Зажигалка

      Она была маленькой. Она родилась такой. Она родилась красной, или зелёной, или коричневой, или чёрной (тоже сойдёт), какая разница… Её придумали давно, достаточно давно, когда уже спичками пользоваться стало не только неудобно, но и не модно. Она могла заменить целую охапку спичечных коробков, где каждая из них, маленькая и деревянная, умирала иногда даже безо всякой надежды исполнить единственное своё предназначение, просто так – из-за мимолётного порыва ветра.
      Она была стройна и обещала не менять своих форм всю свою не долгую жизнь. Она искала хозяина. Правильнее, конечно, будет сказать, что он её искал, а она просто ждала его в застывшем строю себе подобных – в блистере и угрюмом молчании киоска.
      Откуда её привезли? Да, какая разница! Никто и никогда не интересовался её прошлым. Её просто брали. Это даже нельзя было назвать покупкой – цена мала. А как без неё? Да ладно, фиг с ней! У кого-нибудь найдётся, пять метров пройду, пять сек подожду… Не она, так другая – какая разница!
      И вот она у него в кармане. Всегда с ним. Захотел – воспользовался, здесь спасибо говорить не обязательно. А зачем? Он купил её, заплатил деньги. Причём в полной уверенности, что раньше по рукам не ходила. Только его. Ну, а как иначе? Не покоцанная, хорошего происхождения, как у них это называется – с лейблом. Ну а другая ему за эти деньги не нужна, извините!
      Она радовалась, когда он брал её в свои руки. Обнимал, защищая от ветра маленький огонёчек. Огонёк, ради которого она жила. Просто отдавая его, не требуя ничего взамен. Довольствуясь лишь тем, что он выбрал её когда-то. Твёрдый её корпус позволял и ему и его друзьям открывать крышки бутылок. Всякий раз, часть этого корпуса, попервоначалу изящного и гладкого откалывалась, оставляя неизгладимые незаживающие щербинки. Он всего лишь думал, что она стала покоцанной. Испытывая из-за этого некоторое неудобство и желание казаться аккуратистом, заранее купил себе новую, такую же (подобную), чтобы не было стыдно дать друзьям прикурить.
      Газ уходил. Её прозрачное существо с каждым днём всё явственнее обнаруживало этот неумолимый факт. Попав в руки хозяина, она поняла, что суть ей быть одноразовой. И единственное, на что надеялась – не выбросил бы до тех пор, пока газ не закончится.
      Так продолжалось ещё достаточное время. Но жизнь её изначально была коротка. «Хозяин наверняка переживёт меня» — думала она, вновь и вновь безо всяких претензий отдаваясь в его большие тёплые руки.
      Может быть, он выбрал меня за цвет? Может быть, за мою прозрачную откровенность? Может быть, за известность моего лейбла?.. Она задавала и задавала вопросы, не смея верить в правду. А правда, как всегда, была единственной и бескомпромиссной – цена и удобство воспользоваться при случае. Даже надёжность, увы, оставалась на втором плане.
      Всю её короткую жизнь хозяину было удобно. Ни одного раза она не дала осечки, не сломалась. Даже в сильный мороз, отогревшись в его ладонях, зажигала, зажигала, зажигала…
      Но однажды, настал час, когда хозяин исчерпал всё её содержимое. Это случилось на обычном его балконе, когда он в очередной раз захотел затянуться любимой сигаретой. А она всегда была и оставалась лишь средством достижения желаемого. Сначала с недовольством, а после с остервенением чиркал он её истерзанный кремень. Но желаемого ответа не было. Раздосадованный, бросил он её в темноту умирающего где-то под его балконом вечера. Проводив секундным взглядом, не заметил, как теряется в тени пожухлой травы её маленькое и никому больше не нужное её существо.
       «Попользовался и бросил!» — Думала она, издали приметившая искорку сигареты уже бывшего хозяина. Он, как и следовало ожидать, нашёл ей замену, – держал уже в кармане, на всякий случай…