Глава 1

Дождь гениален в конце - просветом...
(Стихи девочки-подростка)

Спуск, опять подъем. Брусчатка мостовой кажется отполированной дождем. Туман цепляется за щербатые кирпичные стены, виновато виснет на неуклюжих удочках фонарей – газовых, как и сто, и двести лет назад. В этом городе не меняется ничего. Кроме, пожалуй, одежды обитателей.
- Не люблю я старых городов - , подумал он вслух, продолжая методично искать парковку. Узенькие улицы, прямо ущелья... Машины, спящие на тротуарах, похожи на мокрых бездомных доверчивых собак....
Есть хотелось. Хотелось просто, по-человечески, сидеть в маленьком сводчатом подвальчике, ждать свой ужин; и чтобы обязательно были свечи. И белые фартуки на официантах, и запахи – аппетитные запахи из близкой кухни...
Он знал именно такой ресторан. Однако, хотелось бы ещё найти и парковку – это было бы приятно, найти парковку в этом городе, вечером, в пятницу...
А-а-а... Вот тут, вот в этой боковой улочке – аллее! Пожилой солидный Мерседес заворчал, зажег габариты; и, мягко урча, снялся с места. И как недалеко – не больше двух блоков от вожделенного ресторана, от того знакомого старого подвальчика...
Его Ситроен плавно вписался на так удачно освободившееся место, и мягко присел на колесах. Ему очень нравилась эта неуклюжая с виду машина – он про себя называл её таксой. Он очень любил сравнивать свои машины с животными – это придавало отношениям с добрыми механизмами определенную теплоту.
Этот город... Маленький, угрюмо-обиженный старый город в самом центре Европы; в это время года погруженный в молочное безразличие тумана. Свободные Суббота и Воскресение – целых два дня покоя и ничего-не-делания впереди. Передышка. Случалось такое все реже и реже...
Как всегда – суп гуляш; шницель по-Венски, и графинчик домашнего красного подогретого вина. Сигара и чашка кофе. Нет, право, это было не так уж и плохо – просто жить! В особенности сейчас, после трех недель, проведенных в маленьких деревушках, гордящихся непроизносимостью своих названий – равно как и отсутствием горячей воды и канализации. И дождь, перемешанный с перемороженной перхотью снега, жирная, вязкая грязь под ногами... А-а-а... Даже не верится, что этот подвальчик с предупредительно – улыбчивыми официантами, и угрюмое, сумрачное пространство, безвременье и бессмысленность буферной зоны, в насмешку названной Зоной Безопасности; сосуществуют на одной планете...
Что-то отдаленно громыхнуло.
— Рановато для грозы, не правда ли? — , спросил он у метрдотеля, рассчитываясь.
— И не такое случается в нашем безумном мире... Господин слыхал, наверное — болтают о потеплении, а зимы все холоднее... — , вежливо улыбнулся и развел руками метр.
Туман превратился в мелкий холодный снег пополам с дождем – когда он вышёл на улицу. Мимо, отчаянно визжа сиренами и тормозами, пронеслись пожарная машина и скорая помощь. Человек непроизвольно ускорил шаги. Пахло близкой гарью и как-то резко, неприятно – как горелой резиной. Вот здесь, за поворотом, он и оставил свою машину...

Поворот. Та-ак. Это выглядело интересно. Аллея ярко освещена; полицейские барьеры перегораживают все проходы и проезды.
“Интересно, как это я ухитрился здесь запарковаться..." – машинально подумал он. И тут же увидел, вокруг чего, собственно, вся суматоха: его машина – вернее то, что от нее осталось. Стеклянная крошка под ногами, горелый пластик пополам с резиной; искореженный мощным взрывом остов; нелепо торчащее вывернутое колесо... М-да. Несчастная такса – не повезло ей. С хозяином.
Однако, следовало все же разобраться - и он неторопливо подошёл к молоденькому полицейскому, стоящему в оцеплении.
— Простите, мне кажется это моя машина. Что собственно здесь происходит?
Полицейский удивленно обернулся, и оглядел его с ног до головы. Ничего примечательного – крепкий, ещё не старый мужчина, добротно и аккуратно одетый, жесткий полуседой ежик короткой стрижки, глубоко сидящие темные глаза, жесткий подбородок...
— Итак?
— Минуточку, я только свяжусь с моим начальством. Позвольте Ваши документы...
Заглянув в протянутые с готовностью бумаги, полицейский проговорил что-то неразборчивой скороговоркой в микрофон, выслушал ответ, и обернулся к человеку, заговорившему с ним:
–– Прошу прошения, господин Каултер, но Вам придется поехать в полицейский участок – следует кое-что уточнить... Вот сюда, пожалуйста...
Самое забавное в таких ситуациях — не забыть как пишется твоё имя в документах... Этим он и занимался всю дорогу до участка – повторял: Фрэнсис Коултер, Фрэнсис Коултер... И все время, пока сидел в ярко освещенной квадратной комнате без окон – добрых полчаса не без любопытства разглядывая выкрашенную ядовито-зеленой масляной краской стену. Больше, собственно, разглядывать в комнате было просто нечего. Стол. Ещё один стул, и квадратный яркий плафон в потолке. Было тепло – даже, пожалуй, жарко...
Прошло ещё полчаса. На стуле было неудобно – излишне жестко; и после сытного ужина клонило в сон. А главное – было не понятно, зачем собственно все это.
Неожиданно открылась неприметная дверь, и на пороге появился бледный лысоватый маленький человечек, в рубашке недельной свежести с небрежно сбитым набок распушенным узлом галстука и неряшливо закатанными рукавами. Жеванные брюки и стоптанные ботинки дополняли его светлый облик – и живо рисовали безрадостную картинку холостяцкой полицейской жизни в этом городишке. Левым локтем вошедший прижимал к себе тонкую зеленую папку. Рассеянно кивнув, он уселся на второй стул, и бережно устроил перед собой свою ношу.
— Господин ... мммм... Коултер? Фрэнсис .... мммм... Коултер? Я – инспектор Курц. Не буду кривить душой, и говорить как я счастлив видеть Вас. К сожалению, должен заметить, что на мой взгляд, Вы попали в скверную переделку...
Последовала пауза. Фрэнк любил такие паузы, и умел наслаждаться ими. С любой стороны стола. А вот для инспектора Курца – ну надо же, какое соответствие имени! – само наличие в природе существа, способного находить удовольствие в паузах с неправильной стороны стола, было открытием – и неприятной неожиданностью. Непредвиденным исключением из правил. Тем не менее, он продолжил:

- Вероятно, Вы не в курсе, что против Вас возбуждено обвинение в непреднамеренном убийстве. Дело в том, что во время взрыва в Вашей машине погиб человек...
Фрэнк удивленно поднял брови:
— А что, собственно, случилось с моей несчастной машиной?
— Она, знаете ли, имела неосторожность взорваться...
Это становилось все интереснее. “До сих пор машины у меня не взрывались. Под другими – под тем боевиком, позавчера – это да, это случалось... М-да, в моем возрасте менять привычки... Бедная такса..." - , подумал Фрэнк, а вслух произнес:
— А причем здесь, собственно, я? Мне, знаете ли, не приходилось слышать о ненормальных, минирующих собственные машины. А Вам?
— Что, простите?
— Вам, инспектор, приходилось слышат о чудаках такого рода?
— Признаться, нет, не приходилось... Однако, формальности следует соблюдать. Вам придется ответить на некоторые мои вопросы, господин .... мммм.... Коултер... Итак?
— Итак – что? Кстати, кто это взорвался в моей машине – вечная ей память?
— Кто? А... Мы пока не установили окончательно... так сказать, официально – его личность. Не официально – я думаю, он просто пытался угнать Вашу машину. Бедняге не повезло, знаете ли... Да, так о чем это я... Как могло случиться, что Ваша машина – как бы это поточнее выразиться – стала несколько небезопасной в обращении?
— Говоря конкретнее, Вы хотели бы услышать мои соображения на этот счёт?
— Вот именно! Так например, были ли у Вас враги?
“М-дааа... Хороший вопрос. Объемный..."
- Уважаемый инспектор.... эээээ.... Курц, я решительно не понимаю, что происходит. Моя машина взорвалась в тот момент, когда её пытался угнать некий несчастный невезучий уголовник. Так. Очень хорошо. При чем здесь я?!
“При всем при том, дорогой инспектор-коротышка, заниматься тебе этой историей все равно не придется – с утра приедут очень серьезные мальчики из сооовсем другого департамента, и твоя тоненькая папочка враз поменяет хозяина... Или я не прав... И ты сам... того... Из другого департамента... М-дааа. И чем же это я вам не понравился до такой степени, дорогие сослуживцы? Паспорт у меня на ... скажем так... не совсем моё имя – так это забота моего Департамента, а вовсе не Вашего... Попробуем-ка по другому..."
А инспектор во время этой неслышной филиппики продолжал:
— Разумеется, наш департамент не имеет к Вам никаких претензий – за исключением битых стекол – ну да это заботы Вашей страховой компании... Однако, dura lex – sed lex, знаете ли.... Формально, мы Вас можем освободить только после формальных показаний и снятия обвинений... Поэтому...
На этом месте Фрэнк окончательно уверился в том, что коротышка относится совсем к другому Департаменту, и решил, что с него пожалуй достаточно... Он начал говорить. Медленно и членораздельно. тщательно и со вкусом выговаривая слова и неизбежные окончания. А также, предлоги и артикли. Глядя Курцу прямо в глаза, и мимоходом удивляясь насколько сочно язык этой страны позволяет выразить сокровенные мысли.
Разумеется, среди произнесенных встречались пристойные и печатные слова. Такие как " US Department of State”; " Позвоните моему консулу”; “Это у Вас большие проблемы”; однако, скорее эти слова и выражения выглядели как вкрапления в основной словесный поток... К концу этой содержательной речи, ещё более бледный и потный чем в начале Курц встал, резко пнул дверь, и выскочил в коридор, как-то неверно семеня.
Спустя ещё полчаса Фрэнк стоял у входа в полицейский участок, оглядываясь по сторонам, и соображая, где он находится. Эти размышления были бесцеремонно прерваны автомобильным гудком, исходящим из внутренностей неприметной серой и грязной машины, терпеливо ждущей на другой стороне улицы. Её дверца приветливо распахнулась, и знакомый гнусавый и прокуренный голос произнес:
— Какого черта стоять под дождем, Фрэнк? Поехали уже...
Он послушно залез в прокуренное тепло, и смачно захлопнул за собой дверцу. Водитель проворчал себе под нос:
— Ну я понимаю, нервы... Но полицейскому-то зачем хамить, старина? И без того, задали Вы нам хлопот...
Фрэнк не потрудился ответить. Он просто спал. Было тепло и, наконец сухо. Маленький городок – где-то посередине Европы. Тихий такой городок. Старый.

назад: http://www.proza.ru/2012/12/30/919      вперед: http://www.proza.ru/2012/12/30/923