Или... Или... Или... Или...

     Я подошла ночью к окну - блестела заиндевевшая  «Волоколамка», по ней проносились редкие машины, подмигивали блестящие полузамерзшие лужи, гирлянды переливались разноцветными огнями вдоль дороги, красивые фонари светили заманчиво в ночи...
    Снова все растаяло. Зима шла мучительно, её преследовали оттепели, туманы, которые съедали снежный покров, обнажая землю и зеленую траву. После обильных снегопадов приходило тепло, шли дожди, сводя на "нет" все потуги зимы, и она никак не могла наверстать упущенное. Как будто они стукнулись лбами с осенью, споря в своём упрямстве, и никак не могли разойтись.

    Через дорогу, на высокой горе стояли 25-ти этажные небоскребы, и в темноте казалось, что они упираются в темное звездное небо, перемигиваясь с ним мерцающими окнами. Не спалось.
    Когда впервые прочла твои стихи, они меня заворожили. Наполненные такой любовью, нежностью, страстью, теплом и благородством... Они захватили мою душу. Я заходила читать их каждый день. И однажды ты "пришел ко мне" - мы стали общаться стихами. Мне казалось, что твои, посвященные совсем другой женщине, написаны только для меня. И очень скоро ты сказал:
- Ты можешь быть уверена во мне и моей дружбе.
А потом твои слова: "Я улыбаюсь постоянно, когда думаю о тебе".
Я сразу поверила и не заметила, как влюбилась. Хотя давала себе слово – не делать этого больше никогда.  А тут...
   Представляла, как прилечу на твоё приглашение, а ты будешь стоять у памятника Архангелу Михаилу и разглядывать всех проходящих женщин, пытаясь узнать в одной из них меня. Ты не ошибешься. И я пойму, что это ты, брошусь к тебе в объятья и... задохнусь от счастья, повиснув у тебя на шее. Ты сам не захочешь от меня оторваться.

Или...
    Пройду мимо, сделав вид, что не узнала тебя. Не потому что ты не понравишься мне. Я испугаюсь. Притворюсь, что совершенно посторонняя. Глупая, просто не решившись подойти... Буду жалеть об этом всю жизнь.

Или...
     Я на пляже. Ты заметишь высокую, стройную женщину в темных очках и подумаешь:
- Если бы это была она?
 А я подойду и спрошу:
- Извините, не Вы ли.............?
Ты ответишь:
- Нет, Вы обознались,- покраснев и растерявшись, как мальчишка.
А потом будешь, ой, как огорчаться, почему ты не признался, потому что больше у нас не будет случайной  встречи. Я начну тебе сниться, преследовать во сне, превращусь в навязчивый кошмар. И ты станешь бояться ночи, бессонница замучает тебя.

Или...
      Ты увидишь меня, сразу узнаешь и вспомнишь, что в том году мы уже случайно встречались, ты запомнил меня. Но ты не знал тогда, что это - я. У тебя мучительно сожмется сердце, от того, что потерян целый год, когда мы могли быть вместе, наслаждаться летом, счастьем, любовью.

Или...
     Я прилечу совершенно неожиданно, а в аэропорту встречу случайно поэта, с которым познакомилась на «Стихире», который писал мне, как АВТОРУ, каждый день объясняясь в любви. Он узнает меня с первого взгляда. И теперь любая встреча с тобой станет бесполезна, потому что на его горячие чувства я не смогу не ответить...

Или...
      Мы узнаем друг друга, пойдем в кафе, выпьем по чашечке кофе, поговорим о жизни, о том - о сём, и поймём, что мы разные... Искорка не пролетит, ниточка не протянется, мы расстанемся разочарованные встречей.

      У меня в голове еще много вариантов, но... Я стараюсь не переходить границу дозволенного. Хотя, порой, приходится стирать в открытую написанные признания в любви. Поэты, особенно-лирики, очень впечатлительные и влюбчивые. Надо всегда вовремя остановиться, охладить, поставить на место, потому что - это виртуальная жизнь. И верить нельзя ни во что.
 
      А в тебя влюблены все женщины-«поэтки», я читала их рецензии с прямыми и завуалированными объяснениями в любви. Наверное, каждая из них мечтает:
- А вдруг?
И представляет себя в качестве подруги этого приятного мужчины - тебя. Но... не я. Мне нравится общаться с тобой. Ты умный, и, оказалось, шел со мной и моим мужем по жизни одной армейской дорогой. Мне это дорого...

Или...
      Я прилечу и позвоню тебе. Мы обязательно посидим с тобой в ресторане "Катюша", под Бытхой. Причем, платить буду я, потому что тогда это ни к чему не обязывает. За границей часто платят женщины - это норма. Я закажу нам зеленый салат с сырными завертками, куропаток на вертеле, по жюльену и по бокалу настоящего грузинского вина, "Киндзмараули" или "Хванчкары".
Нам будет хорошо - у меня порозовеют щеки, я помолодею на десять лет, голубые глаза станут отливать синевой...
      И ты поймешь, что ждал именно меня в этой жизни, возьмешь за руку, прижмешь её к своим губам, встанешь на колено, не обращая ни на кого внимания, и скажешь:
- Не улетай больше от меня.

     Я быстро подниму тебя, прижмусь к твоей груди, и ты услышишь, как бьется моё сердце.
- Прости, не могу, меня держит Москва,- скажу я тебе,- собирайся, мы будем жить там вместе.
Мы не вернемся больше в Сочи, потому что нас ждут Мальдивы, Гоа, Канары, Малайзия, Европа...
Ждет ли нас счастье? Думаю - да. Шлейф воспоминаний твоей и моей бывшей любви будет напоминать нам о прошлом... И почему мы не встретились лет десять назад? Могли раньше стать счастливыми.
Но меня почему-то мучает мысль: "нельзя в одну реку войти дважды".

     Проснулась Волоколамка, стало светать, надо поспать часика два. А может, опять мне всё это приснилось?
Или...