Пустыня. Эпилог

Пустыня. Пустыня Сахара. Кто придумал? Давно уже не она. Уже через неделю будет сто лет, как мы плаваем в этих песках. Поморскому надо говорить «ходим». Но море уже кажется чем-то несбыточным и иллюзорным. Далеким и недоступным.
Почти каждую ночь выхожу на последнюю предутреннюю вахту и смотрю, как лучи беспощадного солнца начинают прожекторами шарить по барханам, нагревая остывший за ночь песок. Раньше я смотрел и вспоминал море. Море, которое я когда-то ненавидел. А еще раньше – любил. Теперь мне все чаще вспоминается другое.
Вернее другая.  Та, что подарила мне одну ночь. Та, что лишила меня надежды в эту единственно счастливую ночь. Самую прекрасную и самую значимою ночь в моей жизни. Как же я ненавижу тебя Сахара. А еще раньше – любил.
Ночи. Длинные холодные и пустынные ночи. Пустынные - во всех отношениях. И никакого просвета впереди.
Если бы была возможность – гнал бы корабль  туда  где она.  Может быть, со смертью этой Сахары все и закончилось бы? И снова «Голландец» бороздил бы волны моря, а не этого рвущего всёзабивающего песка! И снова был бы шанс. Один в 10 лет. Я уже 10 раз мог бы сойти на берег. И, кто знает, может именно там и был мой шанс. А я упустил его.
Последнее время одна мысль тревожит и гложет меня, та что раньше пульсировала  в висках сначала незаметно, временами и негромко.  А потом  ночь за ночью. День за днем. Громыхая сотнями бубнов. Перекрывая свист песка во время пустынной бури. Не давая покоя:
САХАРА!!!!!!!
 В изгибах-узорах песка я вижу ее изгибы. В шуме песка я слышу её шепот. В свете луны – вспоминаю ее страсть. Неужели я все еще люблю её?!!!
Каждый  мой сон – показывает мне различные ситуации, когда Сахара оказывается у меня в руках. Тысячи пыток и тысячи смертей приготовил я ей. Господи, помоги мне! Хоть бы раз она оказалась в моих руках!  Я убью ее!!! Но сначала поцелую.  Поцелуй. Всего один.… А потом убью!
                *****
Рыбы – эти странные животные моря. Они молчат. И прекрасны в своем молчании.
Скоро будет сто лет, как я покинула пустыню.  В основном, я  не задерживалась надолго ни в одном городке. Я  стала замечать, что устаю от людей. От их чрезмерного  внимания и шумной суеты. Жители приморских городков слишком суетливы и крикливы. Улицы приморских городков узки, грязны и пестры. И эта пестрота в нереальности и несовместимости начинает меня раздражать.  Мужчины приморских городков резки и говорливы. Вечно пахнущие рыбой и табаком. С всклокоченными просоленными волосами и взглядами.  С их вечно непонятными словечками и присказками. Неприятно-маслянный блеск тусклых, будто проникающих даже под одежду  глаз, оббегает противными мелкими колючими паучками и хочется бежать поскорее и смыть эту липкую как смола похотливость.
Последнее время ловлю себя на мысли, что что-то, будто бы изнутри гложет меня.  Что-то не дает покоя. Я стала раздражительна, если не сказать – зла. Раньше я радовалась миру и морю. Людям и солнцу. Песне и ветру. Последнее время   я только и делаю, что куда-то бегу. Последнее время я только и делаю, что за чем-то бегу. За Чем или за Кем?  За КЕМ?
Дура. Дура. Дура!!!  Я же люблю его! Я и правда люблю его. Моего капитана. Моего милого, страстного и несчастного капитана. Я не могу без него. Я понимаю, что не могу без него. Но я предала его. Я разрушила его мечту в обмен на исполнение своей.
Как же он ненавидит меня, наверное!!!
Я вернусь. Я вернусь в пустыню. Я вернусь к моему капитану. И будь что будет.
Надо разорвать этот круг. Зато я хоть раз, последний раз  увижу его!

                *****
Высоко в небе над погружающейся в сумерки пустыней Сахара парил орел. Острый глаз его мог рассмотреть мельчайшие детали в унылом и ровном ландшафте.  Он единственный кто видел развязку:
На высокой песчаной косе в белом платье, повернувшись  бледным лицом к заходящему солнцу и пустынному ветру, стояла женщина.   Ей навстречу, летел на всех  парусах, будто призрак гигантский черный бриг. У штурвала  закусив губу стоял Филипп Ван дер Декен, капитан  легендарного «Летучего голландца» …