Северянин Игорь. Поэт. Детство и юность

В последние ночи мне почему-то снятся  фантастические сериальные  сны. В первой серии моей «фантазии» приснился странный, но милый обаятельный мальчик лет 7-8, везущий странную коляску. На голову надета бескозырка русского матроса, курточка похожа на форменку английского моряка, а на ногах офицерские сапожки.
Увидев меня,  "серьёзный человечек" остановился и удивлённо нараспев спросил, чуть-чуть грассируя:
-   Вы откуда явились, сударь?
-   Из 21 века,  господин поэт!..
-   Здорово!.. У вас есть авто времени?
-  Машиной времени я не обладаю, но у меня, как и у вас, есть способность фантазировать беспредельно.
- Это великолепно!.. Я люблю беспредельщину! Разрешите представиться:  Я - Игорь Лотарёв! Мой папа, штабс-капитан. Вы находитесь в китайско-японской Манчжурии в русском городе Дальний. Если вы пойдёте по этой дороге, то попадёте в Порт-Артур. А мама моя осталась  дома в России… Мы постоянно живём в городе  Череповец Новгородской губернии. Я живу в большом доме. У нас усадьба «Сойволе», так называется…  У меня есть отдельный кабинет для учёбы и стихотворений…
- А  почему и куда вы везёте за собой эту странную коляску?
- Я играю в китайского рикшу. Я везу нашим солдатикам и матросикам еду… Кто хорошо есть – тот хороший воин! Папа говорит, что здесь очень скоро будет война с японцами.
-  Ты любишь войну?
- Не - е- е… Я люблю песни петь и стихи сочинять… И ещё мне нравится всё красивое-прекрасивое. Люблю цветы и девочек наряженных. Я буду самым великим поэтом, как Пушкин!.. Я – гений!
-   Кто тебе это сказал?
-   Никто. Я сам это узнал!
- Но, я, как погляжу… Вы, Игорёк-Огонёк, скромностью не страдаете!..
- А кому нужна эта ненужная  скромность? Конечно, скромность украшается человека, но без неё он идёт дальше… Через несколько лет я одному человеку, похожему на вас, сударь,  обязательно отправлю поэтическое письмо, в заключительном куплете которого, я напишу всю правду о себе:

     Да ослепит вас день весенний,
     И да не знаю вас века!
     Вы лишь посредственность,  я – гений!
    Я вас не вижу свысока!..
****
Мои сны. Серия вторая:
 
    В первом моём сне Игорь осень заинтриговал меня. Меня поразила его воинствующее самолюбие. Это было похоже на детское безумие. Во вторую ночь, ложась спать, я заказал себе встречу с фантастическом мальчиком в доме его мамы в Гатчине. Игорь уже превратился 18-тилетнего молодого человека. Его голос окрасился в теноровый тембр. Он сидел в беседке цветущего сада. Юный поэт рассылал по различным редакциям газет и литературных журналов свои поэтические опыты. Моему неожиданному появлению он не удивился:
-  Ах, это опять вы?.. Присаживайтесь, пожалуйста! Вот сортирую  ответы на мои письма…  Видите эту толстую стопочку бумажек?
Это всё отказы - откаты! Меня почти никто не понимает! А вот в этом  конверте лежит сообщение, что моё стихотворение «Гибель Рюрика»  уже  о-пуб- ли-ко-ва-но! Бинго!.. Браво!.. Бис!.. «Рюрик» - это крейсер первого ранга. Он нёс службу в Порт-Артуре. Япошки его потопили. На его героическую гибель моё сердце отозвалось стихами, но сейчас мне  любопытно было бы узнать: как же идут дела в России 21-го века? Меня помнят? Читают? Мне верят?..
-  Дела в России идут как всегда: всем хочется, чтобы дела шли как надо, а получается, что всё происходит наоборот.
- А почему так?.. Разве красота не спасла мир? Разве поэзия не  превратилась в религию любви, доброты для всего человеческого мира?.. Разве на Руси не перевелись  гении и таланты или умер русский патриотизм?
-  Гениев  значительно прибавилось, а талантов заметно убавилось. Патриотизм сильно поржавел. Появилась даже поговорка, что «патриотизм последнее убежище  негодяя»
- О-о-о!.. Это грязная проза, которую сочинили наши враги. Вероятно, это произошло от того, что народ мало меня читает. Ведь замечательно слово в переводе с греческого языка означает – соотечественник!.. «Патриос» - Отечество!.. В основе понимания  этой фонемы нравственный принцип самого великого эмоционального  чувства любви. Патрия, то есть Родина! Она не может служить прибежищем по определению. Это же – родной дом, который надобно хранить и защищать на зеницу ока. Для меня, как русского поэта, моя безграничная любовь к России и к Поэзии слились в одно понимание  - «Моя Россия»:

               И вязнут спицы расписные
               В расхлябанные колеи...
                Александр  Блок

    Моя безбожная Россия,
    Священная моя страна!
    Ее равнины снеговые,
    Ее цыгане кочевые, —
    Ах, им ли радость не дана?
    Ее порывы огневые,
    Ее мечты передовые,
    Ее писатели живые,
    Постигшие ее до дна!
    Ее разбойники святые,
    Ее полеты голубые
    И наше солнце и луна!
    И эти земли неземные,
    И эти бунты удалые,
    И вся их, вся их глубина!
    И соловьи ее ночные,
    И ночи пламенно - ледяные,
    И браги древние хмельные,
    И кубки, полные вина!
    И тройки бешено-степные,
    И эти спицы расписные,
    И эти сбруи золотые,
    И  крыльчатЫе  пристяжные,
    Их шей лебяжья крутизна!
    И наши бабы избяные,
    И сарафаны их цветные,
    И голоса девиц грудные,
    Такие русские, родные,
    И молодые, как весна,
    И  разливные, как волна,
    И песни, песни разрывные,
    Какими наша грудь полна,
    И вся она, и вся она —
    Моя ползучая Россия,
    Крылатая моя страна!
************************
 Мои сны. Серия третья:
Несколько ночей подряд греческий бог сновидений  Морфей не предоставлял мне свиданий с Игорем Лотарёвым. Попросил  отца Морфея  бога Гипноса организовать мне встречу с любимым моим поэтом. Гипнос  - тоже бог сна - видимо проспал мою просьбу. Вероятно повелители снов  никак не могут найти Лотарёва! С ним что-то может быть случилось. Обратился к богине ночи Нюкте. И – чудо! Сон перенёс меня в  Эстонию 1918 года. Я встретился с Игорем в  его родовом доме в посёлке Тойла.  Я его не узнал:
-  Здравствуйте, Игорь! Вы меня помните?
Солидный мужчина с крупным лицом и английской сигарой во рту, внимательно всмотрелся в меня:
-  Нет,  не помню. Вы из России?
-  Как вам сказать… В какой-то степени – да!..
-  Значит вы не красный русофоб?
-  Слава Богу! Значит вы из белого сопротивления?
-  Нет!  Я из будущего 21 века…
-  Ах да! Я вас вспомнил!  У меня произошли большие перемены.
    Я сменил фамилию «Лотарёв» на - «Северянин». Я северный человек по духу и по образу. Лотарёв звучит прозаически, а Северянин – поэтически. Отец мой ушёл из жизни. Мама тяжело болеет.Немцы оккупировали Таллинн. В Москве меня наградили приятным званием
«Король поэзии». Сионские большевики запретили мне въезд в России. Я женился по - любви на эстонке. Безвыездно живу здесь  в деревне. Супруга моя -  Фелисса  Круут,  поэтесса и переводчица.
          Ананасы в шампанском! Ананасы в шампанском!
          Удивительно вкусно, искристо и остро!
          Весь я в чем-то норвежском! Весь я в чем-то испанском!
          Вдохновляюсь порывно! И берусь за перо!
Стрекот аэропланов! Беги автомобилей!
Ветропросвист экспрессов! Крылолёт буеров!
Кто-то здесь зацелован! Там кого-то побили!
Ананасы в шампанском - это пульс вечеров!
          В группе девушек нервных, в остром обществе дамском
         Я трагедию жизни претворю в грезофарс...
         Ананасы в шампанском! Ананасы в шампанском!
         Из Москвы - в Нагасаки! Из Нью-Йорка - на Марс!
***************************************************
Мои сны. Серия четвёртая. Финал сновидений:
Я пришёл к нему в день его кончины. Я стоял невидимкой в сторонке. 20 декабря 1941 никто не мог, ни видеть, ни слышать меня в оккупированном немцами Таллинне, кроме  Игоря Северянина. Он был великим фантазёром:

Меня положат в гроб фарфоровый
На ткань снежинок яблонОвых,
И похоронят (...как Суворова...)
Меня, новейшего из новых.

Не повезут поэта лошади -
Век даст мотор для катафалка.
На гроб букеты вы положите:
Мимоза, лилия, фиалка.

Под искры музЫки оркестровой,
Под вздох изнеженной малины -
Она, кого я так приветствовал,
Протрелит полонез Филины.

Всем будет весело и солнечно,
Осветит лица милосердье...
И светозарно, ореолочно
Согреет всех мое бессмертье!

    Я видел во сне, как рано утром  20 декабря на улице Рауа тихо скончался великий,  уникальный,  русский поэт Игорь Северянин. Его похороны не соответствовали его поэтическим представлениям. «Он умер руках у Валерии Борисовны Запольской младшей сестры Веры Коренди, последней своей  гражданской жены. Похороны организовал писатель Юхан Яйк. О смерти поэта объявили по радио. Жена поэта Фелисса и ее сестра Линда получили от немецкой военной администрации разрешение приехать в Таллинн на похороны. Гроб везли на телеге. Похоронить поэта в фамильной ограде семья Запольских не разрешила, потому что он сожительствовал с Верой Борисовной в блуде. Гроб закопали в чужой ограде. Хоронили поэта четыре женщины: сестры Круут и сестры Запольские. Юхан Яйк воткнул в свежий могильный холм простой деревянный крест, и никто из них не вспоминал про  "классические розы Игоря". Шел мокрый снег, и не было у могилы никакой страны и ни единой розы, а только еловый лапник. Не было и поминальной трапезы. С кладбища каждый ушел своей дорогой»
В Памяти  российской Поэзии «Игорь Северянин до сих пор занимает случайное место в последних  рядах. Он публично не страдал, не притеснялся властью, не привлекался к суду, ни сидел в застенках, «кайлом не махал, не пилил в тайге лес, не копал каналы, не был расстрелян за дело или просто так, его не коснулась критика напостовцев и в постановлении ЦК о журналах "Звезда" и "Ленинград" помянут не был. Тихо жил в эстонской глуши, в политику не лез, много читал, ловил рыбу, писал стихи, ездил в Европу на гастроли. Этого относительного благополучии критики–смотрители пантеона поэтической истории России, кажется, до сих пор не могут простить Игорю Северянину»
У него был один существенный порок, за который обычно никого не наказывают: он безумно любил женщин, обожал их и сожительствовал с ними постоянно. Все его многочисленные женщины не сторонились его романтической любви и были с ним очень счастливыми.
********
Послесловие:
В 21 веке, благодаря интернету, читательский спрос на стихи Игоря Северянина приблизился к высшему рейтингу поэзии Пушкина. Но простой народ стихотворения Северянина ещё не знает:
    Как жаль, что из вздора и чуши
    Порой вырастают страданья.
    Но так наши созданы души,
    И в этом - дефект мирозданья.
               
                Игорь Северянин ( 1887-1941)


В те времена, когда роились грезы
В сердцах людей, прозрачны и ясны,
Как хороши, как свежи были розы
Моей любви, и славы, и весны!

Прошли лета, и всюду льются слезы...
Нет ни страны, ни тех, кто жил в стране...
Как хороши, как свежи ныне розы
Воспоминаний о минувшем дне!

Но дни идут - уже стихают грозы.
Вернуться в дом Россия ищет троп...
Как хороши, как свежи будут розы,
Моей страной мне брошенные в гроб!