Слегонца не пишутся стихи.
Несерьёзно, просто так,
От скуки.
Тонкой нитью лёгкие штрихи.
Заполняют запахи и звуки,
Мир мой...
Он реальный и живой!
Беззащитен на ветру, порою.
С чутким сердцем, раненой душой,
Я его как книгу вам раскрою.
Не читайте -
Просто, слегонца,
Перелистывая те листы от скуки.
Вирт...
Не видно моего лица.
Но, я чувствую, в реале
Ваши руки.
Книга - это ребенок. Легко зачать - трудно вырастить. Воспитать да грамоте обучить - того сложнее. А уж сделать красивым, умным, стильным; смелым, но добрым; секси, но не блjадью; богатым, но не проституткой; любимым, нужным и популярным... И вовсе непросто)
Мы все безлошадные, безпарнасные и безкнижные сетераторы.) Если публикуемся на бумаге, то скопом в альманахах.
И на том спасибо. Привет, Вадим! Хорошо поразмышлял, прочитав мои немудрёные строки. ☕ ܨܓܨ
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.