Места здесь такие - дожди... 2

Она... Чуть придя в сознание, обретая критичность мысли, понимаю... ежели бы жизнь  не была жестока ко мне - всё равно ничего бы не смог! Сталь куется и закаляется - только так возможно получить что-то действительно надежное: ударами и переменными тяжелыми нагрузками. И даже совсем простое "сделал всё, что мог" отражает борьбу, до победы ли, поражения. Впрочем, воспитание в традиции "если не мы - то кто?!", а потом решай быстро, принимай смело, ступай твердо, а усли упал - пытайся подняться, чтобы на коленях не сгинуть. А знаете ли Вы что такое дождь?! Нет, это не та бесконечно притягательная романтика, под которой влюбленные Сердца торжественно венчают чувство поцелуем, это совсем не та  романтика, что с горой щедро впихана в бульварные романы. Нет. Это тот дождь, после которого твоя жизнь зависит от простейших одноклеточных, и буквально зависит: будь то отечная пневмония или холодные пальцы, вечно мокрые ноги, жар и бесконечный кашель, с расплывающимся в глазах миром, несносные боли в почках - чего, чего - а хвори на всех хватит, как и беспощадной ломоты в костях. И вот так устаешь от этого, что уже становится все равно: живым останешься или не останешься, просто закончилось бы. Только представьте: хочется закрыть глаза и больше никогда их... хоть и не верующий, и давно привык принимать чужие слабости существующими, но по опыту скажу - так бывает, и это не просто слабость... Впрочем круги углов не имеют, может и зря об этом. Но бывает и вполне оправдано. И тут важно ответить вовремя на вопрос - ради чего ты живешь, что тебя в жизни держит (жизнь прожить... не поле ведь переходим, как минуму... грязь). Понимаю и не берусь судить тех, кто вены вскрывает. Да, это тоже дождь! Да, иногда он стучит по отесанному и обитому материей дереву, и ему вторят шарканья лопат да стук сбрасываемой земли... Места здесь суровые - не курорт. И потому люди становятся жесткими, ценой потерей пластичности, а там где пластичность была - давно уже пластидом заменено. Решения быстрые, действия четкие - и только так. К сожалению ли, к счастью, но воспитание в спартанских условиях кроме жесткости дает еще и понимание, что есть уважение к людям, ответственности... И сейчас вот, смотрю на разлитые в грязи лужи, осознаю, что именно сделало меня "суровым сибиряком". Просто не имел права не выжить, права не имел! И пусть права подразумевают еще и обязанности, но все ж не в том дело. Иначе не мог. Лучше так: вымок, выполз из грязи - затих и миру мир. Но не иначе. Познал любовь женщин, пусть и не смог ответить взаимностью, сам любил, да и люблю, наверное, до сей поры, не важно... переживу! Ведь на завтра есть только одно решение! А дождь всё плетями хлещет, будто вторя...
Каюсь, грешен, всё было: и напитки покрепче и более чудовищные вещи на совести моей, не важно.... Осень и дождь - эти стервы вырастили меня мужиком, потому что никогда, никогда не жалели. До предела честно, прямо и откровенно - и всё по-настоящему. Настоящие шрамы, переломы на руках , свист покрышек в крутых поворотах, и слезы и радость - всё взаправду, потому никогда не сумею забыть, даже и мысли такой не придет.

Она... а она просто лучшая и пусть твердит, что мы не пара - знаю, мы не пара. Она лучшая и пусть стократ твердят злые языки обратное... лучшая, потому что смогла хоть на мгновение осветить добром трагичность того дождя, пусть её даже рядом не было, дать силы жить... Ведь просто жить невозможно, мы же люди все-таки! И будет всегда стоять в риторике вопросом "ради кого, что тебя держит" в этой единственной чаше кипящего ада, кстати, тоже единственно известного. Мне даже сейчас не важно, что именно она думает, когда пишу ей, звоню, и плевал я мужскую гордость - дожди, понимаете, дожди. Ценю её откровенность, прямоту - просто ценю. Да вспоминая тот день, когда понял всю безнадегу... слезы, которых никто не видел, дождь. Вздохнул. Вот и усвоил раз и навсегда, как школьник таблицу умножения, с огрехами, но четко: ежели действительно любишь - не держи и отпусти: как и в продолжение пути, так и в мир иной... не держи.

Осень... грустно все же. Пусть и бесконечно красива грусть эта... и дождь, что твердит: - "сколь бы не пролил слез, а не исправить были" Смысл жизни - только в ней самой и раскрывается. И снова промокшая кирза, озяб и очень-очень холодно. Дотлевают последние ветки неудавшегося костра, и надеятся не на кого. А сколько пройдено дорог и сколь еще пройти придеться... И как в этом костре догорающей осени нет ничего более теплого и светлого, чем понимать отражденную благодарность в глазах матерей и их робкое "спасибо Вам..." И не столь длинную жизнь сумел познать это. А Вы?! И иначе не могло бы быть, понимаете, места здесь такие - дожди, и у каждого ответственность своя, последствия свои в этих слезах небесных.

Да, дожди - это не ненастье, этосуть бытия простых людей... скрывать боли слезливые, да жить, жить дальше. Любоваться моментами радугой и Солнцем. Потому что помимо жалости к себе и несчастных историй любви, существуют вещи, ради которых во истину стоит не просто жить, или жить ими - ради которых и этот дар Небесный отдать не задумываясь не жаль. Она? Может быть она в том числе... не важно. Повторюсь - она лучшая, а места здесь такие... промок, озяб, потому простужен... дождь...

До последнего - капли дождя,
Сон смиренный потерян и ладно,
От чего же ликуем скорбя
Одеваясь костюмом парадным,
Красота, но не наших очей,
И восход - многоточием ночи
Дождик... дождь... мне с тобою теплей
Коротать холодящие ночи,
И когда-нибудь снег... на колени упал
Да склонил буйну голову к сердцу...
Додждь, родной мой, родной, ты прости, я не знал
До последней, до капли, до верху,
Переполнена жизнь и уже не вернуть,
Сколь не мокни - сберечь не сумеешь,
И лишь только с тобой, просто взять и уснуть
Додждь, родной, ведь же ты обогреешь?!...

... и как прежде - на завтра есть только одно решение!