начнется осень - летнею погодой...

              Любимой Бабуле ...

Сотру с ладони – линию судьбы
Меняя глубину и сделав оттиск
Начну сначала … поменяв гробы
На них, живущих прежней силой плоти...

Вот на пороге бабушка моя:
«Бабуль, ты почему тепло одета?
Родная,  в мире нет  календаря,
Чтобы в пальто ходить  в разгаре лета!»

«Ах, Леночка, не греет больше кровь!
К концу войны-
Осталась половина…
Сдавала раненым …
За  каждой каплей – бой
А мне- девчонке,
вместо  - сок калины…»

А цвет пальто – синее васильков…
Но не синее глаз ее любимых…
«Бабулечка, ты снова без очков!
А врач  сказал, что нужно сделать снимок…»


Ведь ты уже не видишь ничего,
И  нить не так ровна в тряпице - кроя …
«Я вижу! Это Гриша  под Орлом…
Смотри, приказ читает перед  строем…

А это похоронка на него
из Орши… два письма  от следопытов…»
И наизусть, читая слово в слово
Как будто видит, хоть глядит забыто…

Вздыхает тяжко:
«Похоронен за селом -
там и лежит по- братски среди многих…»
Он мать твою не видел … увело
На циферблате  – время  за пороги…»

Нет   бабушка, получше приглядись!
Смотри, стоит твой Гриша - у калитки…
Шинель пробита пулей … только жизнь
его не отпустила  к девке прыткой…

которая косила  день - деньской
трудолюбивой стерва оказалась…!
Как сор – траву…косила род людской…
Твой  Гриша для нее такая малость…

Да только жизнь – ровесница Любви …
А у Любви  с войной – сравнялись счеты
На каждой  пяди выжженной  земли
Взошло зерно – перед  судьбой – отчетом…

Он не вернулся… но родилась дочь…
Смерть  и Любовь – непостижимо  - рядом
Два месяца писал, что любит очень
И дочь – просил назвать Олимпиадой…

Бабуля, ты ослушалась его…
И назвала Людмилою по святцам …
«за это крест несу все время в гору
Чем дальше вверх, тем хуже подниматься…»

И, зябко ежась, все протягивает мне:
«Храни… как я хранила эти годы…
Листами желтыми   - рассказов  о войне
начнется осень – летнею погодой…