Не гуляй по ночам

        Ночь…ночь…ночь. И зачем я только согласился. Я никогда не боялся темноты, но, идя ночью по дороге, чувствуешь себя не уютно. Чернила мрака густой слизью заполонили овраги, ухабы и ямы. Чёртов мрак. Я иду по объездной дороге, где, кажется, что электричество ещё не придумали. Силы неверной луны не хватает, чтобы полностью рассеять темноту и редкая машина пронесётся по тому, что когда-то звалось дорогой, освятив пространство между темно-зелёными  деревьями тусклой дымкой дальнего света.
Чувство. Странное чувство копошиться чуть ниже груди. Обострившаяся мания преследования гонит вперёд, как удары кнута. Я оборачиваюсь. Никого. Ускоряю шаг и молюсь, чтобы хоть какая-то машина проехала и высветила окрестные деревья. Тогда я ненадолго успокоюсь, а потом снова брошусь убегать от неведомого маньяка. Я себя знаю.
Тук! Тук! Тук! Что это?! Боже, что же это! Стучит в голове. Чёртов адреналин. Теперь он бьёт в виски в унисон с рвущемся сердцем. Ну, зачем я только согласился.
А ведь недавно всё было хорошо. Мы гуляли с друзьями в другом городе. Как  положено выпили. И вот один мелкий упырь тычет в меня своими сосисками и говорит: «А слабо тебе домой пешком прийти, а?» Чёртов алкоголь. Больше никогда не буду пить. Конечно же, разгоряченный спиртовым змеем я согласился. Идти по городу было ещё терпимо, но сейчас это стало напоминать малобюджетный фильм ужасов. Вот ещё одна причина ненавидеть алкоголь – разыгравшиеся воображение. А дальше будет только хуже. Дальше придётся свернуть с дороги и идти через…кладбище. Ох, сколько же страшных историй я прочитал: неупокоенные души, зомби, колдуны и другая нечисть.
Вокруг стоит пугающая и давящая тишина. Угрюмые деревья  бросают огромные тени на мягкую как пластилин землю. Ноги вязнут в этой однородной массе. Приходиться прилагать большие усилия, чтобы сделать шаг, а тут ещё приходиться тратить столь ценные силы на страх. Думаю, что после этого приключения к длиннющему списку моих страхов присоединиться ещё и темнота. Шорох. Тело словно пробивает током. Фью-ю, это всего лишь ветер колышет верхушки деревьев. Нет, я точно ещё неделю буду спать с включенным светом. Ночь…ночь…ночь. И кто её вообще придумал. Ужас! Вот он – поворот. Я даже вижу каменные плиты. Ну, держись. Никто точно не знает, сколько этому уродству лет, но судя по зловещим искривленным оградам, покосившимся памятникам, покрытых мхом, пару веков наберётся. И ещё, здесь давно не вступала нога человека. Это территория тумана, и он здесь повсюду. Он покрывает каждую пядь могильной земли, скрывая от глаз захоронения. А вдруг там разрытые могилы и туман покрывает тех, кто воспротивился естественному циклу? Так ладно, нужно идти.
Кладбище старое… кладбище древнее… кладбище страшное. Только бы не побежать. Массивные каменные надгробия чередуются с ржавеющими крестами. Невольно читаешь имена. Я чувствую, как энергия уходит из меня вовне, оставляя после себя лишь холод, и что-то давит, давит вновь и вновь. Так стоп. Нет, я не могу! Хруст. Здесь есть кто-то ещё. Я ощущаю это. Неупокоенные души. Прямо как из страшных историй. Всё я больше не могу! Бежать!.. Бежать отсюда, куда глаза глядят. Плевать на то, что мужчина должен быть храбрым. Это чушь. Самая большая чушь, которую я только слышал. Быстрее!.. Быстрее!.. Быстрее!.. Только б дыхалка не подвела. Грохот, скрежет, вой прорвали тишину и понеслись вослед за мной. И это был не просто грохот. Это был перестук костей! Это зомби! Быстрее!.. Быстрее!.. Быстрее!.. Вокруг всё кружится и ускоряет темп. Холодный могильный ветер бьёт в лицо. Он пронзает плоть словно кинжал. Да, я чувствую прикосновение стали. Страх! Ужас! Пустота! В голове одна мысль: «Я хочу жить!»  Еле слышное дыхание за спиной. Быстрее! Не оборачиваться! Только не оборачиваться. Уйди!..
Это ветка. Всего лишь ветка. По щеке течёт алая капля крови. Она выделяется на моем мертвецки бледном лице и переливается в свете луны. Это конец! Теперь они точно учуют меня. Снова эти звуки. Их слишком много. Они идут отовсюду и туман. Чёртов туман. Он скрывает их от меня. Ну, ни чего. Я буду драться, если не успею покинуть это проклятое место до того как меня поймают. Я вам так просто не дамся, гнильё поганое! Быстрее! Быстрее! Господи только дай мне сил. Я каждый день буду в церковь ходить. Часть денег на строительство храма пожертвую. Не большую, конечно, но всё же. Слышишь Господи?! Только вытащи меня отсюда, отче наш! Рука!.. Я на пределе. Они приближаются. Боже, я не хочу умира-ать! А-а-а!
Живой? Да вроде бы. Я скатился с холма. Кладбище кончилось. Теперь будет легче. Что выкусили?! Засуньте свои уродливые рожи обратно в грязь и не высовывайтесь! Это наш мир!
Хлопок!
А-А-А!!! Чёртова птица. Нашла время летать. У меня же чуть сердце не разорвалось! Всё нужно успокоиться. Осталось немного. Нужно подумать о чём-то хорошем. А помнишь, как хорошо было в летнем лагере. Ты ещё из-за того что приходилось рано вставать всё мечтал изобрести летающую кровать. Помнишь? Правильно, как же не помнить. Чудесное было время! Тогда у тебя ещё были надежды, мечты и планы на будущее. А сколько вершин ты хотел покорить! И, в конце концов, это всё привело к тому, что ты поступил в обычный ВУЗ на платной основе и изучаешь информатику. Я задыхаюсь и откровенно скучаю там. Они рассказывают то, что я уже знал и без них. Почему же, если я такой крутой хакер, не поступил куда-нибудь получше? Дело в том, что я обычный щуплый очкарик. Ленивый. Я лучше лишний час посплю, чем буду учиться чему-то новому. Хотя мозги есть и не слабые. Только зачем это вообще? Зачем лишний раз засорять свой мозг ненужной информацией? Творческие мозги ресурс ограниченный! Так зачем что-то учить, если я был создан творить, но все ворую у меня идеи. Поэтому когда я выкладываю свои открытия в Интернет, надомной все смеются и называют ламмером. Нет, не спорю. Может быть, мои конкуренты  и придумали всё сами. Может, во всём виновата моя лень и нужно больше и быстрее работать? И всё-таки за мной кто-то следит. На счёт три я оборачиваюсь. Раз…два…три!..
Никого. Я бы ускорил шаг, но не могу – ноги так и не восстановились после кладбищенских бегов. И ноют. Как знал, что надо было хотя бы раз в неделю походить в качалку. Сейчас было бы на много легче. Но лень… опять мне помешала лень. Смотри-ка машины. Серьёзная пробка. Неужели переезд закрыт? Похоже на то. Надо бы у кого-нибудь спросить. А, вот какой-то мужик курит. Вот у него и спросим:
- Эй, брат, давно стоишь?
- Минут двадцать?
- А что случилось-то?
- Да хрен его знает. Переезд закрыт. Часть машин разворачивается на трассу.
- А чего в будке света нет?
- Это уже не ко мне вопрос.
- Ну ладно. Бывай.

Странно. Почему же в будке не горит свет? Ладно. Меня это всё равно не касается. Так на чём мы там остановились?.. Не помню. Что же до дома всё равно осталось не долго. Можно и помолчать…
Так, я не понял. А чего в будке дверь открыта? Машины гудят, а его нет. Или он там уснул? Во простота, если водилы узнают, что ты спишь, до рассвета не доживёшь. Они ж тебя порвут как тузик гренку… Опа! Какой бардак и труп. Труп! Боже, в кресле сидит труп перемазанный шоколадом и на коленях у него обёртка из-под Сникерса: « Не тормози. Сникерсни.» Теперь ему это точно уже не грозит, а вот мне… Голова кружится, комната вертеться, ноги подкашиваются…
Тьма!               
                Окончено 1 декабря 2011 года.