Лунный скрипач

Тихо падает снег, смеркается, ты смотришь  в небо и видишь, как крупные пушистые снежинки медленно парят в сумерках. Твоя квартира на пятом этаже старого дома, ты выходишь на балкон покурить и видишь все как на ладони, ведь   дом расположен на холме. По вечерам ты любишь смотреть в свою подзорную  трубу на светящийся огнями город и понимаешь, как тебе  не хватает чего-то нового. Медленно опускаешь взгляд на еще не спящий мегаполис, где сотни огней и где просыпается ночная жизнь. Сонные голуби дремлют на крышах, которые постепенно окутывает снежное покрывало зимы.
 Машины, несущиеся по магистралям, огни фонарей, вот мальчишка  пронесся на роликах по тротуару, на котором нет снега, так странно, но его ролики не скользят по ледяному асфальту. Мальчишка оборачивается и, немного притормозив на скользком тротуаре, вставляет в уши наушники. Ты видишь, что он окунулся в мир своей реальности и понесся дальше. Его движения легки, он с быстротой объезжает прохожих, вызывая на их усталых лицах недовольство или улыбку.
 Возле замерзшего фонтана в сквере совсем не многолюдно. Молодой человек с длинными до плеч темными волосами в бархатной шляпе настраивает скрипку. Ты не видишь его глаз, но отчетливо замечаешь как нежно и, в то же время сильно его пальцы сжимают смычок. Он закрывает глаза, отдаваясь музыке. Словно тот мальчишка на роликах. Только теперь эта музыка слышна всем. Сильные взмахи и протяжные звуки, кажется, он обитает в понятном только ему мире. Снег кружит вокруг скрипача, словно обнимая его со всех сторон.
Люди проходят мимо, их движение становится быстрее, словно кто-то поставил пленку на перемотку вперед. Машины и фонари превратились в одну скоростную полоску света, а люди в серых одеждах словно дым, стелющийся между ними. И только скрипач в черной шляпе остается неизменным, словно неподвластным времени. Ты его видишь, как и серого или черного кота на краю замерзшего фонтана, хотя ночью все кошки серы. Весь мир в движении и серых красках вечера и бегущих огней и лишь сквозь дымку прохожих ты видишь скрипача и кота, на шее которого серебристый ошейник с колокольчиком. Движения становятся все быстрее, пока, наконец, не вспыхивает все световым фонтаном, устремившись в небо, где полная луна лениво выползает из-за высотных домов башен мегаполиса. Теперь твой взгляд устремляется к луне, которая все ближе, холодный ветер вспугнул спящих птиц на крыше, которые понеслись в своем стремительном полете в небо туда, где манящий свет луны.
Снова мальчишка на роликах, выполняет виражи на тротуаре между прохожими, в его ушах наушники и в своем собственном мире он сам себе Бог, Бог улицы. Несколько кульбитов…Его никто не замечает, как и скрипача у замерзшего фонтана и лишь музыка пусть и разная объединяет их. Сквозь удаляющуюся фигуру мальчика проступают очертания скрипача, который ускорил темп и натиск смычка. Теперь его руки движутся еще быстрее, еще стремительнее, кот прыгает с края бассейна и, неторопливо двигаясь к скрипачу на мягких лапах по пушистому снегу, крадется к ногам музыканта, подойдя, трется о них своей мордочкой. Скрипач играет. Мальчик едет на роликах, птицы снова опустились на покрытую снегом крышу. Световое шоу замедляет свой бег, как и люди, из дыма превратившиеся в обычных прохожих их становится меньше, все они идут на звук музыки. Она обрывается кажется мгновенно,  но в твоих ушах еще звучит ее небесный плач в свете луны.
Скрипач опускает скрипку, бережно кладет ее в чехол, поправляет шляпу и идет сквозь толпу любопытных по пушистому снегу, ты,  как завороженный смотришь в свою подзорную трубу    и видишь, как позади  серый кот следует за ним, тебе даже слышится звон его серебряного колокольчика. Люди начинают расходиться, пока не появляется мальчик на роликах. Он, пританцовывая, выписывает круги на снегу, словно на коньках оставляя росчерки, да и не ролики у него, а коньки, и не сквер уже здесь, а замерзшее озеро, мальчик катается, а на пригорке стоит скрипач и играет на скрипке, а рядом с ним серый кот. Мальчик катается на коньках. Луна и падающий снег.
Ты просыпаешься замерзший, натягивая на голые плечи одеяло и понимаешь, что это бы только сон, а музыка лунного скрипача снова звучит где-то за окном. Ты выходишь на балкон, подносишь к губам сигарету. Луна освещает спящий город, сонных голубей на крыше, а где-то в странном сне лунный скрипач играет на скрипке.