Будулай и цыганка

Высокая, цветастая, смуглая,  золотозубая,  горбоносая, некрасивая, с маленькими  чёрными въедливыми, как мухи, глазёнками. Смуглый мальчонка в кепочке  держится за левую руку, девочка помладше – за край широкой юбки, а в правой руке живой сверток, там кто-то сопит. Привокзальная площадь. Людские массы снуют во все стороны.
- Эй, Будулай! Стой! Подожди! Погадаю! Красавчик!
Маленький, плешивенький мужичонка с пузиком. Ошарашенно останавливается.
- Да, Будулай! Всю правду расскажу! Всё, что будет, что было! Сейчас, дорогой!!!
«Кто Будулай? Я – Будулай? Не может быть! Бред какой-то…» - пронеслось , словно пригородная дачная электричка, в голове Мишки Наседкина. В его воображении сразу возник киношный образ статного курчавого бородатого цыгана. Растерялся. Вот так и попадают. Мышеловка захлопнулась.
Дети уже копошились возле дяденьки, теребя его то с одной стороны, то с другой. А  голосистая гапдалка вовсю предсказывала его удивительную, оказывается, судьбу. Оказывается, его жизнь только начинается на пятом десятке-то. И вовсе она не работа-дом-работа-дом-дача- гараж-пиво и старая заспанная жена в жутких бигудях, такая страшненькая и занудливая с самого утра, ну, копия тёщи. Не-ет, оказывается, есть другая жизнь! И Будулай – это именно он, Мишка Наседкин! Да!
И он ещё ого-го! Он ещё того этого! Вот!
О чем конкретно рассказывала ему гадалка, Мишка потом так и не смог вспомнить. Ну, то, что обчистили его, наверное, не стоило бы и упоминать. И так ясно. До дома пешком дошел, постеснялся  клянчить у вокзала мелочь на автобусный билетик. И не было почему-то жалко ни получки, ни пивной заначки.
Шёл со своим пузиком и  улыбался непонятно чему всю дорогу. Эх, Будулай, Будулай…