Для конкурса подборка

ВЕТКА СИРЕНИ.

Ты не покинула меня,
Моя Сиреневая Мгла,
Ты говорила без надрыва и рыданий:
«Цветы не дарят без огня,
Цветы не греют без тепла» -
Цветы не дарят без слезы воспоминаний!

Не в назиданьях гибну я,
Любовь несчастная моя,
Ты помнишь, как мечтательно сказала,
Букет сирени "пригубя":
«Начни с забытого себя…» -
Начни с мечты полузабытого причала!

Цветы не дарят не любя,
Цветы не греют без тебя,
Ты поманила, или просто пошутила –
Улыбку нежности храня,
Росой осыпала меня,
Когда сирени белой, ветку, обломила!

Ты не покинула меня,
Ты попросту сошла с ума:
Ты говорила-говорила-говорила -
Пока не выпила до-дна,
Пока не выдохлась сама,
Пока Сиреневые Сны – не обронила…


НА РУСИ.

Эти перелески и луга,
Я признал своими, с нежных лет.
Ты меня за горечь не ругай:
У меня другой России нет.
Сколько исходил я и терял
Несравненных мест, уж и не знаю.
Но всегда была со мной она –
Радуга, заснеженная в мае.
Родина, цветущая назло,
Всем ветрам и лютым холодам!
Мне не надо «чтобы повезло» -
Я сниму рубашку и отдам!
Отчего так грустно и светло?
Мы, должно израненные Птицы.
Горьковатым, вешенным дымком,
Что возьмёт, да вдруг и раскурится…
В кабаке знакомые глаза,
Разорюсь на пару сигарет:
«Что сказал – а ты чего сказал?!» -
Пацаны… Минуло столько лет!
Я пройду знакомою тропой,
Захлебнусь водою ключевою –
Я здесь свой и этот мир святой,
Троекратно заново открою:
Поэтична чёрная вода,
Там, в бору играет с эхом лёд,
Там глухарь токует иногда,
Там… Там вечно белый снег идёт –
Ну зачем всё это, Боже мой!
Память, боль и совесть человечья:
Я ж седой… И больше не такой,
Как в стихах, черёмухой расцвеченных.



АКВАРЕЛЬ.

Стрекоза над кувшинкой играла:
Мне уже не вернуться туда –
Нас уводят с собой Города,
Прямо с лютикого «одеяла»…
Так щенка умыкнуть у волчицы,
Так лисёнка забрать у лисы,
Та купель, в перламутре росы,
Да могла-б и ротвейлеру сниться?!
Цвет медунок и клевер в покосах…
Каждый что-то своё находил:
Кто гордыню свою укротил,
А кто лилию нежную бросил.
Ночи белые, минули всё же,
Отгорели жарки по весне…
Потерял ту, что всех мне дороже –
Отыскал, чем же связаны с ней!
«Измочалены» ноги конвоем,
Пёс – в дремоте, майор – пишет стих:
«Сон Собаки!» - один на двоих…
Лютый Рекс, вдруг кутёнком завоет –
Ничего, иногда отпускала,
Даже боль, что навеки со мной.
Как отец, что ушёл с-головой,
В незабудок, уйду одеяла!


ДЖОКЕР.

Проникли в Сказки-Времена,
Поэт и Жнец, Трибун и Цезарь:
Но Чаша – выпита до дна,
Перо, копьё и шлем, на срезе
Гонимых временем веков,
На старой площади Соборной –
Вот так и нас не станет скоро,,
Рыдает музыка зато!
И рифмы кто-нибудь прочтёт,
И даже что-нибудь отыщут:
Как славно Командор идёт,
И скорбно смотрит Новый Нищий,
Я, отпустивший Вам грехи,
Купец, с монетою в «ракушке»,
Принцесса, скрытая в Лягушке,
И та бутылка «на троих»,
Попали в вязкую смолу… -
О, эти Вечности, порталы?!

Но, вот и Времени не стало:
Прохожий Циферблат стянул…


СОПРИКОСНОВЕНИЕ.

Пришествие Поэта – это:
«Колдун на деревенской свадьбе»
Рояль – у позаброшенной усадьбы -
Дурман в-цвету, в цейтноте лета.
А скрипки пели еле-еле
Вы настороженно сияли.
И не сидели а стояли.
Спасибо, Вы меня согрели.
Хоть многого и не сказали:
«Не обещали – и не заплатили» -
Вы, "Орхидеей-Чёрной" были,
Когда так щурились из-под вуали.
Условие прикосновенья,
К улыбке, сделанной всерьёз:
Сокодвижение берёз,
Свечи предутренней горенье.
Я – есмь… И значит я сказал:
«Вот я, и я осознаю,
Всю неопознанность свою,
Коль Тернии руками разорвал…»
Судьба с Безумцами в-ладу.
В душе кровавые оковы.
Вот «спичка» вспыхнула – Сверхновой -
Вы, стало быть, в моём бреду –
И благодарен Вам безмерно,
За романтический накал –
Вот я и в Классики попал,
Коль в «паутине» Ваших нервов.


БЕРЕГ.

Там, на разливах, в полусне,
Где «окает» Река-Ока,
Колени окуная в облака,
Берёзы бродят по весне… -
Нас классная Художница водила,
Ходила – словно рисовала.
И рисовала – как дышала:
На крыльях, словно бы, взлетала.
Металось и взрывалось небо,
В её несносно «взрослых» красках,
Где, словно в Росных Былях-Сказках,
Всё Небыль-Небыль, Небыль-Небыль!
Ни вскрикнуть – ни произнести:
Я стиль её не перенял,
Её перчатки целовал:
Прости, Художница, прости.
Ни оглядеться – ни остановиться,
Мольберт, что «в-доску» был – трезвел…-
Сейчас напиться бы хотел,
Как я тогда сумел влюбиться!
…все страсти – как напасти отрясти –
А там – душа рвалась от тела,
И всё, что пело в ней , хотела,
С собой, всецело вознести!
Дни минули, изьездил я пол-Света,
В глаза всецветные глядел.
Глядел – да заглядеться не хотел,
Ни где, душой полураздетой.
Творим – Сжигаем, и опять творим…
Как много «некрасивых и красивых»
С тех пор, «нашли себя» в могилах-
Зато и светлым пламенем горим… -
Остановиться – оглядеться,
Да удержаться бы от слёз.
Где имена сжигает инеем мороз,
Там катит под откос, моё босое Детство.


СУЖЕНАЯ.

Аллея, вечер поздний, стих.
Согреет скоро Осень взглядом.
Всё Чёрной Кошкой ходит рядом,
Чужая женщина, почти.

Почти в наряде подвенечном.
Но всё ещё чего-то ждёт.
У ног её курилась вечность… -
Жасмин до-одури, цветёт.

Найти хотя бы тень ответа.
Ещё одна попытка слова.
Кудесница уходит снова,
Куда-то к начинаньям Лета.

Готовая сорваться тайна –
Почти признание, на риск и страх,
Но… - Смех её исповедальный,
Вдруг бабочкою. на устах?!



ДОЛГ.

Тебя от немоты веков,
Зачем-то я освободил –
Дыханье трепетных ветров. –
Любовной жаждой напоил?!
Весну, что посвятил тебе,
Ты бурей встретила песчаной,
В распадках там. Бегут теперь
Тюльпаны, стайкой лучезарной…
Цветы, что воспевал любя
Ты вытоптать, велела табунами –
Хватило силы у тебя! –
Усеять дюны эти снами… -

Я замки гордые вознёс,
Пылая из последних сил –
Мираж – страну Разбитых Грёз…-
В стихах, у ног твоих, сложил…
В слова, что светлы, как слеза,
Ты штормовой плеснула, сини -
И караваны – потянулись в небеса,
И голоса – что бьют навылет! -

Обезоружен и босой –
В сухих глазах надсадно стынет.
Огонь, растравленный тобой –
Возьми, теперь я твой:

/ Презренный Пёс Пустыни /


САКУРА.

С нами «Вечный Двигатель» стрижей.
300 лет – они всё в выси.
10 000 лет прошло уже –
Миллион?!! – Как отдалённый выстрел.

"…птицы… - сон души моей!" -
Стремительны, в своём полёте.
Зовут-горланят во всю глотку,
Сквозь наслоенья лет и дней -

Меня – в Поэзии найдёте…
В Янтарной-Капле – комаром,
Но всё равно на грани взлёта –
На грани выкрика «в-Окно..!»:

Восток мне в душу заглянул:
"...одна на всех – и стерхов, стая.
И вишня, что цветёт-взлетает,
В Неиссякаемость, одну…"


МАРТ.

   Это солнце с утра напроказило:
   На кривых, золотистых лапах,
   Забрело на смолистый запах,
   И по крышам, всё лазило, лазило.

   Уронило сосулек хрусталь.
   Разметало синиц по задворкам.
   Собрало детвору на пригорке,
   И скатилось. в дымку-даль...

   А я? Я Вам сейчас наговорю,
   Переведя часы свои - "на лето"
   Я тоже обниму планету эту.
   Я тоже ставни свету отворю!

   А вот цветов я Вам не подарю:
   Они... Они, пока не расцвели,
   Не заискрились с краюшку Земли -
   Не растопили "в горсточках" Зарю...



СТИХИЯ.

Я с Вами далеко не спорю:
Утёсу не перебороть,
Каприз Русалочьего моря,
И, глаз зелёных приворот.
Возьмите якорь золотой.
Раскрасьте белый парус – в алый!
И, может быть, Фрегат усталый,
Оставив где-то за кормой,
Сомнения и боль утрат,
Придёт однажды в Вашу гавань.
И с вами будут до утра
Огонь вина в бокалах с Явы.
Янтарной скрипки переливы,
Признанья, нежный разговор… -
Нас согревает до сих пор,
Прекрасной встречи, миг счастливый.


НА ПРИСТАНИ.

   Моё спасенье – это Вы:
   Кипенью Белою – ударили наотмашь –
   Река-черёмуха, и пароход Ваш,
   И я – букашкой от травы:

   "Вы не хотите притвориться?
   Вы так возвышенно прекрасна..." -
   Но вот, весна звенит напрасно,
   А мы могли-б договориться:

   "Давайте будем с Вами не играть,
   Оставим… И оставят нам грехи –
   И я тотчас порву свои стихи –
   Я буду музыку писать!" -
   
   И будем слушать… И не понимать.
   Впервые… И с опаской где-то,
   Ступив на самый краешек Рассвета,
   Мы, лета будем, тонкий лёд, ломать...



НАСТРОЕНИЕ.


Меня в-упор не замечают,
Ни должники, ни благодетели уже.
И только добрый пёс встречает,
Приветствует движением ушей.

Нас осень не экзаменует,
Без этого отправят на погост:
«Жил – отжил» - истину такую,
Принять без оговорок и без слёз… -

Да мало-ль что принять пора:
Подземный гул грядущей славы,
Стих – прозу, триста грамм с утра,
Друзей-приятелей ораву…

Ну, слава богу, понемногу,
И отпустили Небеса:
Все высыпали на дорогу:
«Ни до дороги – ни до пса»!


НЕЗАМЕНИМАЯ.

Не оставляйте на-потом,
Велиречивые беседы.
В миг поэтичный, нежным ртом,
Незрелой ягоды отведать.

Мы затаённо помолчим:
Бинтуете надеждой раны –
Что я почти неотличим,
От принца Вашего романа…-

Вот дождик, кажется притих,
Взлетайте, милая, мечтая –
Я сам – Отверженный Жених…
Такая исповедь простая.

Но Вы молчите, как и я.
О, как Вас всё же понимаю:
Слеза, улыбочка нелепая,
Чуть спеет, на губах играя…


ВОЗВРАЩЕНИЕ.

Ты меня вдохновляя, родная земля,
Без тебя огрубели в беспамятстве руки –
Я не вынес, не выдюжил больше разлуки,
Со степной. Серебристой волной ковыля.

Я приду поутру
Трактора заведу, разбужу всю округу.
Я ж мужик от сохи, а вернее от плуга -
Я открытой ладонью лемех оботру…

То ли быль – зеленя, то ли небыль.
Может вовсе и не был я с вами -
Впопыхах вас не обнял своими крылами,
Зацепив по-крестьянски, и краешек неба?!

Я сюда возвращался в мечтах и виденьях,
На умытые светом, родные просторы,
В напоённых рассветом, воспетых, которых,
Я бы росы косить… Испросил как Спасенье.

Я уже не хитрил, и уже не лукавил,
Мне найти бы сейчас, в чистых звонах пшеницы,
Рукавицы отца, звон ручья – свет криницы,
Что беспечным юнцом, я здесь как-то оставил…

Я искал и нашёл, с чем родился и вырос:
Неразрывны и святы, наши память и вера,
Жилы рек, и полей, обнажённые нервы,
Без которых, я б, долгую зиму не вынес…