Париж

Сумасшедший ливень застал меня прямо на Елисейских полях. Я торопился, а мокрый Париж прощался с маем. Завтра первый день лета, день свободы и безудержных желаний. Что-то внутри меня рвалось, чтобы сказать, как прекрасен мир вокруг меня. Последний день весны, как конец красивой истории, в которой люди влюблялись, признавались в чувствах и торопились напомнить о главном. И вот я, загнанный проливным дождем, в уютном кафе. Передо мной маленький столик, на котором жемчужина бургундских вин – красное вино Романея-Конти. Совершенно особое место в жизни французов занимает вино. Совершенно особое место в моей жизни занимаешь ты. Я неторопливо достаю старый потертый блокнот. Он пахнет историей. Хочется запечатлить эмоции. Пару строк о том, как любят в Париже, о весне и о том, как сильно я истосковался по тебе.
Ты работаешь над новым романом, а я тут ловлю вдохновение для тебя. Этот город утонул в нем. И здесь не хватает тебя. В этот последний весенний вечер, который, как будто, последний шанс ухватить еще тлеющие эмоции, перед тем, как посвятить себя безмятежной летней свободе.

"Как только ты снова окажешься здесь, прошлое перестанет существовать. Твоя жизнь замрет. Не будет сущестовать ни будущего, ни тревожного. Только ты и твои бесценные эмоции. Доверься этому городу, как когда-то ты доверилась мне."