Миг

В топике было размыто-душно.
Гроза началась на выезде, но по мере продвижения грязно-синей машины небо начинало отливать таким же цветом, внезапно оскудев на влагу.
Открыли верх. Помогло не многим и не сразу. Ощущение духоты стойко вцепилось в каждого сидящего человека, не отдавая должное попыткам ветра что-либо изменить.
Взвесь пыли, однородный ландшафт.
И вдруг резкий, звонкий от своей детскости, голос мальчика на всю машину:
- "Радуга!"
Именно на этот голос люди вздрагивали от сна, поворачивали голову в поиске объекта, да что там, даже ветер задул внезапно сильнее, или сильнее открылись те вещи, которым Нужно дышать.
Голос стал Немым проводником к тому, что успелось разглядеть.
Полоска висела над краем убегающего горизонта - нелепо начинающаяся, нелепо обрезанная в конце. Художник просто нечаянно вылил краску на серость полотна и забыл.
Вот только радуга заставила улыбнуться. Провожать взглядом убегающие остатки цвета. Миг запомнился. Тот миг, что принадлежит не времени, а тебе. Вечности у нас нет, но ухватив миг, встряхивая вечность как всего лишь скопление частиц(-мгновения) , невольно заставляешь жизнь остановиться только для тебя. Не упустить, не дать пропасть детскому голосу - и тогда миг перестанет быть жалким. Вечность перестанет угрожать.