Осень

Лето: http://www.proza.ru/2012/11/19/1176         

          Ах осень, осень – очей очарованье… Голые ветки, омертвевших до весны, деревьев. На похожих на изломанные пальцы сучьях, седыми клочьями виснет липкий туман…
          Усевшись на торчащую из воды корягу, русалка расчёсывает густую гриву зелёных волос, резным, дивной красоты, гребнем. Вздохнув, отлаживает в сторонку и суёт руку в висящую рядом сумочку из человеческой кожи. Достав тюбик крема, и вновь вздохнув, обильно мажет жировые складки, с тоскою вглядываясь в безобразное отражение на тёмной глади пруда. Горькая улыбка кривит губы – ничего, весной, после спячки вновь будем тонкими и красивыми. И не один пылкий юноша в любовной истоме будет увлечён на дно, защекочен, зацелован, заласкан до смерти. Опять же новую сумочку хочется…
          Как-то неприятно хлюпают под ногами, ещё недавно такие яркие, листья. Сейчас же больше похожие на испорченный, буро-коричневый ковёр. И пара волколаков вышедших на охоту, судя по выражению морд, уже успела пожалеть об этой глупости. Тот что крупнее, рычит раздражённо: - Хр-р-ренова осень.
          И главное, ведь и дичь хороша – отъелась за лето, обросла жирком. И шерсть меняется – старая лезет клочьями, а на её месте новая, густая, тёплая. Но из-за проклятой мороси – влажная, слипшаяся. Бр-р-р. Волчица плавно скользнув ближе, в извечном женском желании, согреть, укрыть любимого, утыкается носом в сильное плечо спутника. Лизнув его, с едва слышимым вздохом, отворачивается. Чуть вздрагивает брезгливо – во рту, вкус мокрой псины…
          По краю погоста россыпь поздних, болезненно-блёклых, осенних цветов. Нервно трепеща яркими крылышками, толстенькая фея, время от времени оглаживая мохнатенькое пузико, раздражённо тычет хоботком, в горьковато-сладкие комки, слипшейся от влаги пыльцы. Бурчит, кривя личико: - Гадость… Но это последняя пища перед такой длинной, холодной зимой. Поэтому, бурчи не бурчи, а надо…
          Седенький некромант кутаясь в куцый чёрный плащик, периодически с тоскою косится в такое низкое, блёкло-серое небо. Со вздохом отирает от мороси скользкие листы Некрономикона. Инканабула срывается с губ, одним резким вскриком, как ругательство. Эх-эх-хе, осень – мёртвый сезон. Зомби тих и малоагресивен. Из могилы лезет неохотно, слушаться не желает, даже ещё тёплый человеческий мозг, в жестяном ведре, вызывает лишь вялый энтузиазм. Хочется спать…
          В конце-концов старичок не выдерживает и плюнув, натягивает капюшон. В безысходности, махнув рукой, отворачивается и уходит с погоста к ближайшей дороге, а там и уезжает в первой же попутке. Мертвец долго смотрит вослед, затем, пожав плечами и тихо вздохнув, оскальзываясь, лезет обратно. Спать…
          Ах осень, осень. Очарованье смерти…

Зима: http://www.proza.ru/2012/11/12/1521