Старый Сон

 Иногда сны причудливо соединяют-комбинируют
 ближайшие и отдалённейшие впечатления и архетипы...

 Вот он стоит то ли в читальном зале,
 то ли в студенческой аудитории.
 Столы, кажется, синие, надувные, толстые.

 Лицом к нему сидит
 строго-знакомый доктор социологии
 и разговаривает...
 просто разговаривает или по телефону?
 Он почему-то в форме вермахта.
 К чему бы это?
 Через секунду
 он уже через несколько столов от меня
 и спиной ко мне.

 Чтобы он не думал, что я (я?) нуждаюсь
 в общении с ним,
 перехожу к заглавному столу аудитории,
 роюсь там под столешницей
 и обнаруживаю там
 книжечку "Винни-Пух и всё-всё-всё".

 Потом он уже за пределами большого дома.
 Рядом дорога, поднимающаяся к мосту
 через огромную реку.
 Мост, наверное, уходит в безконечность -
 так, что где-то там повисает в воздухе...

 Возле дороги какие-то ОНИ
 стоят и беседуют:
 вот тут, мол, лежал больной человек,
 но никто к нему не подошёл.

 Я возвращаюсь, обхожу ДОМ
 и по ту сторону вижу
 почти деревенский захолустный проулок.
 Заинтересовавшись, иду по нему, стараясь держаться обочины,
 ибо дорожка сырая, со змейками ручейков.
 Постепенно проулок покрывается
 чуть ли ни ковровым мягким покрытием...

 Я вхожу в старый дом,
 поднимаюсь по деревянной тихой лестнице
 и вижу широко написанное слово:
 МОЦАРТ.
 Ага, здесь когда-то жил композитор.
 Гений и злодейство -
 две вещи несовместные...
 Возникает вдруг идея посмотреть
 в тёмно-зашторенное огромное окно.
 Чтобы увидеть ТО,
 что когда-то видел великий человек.

 Раздвигаю шторы,
 но взгляд упирается в нечто
 невразумительное,
 что-то вроде старого забора...

 Потом входят двое в штатском.
 Я сижу, а они говорят о ком-то,
 кто сидит в соседней комнате.
 Кажется, они ищут вовсе не меня.

 В это время входит хозяин ДОМА,
 открывает буфет,
 наливает водку в стаканчик...
 Поднимает, меня приветствуя.
 Прозит!

 Пытаюсь объяснить ему ситуацию:
 мы тут нечаянно...

 +++