Дед

«в некоторые места своей жизни
хочется возвращаться снова и снова…»


Зябко…
Белый туман клубится над речкой. Ежась от утренней свежести, кутаюсь в любимый свитер, такой большой, что если сесть на корточки и натянуть его на коленки, то можно спрятать ноги от холода и злых комаров.

Тихо…

Поплавок с красной макушкой спокойно покачивается на волнах. Течением его относит в сторону и время от времени приходится, аккуратно подтягивать леску, возвращая беглеца на место.

 Тут и там из-за камыша поднимаются струйки сигаретного дыма. Это курят сидящие по соседству рыбаки. Дед, одной рукой держа удочку, молча, выуживает из кармана клетчатой рубахи портсигар, достает папиросу и, чиркнув спичкой, тоже закуривает. Дым ненадолго отгоняет комаров.

Водяная крыса вынырнула из воды, совсем рядом с нами и бесшумно поплыла на другой берег реки. Там у нее нора. Я давно уже это приметила.

- Дед, смотри, дед!!! – дернула я его за рукав.

- Вижу – ответил он, даже не повернув головы.

Водяная крыса нырнула, не издав не единого звука, и спряталась в корнях старой шелковицы, нависающих над самой водой. На какое-то время это отвлекло мое внимание, теперь же оно снова вернулось к поплавку и сутулой фигуре деда.
 
Дед - единственный человек, с которым я никогда не спорю. Говорит он редко и всегда по существу, улыбается еще реже. Мама часто повторяет, что у деда самый скверный характер, что он всегда всем недоволен и никогда не знаешь, о чем думает. Может и так, но мне трудно представить себе деда, лучшего, чем он.

Газета с неизменным кроссвордом, шахматы, удочка и утреннее пение комаров, и еще…слова…. Как же много он их знает! Таких разных, таких непонятных и влекущих к себе, слов.
( Странно…деда уже давно нет в моей жизни, а слова… остались…)

Долго молчать и сидеть на одном месте в моем возрасте довольно утомительно.

- Деда… - снова шепчу я  - как думаешь, клев сегодня будет?

- Будет, я вчера это место прикормил – уверенно кивает он и снова погружается в молчание.

 Продолжать разговор дальше бесполезно, и я снова умолкаю, вдыхая запах сонного утра смешанного с запахом табака. Это дед снова достал свой портсигар. Серебристую плоскую коробочку, отполированную прикосновением его рук. Когда-то давно, дед сам выточил его в столярной мастерской, в которой работал. «Золотые руки» – хвалила его наша бабушка. И правда, мне, иногда казалось, что дед умеет и знает все на свете. Знает, как вязать морские узлы,  знает, как сделать самодельную удочку, и воздушного змея,…а еще, именно он помог мне понять, уяснить и навсегда запомнить, что у каждой вещи должно быть свое место. Так же, как и у человека! И может быть, я тоже когда-нибудь найду СВОЕ место!

То ли от этой мысли, то ли от того, что солнце наконец-то поднялось над горизонтом, стало теплее. Теплее и радостнее…

Поплавок слегка дернулся и с силой ушел под воду. Леска натянулась. На том конце, под мутной толщей воды, рыба, заглотившая наживку, металась из стороны в сторону, пытаясь сорваться с крючка.
 
- Не дергай,……держи крепко… не напрягай руки…. – давал советы дед. Рыбья чешуя блеснула на солнце, и вот уже карась, открывая рот, смотрел на меня бессмысленным взглядом.

 – Молодец! Будет из тебя толк! – похвалил дед и усмехнулся, глядя на мое, сияющее от счастья лицо.
 
В садке на мелководье, плескалось несколько окуней, пойманных дедом и мой карасик. Руки пахли свежей рыбой. Хотелось, есть, и спать, но еще больше хотелось, дождаться следующего утра и снова прийти сюда, чтобы ощутить это тихое счастье пахнущее тиной и папиросным дымом.