Шамбала. Тупик

…сидя перед пустым холстом или листом бумаги и теребя свой… импотентный карандаш, сам весь такой из себя, ну о-о-очень неземной и воспаряющий на воздусях небожитель, творец, вдохновенец и художнИк… даже позавидуешь иногда тому, кто всю жизнь, прямо с того момента, когда его из роддома мамка приволокла в конверте с букетом, шампанским и родней, сидит себе, пуская слюни на детском стульчике в памперсах, спокойненько, умиротворенно, даже благостно глядя в окно, и не рыпается, и ни гу-гу… вернее сплошное «гу-гу» долгими годами и не более… и кашку кушает, и маму слушает, и существует, и радуется своему существованию и смысла в нем особого не ищет, а делает, как все – строит дом, или не строит – как все, копит на машину или на самолет, садит дерево, и не одно… и детей растит, жену воспитывает, от тещи прячется и пьет водку с тестем на крыльце под звездами и сверчками… и так живет, как миллиарды других подобных сверчков… живет в таком счастливом тупике всю жизнь, до самой смерти… все в тех же памперсах, с теми же слюнями и привычным «гу-гу»…


Шамбала. Тупик    пастель 1994

следующая http://proza.ru/2012/07/23/1045