убивать, а как выпутаться из ситуации – не смог придумать. Слово дал – держи, особенно если ты – султан. А вот Шехерезада это поняла и тактично помогла ему из щекотливой ситуации выбраться. Мудрая она была. И любила его с детства. Ты, Димка, запомни: баба сильно умной или красивой быть не должна, выбирай себе в жены, как вырастешь,  добрую и мудрую. И чистоплотную – в доме хоть и бедно, но чисто должно быть. Тогда и ладно у вас будет. Да и ещё лучше, если девчонка рядом с тобой росла – всё о ней знать сможешь.
Мы немного помолчали, продолжая путь. Дядя Гриша провожал меня домой, шаркая «утюгами» по брусчатой мостовой и скрипя полуизносившимися подшипниками своей колесницы. Была майская Киевская ночь. Каштаны беременели белыми свечками, кое-где уже распустились тюльпаны, и одуряюще пахли цветущие вишни и первая сирень. И чистое, ясное ночное небо светилось  южными звездами над нашими всклоченными головами...
- Дядя Гриша, - вновь начал я. – А вот звёзды, они зачем?
Раньше-то по ним путь пролагали, а сейчас приборы есть.
- А  звёзды, Димка, людям для души нужны. Вот посмотришь вверх и поймёшь, что не одиноки мы в мире, есть ещё где-то жизнь. Какая она, эта жизнь – другой вопрос, но ведь есть... не одиноки, значит.
Задрав головы, мы глядели в ночное небо, проследя взглядом за падающей звёздочкой, молниеносно чиркнувшей пространство Вселенной над нашим простым и бедным миром. Эх, желание не вспомнилось вовремя, вот досада!
- Дядя Гриша, а вот что ты бы загадал, если бы звезду вовремя увидел?
Сморщившись от дыма неизменной самокрутки, парень посмотрел вверх на далёкие и холодные звёзды, сощурился, прокашлялся и вдруг запел негромко и с дрожью в голосе:

Звезда моя падучая,
Слеза моя горючая...
Эх, мне бы ножки-ноженьки –
Бежал бы по дороженьке...


Был месяц май, всего только один год после победы...
На следующий день я, как всегда, вечером пришёл на Бессарабку и, ещё не доходя до базара,  услышал звенящую, тревожную тишину. Было странно, жутко тихо, даже продавцы говорили полушёпотом. Я сначала не понял в чём дело и только потом заметил – на Бессарабке не было ни одного инвалида! Оттащив меня, растерянного и мятущегося  за рукав в сторонку, обо всём происшедшем  мне тихонько рассказала баба Стеша – ночью органы провели облаву, собрали всех киевских инвалидов и эшелонами отправили их на Соловки. Без вины, без суда и следствия – чтобы они своим видом не «смущали» граждан. Ходили слухи, что акцию эту организовал лично Жуков.
Инвалидов вывезли тогда в одночасье не только из Киева, их вывезли из всех крупных городов СССР. «Зачистили» страну. Рассказывали, что инвалиды пытались сопротивляться, бросались на рельсы. Но их поднимали и везли. Вывезли даже «самоваров» - людей без рук и без ног.
На Соловках их иногда выносили подышать свежим воздухом и подвешивали на верёвках на деревьях. А потом забывали снять на ночь, и они замерзали. Это были, в основном, двадцатилетние ребята...
- Эх, Димкаааа, - плакала баба Стеша. – Как же жаль Гришку...
Какой хороший хлопец! За что его-то? Постой, он тебе тут передать успел...
На руки мне легла старая зачитанная нами до дыр книга, не совсем детские сказки «Тысяча и одна ночь», а из неё вдруг выпало и покатилось что-то в бессарабскую пыль, в базарную грязь,  почти что в канаву. Я подобрал вещицу, воя от горя и страха – это была дяди Гришина звезда Ордена Отечественной войны второй степени...
Много лет прошло с тех пор...
Моя звезда тоже уже закатывается...
Я уже почти прожил жизнь и имею право на собственное мнение. Я практически ничего не боюсь, но многое помню, многого стыжусь, а многое в своих воспоминаниях  люблю, лелею и холю, как скряга – свои бесценные сокровища.
Я уже очень-очень старый человек, и мои внуки сейчас в возрасте моего взрослого друга дяди Гриши. Каждый раз, видя падающие над их щенячьми неразумными головами звёзды, я молю только об одном: Господи, не дай этой вечно растерзанной стране поступить с моими внуками так же, как она поступила много лет назад с моим взрослым другом детства бездомным Героем великой войны, обезноженным инвалидом с киевского базара, одиноким и светлым Человеком Дядей Гришей, науку которого я помню до сих пор...
А я уже очень, очень старый человек...



В рамках ознакомления с творчеством авторов мы публикуем пять стихов одного из самых молодых поэтов Стихи.ру Сергея Калашникова-Сухорукова :
http://www.stihi.ru/avtor/rumatask
Не найдя души

Снег ложится большими хлопьями,
Но ему я совсем не рад.
По плечу меня кто-то хлопает:
«Что, опять умираешь, брат?
Что, опять в темноте ошпарился,
А от света давно отвык?
Все мы плыли под алым парусом,
Все мы пропили чудный бриг.
И, по берегу вдоль бредущие
Грязной сворой бродячих псов,
Маской страха и равнодушия
Закрываем своё лицо.
Гадко? Мерзко? Ну что поделаешь,
Вот уже много тысяч лет
Очень маркое ярко-белое
Я меняю на серый цвет.
Что хрипишь? Что словами давишься?
Что искришь чернотою глаз?
Парень, знай: ты перерождаешься
В первый раз и в последний раз!»
Снова вздох и боль. Но не важно мне,
Мёртв я или остался жив.
Я кричу, не найдя бумажника,
И смеюсь, не найдя души…
 ***
Лето, вещи собрав, притаилось на стуле в прихожей,
Не решаясь к двери сделать первый мучительный шаг.
Мне казалось, что лето не кончится вовсе, но всё же
Солнце стало тускнеть, вместе с ним погрустнела душа.

И холодными пальцами ветер коснётся ладони,
Осень кисти возьмет и раскрасит гуашью листву.
И душа в чудной их пестроте с головою утонет,
Я найду вдохновение в тихом осеннем лесу.


Ну а в городе каменном будет всё скучно и мрачно,
Будут люди спешить. В серых куртках безлики они.
И осеннее небо вдруг снова и снова заплачет,
Ветер тихо пойдет собирать облетевшие дни. 

В очереди за счастьем

Очень сложно устать от лени
И соблазны порвать на части.
Не подскажете, кто последний
В этой очереди за счастьем?

А в ответ – только злая ругань,
И скрежещут сердца из стали
Тех, кто так же, как я, напуган,
Тех, кто так же, как я, подавлен.

Под ногами шуршат осколки
Утопичной пустой надежды.
По зубам все мы – львы да волки,
Все мы – ангелы по одежде.

Если трус – то броди по кругу,
Улыбаясь всем виновато,
Если смелый – наплюй на друга.
Хочешь счастья? – забудь про брата.

И стоишь – весь в слезах, в обиде,
Голос слышится еле-еле:
«Счастье кончилось. Уходите.
Будет где-то через неделю».

Мне бы самую только малость –
Буду лезть до конца к вершине,
Если что-то еще осталось
На складах проржавевшей жизни.

Пора надежды и любви

Не на меня ты смотришь – сквозь меня.
Потухший взгляд, холодное молчанье.
Пытаешься за должное принять
Своей души пустое состоянье.

Пытаешься забыться и забыть,
Тисками воли страсть сжимая крепко.
А сердце, что не может не любить,
Так больно бьется о грудную клетку.

Пытаешься отрезать путь назад,
Чтоб быть всегда печальной и серьезной.
Остановись и подними глаза,
И посмотри, как ярко светят звёзды!

Попробуй сладкий запах уловить,
И в чудный мир тебя восторг пропустит.
Пришла пора надежды и любви
С чарующим весенним послевкусьем!

Время обламывать крылья

Звезды от нашего взора закрыла
Чёрствого разума плеть.
Самое время обламывать крылья,
Самое время взрослеть.

Новые цели берутся измором,
Совесть теперь не в чести.
Солнце давно закатилось за горы –
Нервы луна бередит.

Дальше – темнее, мазутные лужи,
Сор неотмеченных дат.
Самое время найти в себе душу,
Чтобы быстрее продать.

Самое время поссориться с Богом
И заблудиться во тьме,
Новые чувства впускать понемногу
Детскому счастью взамен.

Новое пламя холодному телу
Небо, поморщившись, даст.
Всё, во что верили, - все устарело,
Все стало чуждым для нас.

В пыль обратится все то, что любили,
Прежней наивности вслед.
Самое время обламывать крылья –
Самое время взрослеть…




Болото
Алекс Ком - http://proza.ru/avtor/alex7121 

Болото. Оно лежит перед нами спокойное и уверенное. Нет, это не спокойствие сильного. Не спокойствие того, кто сильнее тебя — хотя у него есть на это полное право. Это скорее-  спокойствие мудрого.
Это – не прекрасное, бескрайнее море, зовущее вдаль, к мечтам и странствиям, и грандиозное своим великолепием и своей мощью. Это не красивое, прозрачное озеро, сверкающее днём тысячью солнечных искр радости и смеха, а ночью манящее к любви своею лунной дорожкой.
Это болото. Как остановившиеся часы.
Спокойное, холодное, безразличное — оно не зовёт, не манит — оно просто есть. Без мечты, без любви, без надежды. И в этом его мудрость. И его красота.
Но всё это ты знаешь, когда стоишь перед ним. Когда ты вошёл в него, то ты не знаешь уже ничего. Остаётся только одно — дорога. Только одно. По колено в чёрной жиже, ты думаешь только о том куда сделать следующий шаг, только о том, что главное – не повредить ногу, если споткнёшься. Ты знаешь, что каждое второе деревцо на которое ты попробуешь опереться, мгновенно сломается, но ты всё-таки опираешься и ты рад, что не упал вместе с ним. С набитым мошкарой ртом, глотая её, отплёвываясь и чертыхаясь, ты думаешь только о направлении. Не надеясь уже на солнце, смотришь на компас: «А, чёрт, отклонились! Но туда же удобнее! Там же меньше коряг. Там лучше!» И заставляешь себя не идти туда — лишнее время  - надо идти по прямой. Надо стараться идти по прямой! Насколько это возможно...
Но на самом деле, ты думаешь только о сыне, который идёт следом. То и дело, не оглядываясь, спрашиваешь — ты идёшь? И сын всегда отвечает — иду. Получив ответ, ты доволен. Доволен, насколько можно быть довольным с набитым мошками ртом и залитыми пОтом глазами. Доволен его спокойствием. Ты знаешь, что он не показывает виду как устал. И ты доволен тем, какой он стал сильный. И получив ответ, ты зачем-то ещё раз напоминаешь — «Держи дистанцию. Только держи дистанцию» — «Держу, пап, да не волнуйся ты»
А ты и не волнуешься — ты знаешь, что даже если провалишься, то сын знает, что делать, и ты спрашиваешь, наверно, только для того чтобы просто ещё раз услышать его голос.   
Выбравшись на очередную кочку и свалившись на траву, выдыхаешь — «Всё, давай передохнём немножко. Доставай эту чёртову морилку для комаров — совсем уже перестала действовать!» И на пять минут вздохнув посвободнее, жадно глотаешь тёплую воду, думая какая же она сказочно вкусная и, главное, чистая. Не веришь даже, что бывает такая чистая вода. И удивляешься, как сын пьёт её совсем понемножечку, ведь он знает, что её надо экономить.
А потом вы поднимаетесь и идёте дальше, не надеясь уже, что вон за теми обнадёживающе-зелёными кочками дело наконец-то пойдёт в гору.
И солнце жарит до гула в ушах, и чёрная чавкающая жижа под ногами кажется тебе уже блаженно прохладной.
Чавк... чавк... Обходить еланьку? - Ну на фиг – водичка...
Шмяк.. Ага — точно водичка...  Чавк.. Чавк.. Тьфу ты... Опять эта морилка перестаёт действовать... Зараза... Интересно сколько я съел комаров? В килокалориях... Прикольно.. Чавк... Чавк...  Чёртово дерево... Могло бы хоть на кочке не ломаться..  Чавк... Чавк... — «Сын, ты сколько съел комаров?» - «Чего, пап?» Чавк... Чавк... Чавк... — «Ты идёшь?»  — «Иду, пап»
А солнце жарит и жарит, и комариный гул сливается со звоном в ушах и звуками болота в какой-то заунывный гимн.
И кажется, этому болоту не будет конца... И вы идёте по нему вдвоём, как некие боги по тёмным водам. И в целом мире больше ничего не осталось — только болото и только вы на нём.
Вот так и жизнь наша — не хочется говорить: «Болото» — пусть это лучше будет дорога. Дорога по колено в грязи. Дорога с ломающимися деревьями если ты пробуешь на них опереться. Дорога, с которой всё время хочется свернуть в сторону — ведь там лучше! — и остаться на которой иногда стОит тебе неимоверных усилий... И глотки чистой воды, которые ты получаешь как награду за это...
Дорога, которой, кажется, никогда не будет конца, и в которой главное то, для чего ты идёшь по ней.
И ты знаешь, что на ней ты никому больше не нужен — ни единой душе — кроме твоего сына.
И ты рад, что сын стал сильнее тебя и что он всё-таки пойдёт дальше, когда у тебя не будет уже больше сил подняться с очередной жизненной кочки.
 
 

; ~~~~СТРАНИЧКИ МЕЖДУНАРОДНОГО ФОНДА ВСМ:~~~~

Назад к оглавлению

НА СТИХИ.РУ:
http://stihi.ru/avtor/velstran
- Первая страничка Конкурсов
http://stihi.ru/avtor/velstran7
- Вторая страничка Конкурсов
http://stihi.ru/avtor/velstran28
- Третья страничка Конкурсов
http://stihi.ru/avtor/velstran1
- Первая страничка Лауреатов ВСМ
http://stihi.ru/avtor/velstran9
- Вторая страничка Лауреатов ВСМ
http://stihi.ru/avtor/velstran8
- Страничка «Звёзды Фонда»
http://stihi.ru/avtor/velstran14
- Страничка «Жизнь Фонда», Журнал «Жизнь МФ ВСМ»
http://stihi.ru/avtor/velstran27
- Конкурс Восхождение 6
http://stihi.ru/avtor/velstran2
- Клуб «Слава Фонда» для Лауреатов
http://stihi.ru/avtor/velstran13
- Страничка «Словарь рифм»
http://stihi.ru/avtor/sogimos
- «Ликбез для начинающих»

НА ПРОЗА.РУ:
http://proza.ru/avtor/velstran
- Первая страничка Конкурсов
http://proza.ru/avtor/velstran12
- Вторая страничка Конкурсов
http://proza.ru/avtor/velstran11
- Конкурс Ступени 3
http://proza.ru/avtor/velstran1
- Лауреаты Фонда ВСМ
http://proza.ru/avtor/velstran2
- Журнал МФ ВСМ, Жизнь Фонда
http://proza.ru/avtor/velstran8
- Клуб «Слава Фонда» для Лауреатов
http://proza.ru/avtor/velstran10
- Звёзды Фонда
 
http://proza.ru/avtor/velstran13 -     Конкурс-Гигант «Сказка за
                сказкой»
http://proza.ru/avtor/velstran14    -     География ВСМ на ПРОЗА.РУ

• Под эгидой Фонда ВСМ тиражом в более 1000 экземпляров выпускается Детский литературный интернет-журнал «МАвочки и ДЕльчики».
Более 70% его подписчиков – детские дома, интернаты, приюты и другие учреждения для сирот и неимущих детей. Бесплатно подписаться на него можно по адресу mavdel@mail.ru . В этот же адрес можно присылать для публикации свои произведения для детей, детские рисунки, фото. Все присланные материалы проходят тщательный отбор, а выбранные - корректуру.
Странички Журнала «МАвочки и ДЕльчики на сайтах:
На Стихи.ру: http://stihi.ru/avtor/mavdel
На Проза.ру: http://proza.ru/avtor/mavdel

;       ~~~~ИЗ ОТЗЫВОВ АВТОРОВ:~~~~
Назад к оглавлению

• Только что прочитала Журнал - не было выхода в Интернет из-за грозы. Нашла в нём свою беседу с Иланой Арад.
Спасибо вам, Илана, Григорий за созданный Журнал. От номера к номеру он становится интересней. И конечно, читать полный, красочный вариант по подписке намного интересней. Только вот я своим слабым зрением красный шрифт фамилий авторов произведений плохо разбираю.
Григорий, Илана, я понимаю, сколько сил вы вкладываете в создание и выпуск двух журналов. Но ваш труд оправдывается благодарностью читателей.
Творческого вдохновения вам, здоровья для претворения всех ваших задумок.
С благодарностью,
Зинаида Королева

Ответ редакции: Зина, цвет постараемся сделать потемней.
Спасибо за отзыв.

• Большое спасибо, уважаемая редакция, за высланный журнал! Читаю с удовольствием!
Особенная благодарность за публикацию моих стихов в этом номере журнала!
Большое спасибо за публикацию!
С удовольствием читаю журнал!  Очень нравится подборка материала! Вся подборка произведений очень интересная. Радует прекрасное оформление! А информацинные сообщения, которые не всегда попадаются на глаза на странице Фонда, очень пригодятся.
СПАСИБО большое!
С добром,
Фрида Полак

• Должна выразить Вам и редакции журнала большую благодарность. Журнал настолько интересный, что бросаю все дела  и читаю... читаю... читаю.
С уважением,
Валентина Майдурова 2

• Уважаемый Александр Карелин, учредители фонда, жюри и участники конкурса! Благодарна всем за высокую оценку моей работы. (2-е место) Но, более всего я радуюсь за своих друзей по Прозе.ру и Стихи.ру, которые находят в себе силы, а иногда и мужество активно жить творческой жизнью, писать о наболевшем и помогать друг другу добрым словом. Каждый из нас отдаёт свои мысли, чувства, талант, совершенно не заботясь о славе. Мы пишем для себя, реализуем свои знания, и вдвойне приятно, что нас могут оценить в таких конкурсах. Говоря честно, я благодарна судьбе за то, что нашла здесь соратников по перу.Ещё раз спасибо. Простите за сумбурность мыслей. Волнуюсь.
Ольга Бугримова


 
УСЛУГИ РЕДАКЦИИ
Назад к оглавлению

Условия публикации в Журнале «Жизнь Международного Фонда ВСМ»:

Просьба о подписке и публикации произведения или ссылки на них присылаются авторами на адрес ilara49@mail.ru .
Каждый автор – по одному произведению.
Стоимость подписки: 240 баллов в год.
Стоимость публикации: 200 баллов.
Баллы следует перевести на логин velstran14 на Стихи.ру или на логин velstran2 на Проза.ру
Не будут рассматриваться эротические произведения, произведения, произведения, содержащие ненормативную лексику, разжигающие национальую рознь, невычитанные, содержащие много опечаток/ошибок.
Присланные материалы не корректируются.
Баллы за неопубликованные произведения
будут возвращены авторам.

ПОДПИСКА И ПУБЛИКАЦИЯ ДЛЯ НОВЫХ АВТОРОВ ДО 500 ЧИТАТЕЛЕЙ, ЧЛЕНОВ ЖЮРИ, ГРАНД И ПРЕМЬЕР МЕЦЕНАТОВ
МФ ВСМ - БЕСПЛАТНАЯ

Авторы, выставляющие свои произведения на других сайтах, проигрывающие плэйкасты или имеющие другие ресурсы в интернете, могут дать рекламную ссылку на них в данном журнале. Реклама стоит 150 баллов, переведенных на логин velstran14 на Стихи.ру или на логин velstran2 на Проза.ру.
Обращаться по адресу ilara49@mail.ru


Сокращённая версия Журнала
публикуется на страничках
Жизнь Фонда:
http://stihi.ru/avtor/velstran14
http://proza.ru/avtor/velstran2
Полная версия для подписчиков Журнала публикуется также на сайте