День природы

1.
Летом это поле казалось отражением солнца. Оно все было желтое и вдохновенное, будто над его созданием трудился художник, наглотавшийся барбитуратов. Более того – это явно планировалось последней его картиной, прежде чем он в стерильно-белой ванной вскроет вены, так что каждый нанесенный на поле мазок казался сам по себе произведением искусства.
Сотни и сотни подсолнухов цвели, поворачивая голову вслед за солнцем, и даже мысль о том, что цветы могут утратить свою желтизну, казалась абсурдной. Как бы то ни было, время сделало свое дело. Картина неизвестного художника умерла вместе с ним, и вот уже видны только темные верхушки с семечками. Ради этого они родились, с этим и погибли. Все закономерно.
Вид мертвого поля долго угнетал всякого решившегося проложить путь через те места. Будто кладбище погибших кораблей. Вечное чистилище – ни в Рай, ни в Ад. Осколки цивилизации.
Но то все было – было, да прошло. А сейчас все покрыто снегом, и на ум приходит не банальное одеяло, а скорее уж уснувшее облако, или что-то в таком роде. Никаких искрящихся чудес – снег слежавшийся, как вата из старой игрушки, плотный и ничем не примечательный. А над полем – такого же цвета небо. Снова отражение. Наверное, это все художник с того света – там не дают желтой краски.
2.
Лентами в волосы вплетаются струи дождя. Лодыжки забрызганы маленькими чернильными кляксами грязи, а с ресниц постоянно приходится смаргивать капли. Прохожие ощетинились зонтиками, как будто это может помочь от такого прекрасного ливня. Глупые, не понимают ничего. Как шлюпки по морю, плывут раскрытые зонты, а ты не достаешь макушкой даже до ручек. Листья вокруг не желтые даже – коричневые, багровые. Капли дождя непрерывно стучат по ним, пригибая к земле. Ты сорвешь листик, еще один, а потом еще. Настоящий букет. Засушить бы между страниц, но ведь тогда они больше не будут живыми. Лучше поставить в лучшую мамину вазу и любоваться. Эти листья танцевали с дождем.
3.
У каждого есть свои маленькие радости. Стоять под струями горячего душа, бормоча стихи Серебряного века. Держать стаканчик с горячим шоколадом на холоде, ловя снежинки. Сидеть в уголке, прикрыв глаза, пока люди что-то громко обсуждают. Или вот, постойте-ка, - идти по улице с большим букетом нарциссов. Еще несколько шагов, и эйфория, та окрыляющая эйфория, ради которой ты обегала половину бабулек, торгующих весной и едой, исчезнет, выдохнется. Но пока – это твои мгновения.
У тебя уже целых три дня бесконечно романтичное настроение. Ты не любишь цветы, весну и холод, но ведь сегодня еще только февраль. И голову кружит запах нервов и скуки, отчужденности и недосказанности, глупых вопросов и, кажется, сигарет. Впрочем, все это – игра твоего воображения, ведь желтые цветы пахнут как и положено желтым цветам. Но это все мелочи, у тебя свое восприятие, давно уже отклонившееся от канонов. Тебя это, впрочем, вполне устраивает. Сейчас ты чувствуешь жизнь особенно остро.