БЕГ

Мы приходим Сюда с бирюзовой душой,
Когда "мир во всем мире" и день без конца,
Когда солнце летит перламутровым утром 
В полынь и паслёны в серебряной пудре…               
И акаций стручков свистки, и ранет,
И чужие сады, и открытый поэт,               
И по лестнице (гулять!) – радостный бег,               
И счастья миг, казалось, на век.
 
А затем, мы, узнав о цветных мирах,    
Улетаем, как чайка Джонатан Ливингстон.         
От пасленов, полыни, кленовых серег
И пальто из ткани «бостон»,
От дворов, от костров, от провидческих снов,   
От того, что и мир не совсем бирюзов…
 Задыхается счастьем полетный бег – 
К будоражащей новой яви!
 
А затем, тренируясь в бесконечных пике,
Мы рискуем разбиться насмерть иль в боль...
И гоняемся за ускользающей красотой,   
Зарываясь, кто в книги, кто в алкоголь.
Обрастаем сомнениями, новым двором
И долгами, и серою тайной...
И с годами наш спринтерский бешеный бег
Превращается в трусящий стайерский.

А потом мы сидим, будто Будды в саду,
Созерцая, мирясь, не сдаваясь,
В своих новых дворах – в своих старых боях            
И свой рваный бег вспоминаем…
От себя к другим, от других - к себе,
Скорость рожденьем подарена...
Мы приходим в сей мир с бирюзовой душой,
А уходим в иной – с израненной.