Сказка о сказке. Как все писалось

            -Ты считаешь меня тупым?-  на меня пахнуло изо рта запахом разложившейся моркови. Его лицо почти касалось моего, глаза буравили  исподлобья.
            - Я разнесу тебе башку, окрашу эту комнату в красный цвет.
Второй заяц засмеялся, считая эту шутку удачной, - красно-белый цвет, - поправил он, - как флаг Спартака, - ты за кого болеешь? В ответ я только промычал.
            - Ты жить хочешь? - вопрос повис в воздухе, ответить на него мешало дуло пистолета занимавшее целиком мой рот. Заяц вытащил пистолет, челюсть свело от напряжения, во рту ощущался привкус железа и чего-то еще очень нехорошего, похоже с пистолета недавно стреляли, причем именно так, прямо в рот.
            - Да хочу, - еле выдавил из себя я, - что вам нужно?
            - Мы хотим прославиться, хотим, чтобы нас уважали и боялись, проклятые писатели сделали из нас трусов и недомерков, дескать мы дрожим от страха, а мы дрожим от перевозбуждения перед тем как нажать на курок, - сказал заяц с запахом морковки изо рта, - видишь как я сейчас дрожу, - прямо в глаза на меня снова смотрело дуло пистолета, дырка, в которой спрятался небольшой кусок свинца, готовый пробить мою голову в любую секунду. Я промолчал,пытаясь не спорить с судьбой, ведь ответ на его вопрос можно было трактовать как угодно.
            - Значит так, - молвил заяц, - мы хотим стать легендой.
            - Хорошо, я все напишу, - ответил я, - Вам показать потом, что получилось?
            - Не надо, если не понравится мы тебя просто пристрелим, зачем нам лишние разговоры, правда заяц? – спросил он у другого зайца который в это время все таки нашел мой бар и достав оттуда вискарь, дул его прямо из горла, - Ты вот кем хочешь быть в романе, а?
            Заяц пивший вискарь поперхнулся и ответил, - Бэтменом, а почему бы и нет?
            - Тогда я тоже буду Бэтменом, - сказал после небольшого раздумья заяц с пистолетом, отвел его в сторону и …
            Нажал курок. Раздался оглушительный выстрел, я даже сначала немного оглох, в голову пришла глупая мысль, услышал бы я звук выстрела  если бы он стрелял мне в голову.
            Маузер исчез в деревянной революционной кобуре, висевшей на длинном кожаном шнурке.
            - Пока, писатель, надеюсь нам не придется тебя убивать, ты уж постарайся, - сказал он напоследок, взял под руку второго зайца, который успел уже так надраться, что еле стоял на лапах и снеся вешалку с моей одеждой плечом, вышел за дверь. На кресле остался лежать автомат Томсона, забытый зайцем алкоголиком. Я взял его в руки, передернул затвор и положил рядом на письменный стол. Открыл крышку ноута и стал набирать текст…