Вдохновение

Субботним вечером в приморском городе довольно много свободных художников. В поисках вдохновения, в поисках себя. Душевное равновесие. Критически. Мне бы его где взять, это вдохновение?

2
Я наблюдала за ней, такой, немного сумасшедшей с виду, в непонятных одеждах. Миниатюрная и хрупкая, она сгибалась от тяжести тубуса и сумки с красками, кистями и прочими принадлежностями художника.
Каждую субботу она, будто по расписанию, появлялась на набережной, вызывая смех своим видом у других живописцев. Тыча пальцем, они перешёптывались, то и дело обсуждая её походку. Хм, она действительно была немного странной. Создавалось впечатление, что у художницы какие-то проблемы со здоровьем, уж больно бестелесной она была. И они не принимали её на своё место, трибуны с лавочками, прямо у моря, с видом на весь город. Она расстраивалась.

3
Что вы можете изобразить на полотне? Предел моих способностей к рисованию - тучка, солнышко и клякса. Причем, лучше всего - клякса.Шедевр. А она - нет. В её очерках не было ничего лишнего. Линии плавные, слегка неправильные. Лишь изредка виднелись непонятные депрессивные мазки.
Однажды я не удержалась от любопытства. Подсела поближе к ней, свободной птице. Палитры стояли на коленках. Баночки с водой. Льняное платьице с незатейливым вышитым мотивом. Жидкие волосёнки, и серова-то зелёного цвета глаза. Большие, ясные. С маленькими ресничками. Тонкие пальчики, как толстые сигареты, все были в красках. Веснусчатое личико с аккуратным носиком не держало на себе ни капли косметики. Родинка под глазом делала его таким живым и, в то же время, кукольным.

4
Она рисовала какое-то мифическое животное, странными мазками бирюзового цвета вырисовывала гриву. Нечто, похожее на лошадь, но такую радужную. Вот только глаза у существа были темные, строго-грустные. Издали оно походило на детские рисунки животных.
Она растушевывала какую-то синеватую пыль на рисунок, и я не могла не заметить двух маленьких птичек, ласточек, у неё на левой руке. Пытаясь завязать разговор, я спросила о странном тату, на что она мне ответила: " Это не символ, это цель. Люди не хотят верить в то, что, казалось бы, невозможно, вот, к примеру, ты думаешь: зачем я подражаю детскому стилю рисования, портя бумагу лошадками и зелёной травой? Это невозможно: считать себя гениальной, но простой, так не бывает. Я не знаю, сколько еще проживу, все теряются в догадках, а, вообще, уже похоронили меня полгода назад. А я себя раскопала, получается. Полгода жизни, той жизни, что все просят. Я сама, сама смогла, пожалуй. Но это не символ, всё равно. Это цель. И цель: не улететь, а чувствовать, что улетаешь, что согласись, трудно осознавать. И, знаешь, у меня получается: каждую субботу я это чувствую, не взирая ни на что и ни на кого. Я улетаю, вместе с теми глупыми, может, картинками, что рисую. И вот, замечая смешки тех истинных живописцев в беретах, что ищут вдохновение в бутылке Портвейна, прожигая жизнь и прокуривая седину, мне жаль. Мне жаль, что я не на их месте. Я могла бы что-то изменить. Они могут, а я - нет, только лишь оттянуть.
Так вот, ты не знаешь моего имени, как и я твоего, да и незачем, забудем ведь. Это не символ, это цель: вдохновиться, почувствовать, что улетаешь, чтобы жить. Именно жить. Вдохновение."