Мне, наверное, лучше и не писать,
Не выливая буквы из света чувств.
Они обретают форму, начинают лгать
И прорастают в лес…
В нём я и заблужусь.
Тонкая нить. Куколка. Шелкопряд.
Душу свою я заплетаю в ткань
Буквами, рифмой, строчкой и то, что до…
То, из чего рождается эта нить,
Бьётся, как бабочка, крыльями у огня
И обжигает краешки и пыльца
Золотистым узором сыпется на траву,
Оставляя на ней всё же какой-то след…
Руки твои дыхание теребят
Так глубоко…
Только мне нужно дальше плыть.
Нужен лишь вдох там, над путём назад,
Где нет разметки на перекрёстке чувств.
Осень под звёздами - яркость и нагота…
В танце безудержном благословляет жизнь…
Мне это буквами всё же не описать…
То что внутри всё и без слов дрожит…
17.09.2012
Не выливая буквы из света чувств
© Copyright: Ирина Чудакова, 2012
Свидетельство о публикации №212091701410
Свидетельство о публикации №212091701410
Рецензии