Двухсотый. От сложного к простому

Недавно почти в конце октября я написал свой сотый рассказ. Про сто тысяч «почему». И вот прошло всего ничего и этот вот – двухсотый. Немножечко страшноватая цифра, потому как в армии это обозначение убитого. Но я еще жив. Жив как автор. Я бы даже сказал: «Жив какавтор!»
Ну, мне, во всяком случае, так кажется. Конечно, мне бы хотелось, чтобы мой двухсотый рассказ был круче сотого. И философчей, и добрей, и литературней. Вообщем, чтобы был виден какой-то прогресс. Какое-то развитие. Ну что-то вот я не нашел. Все так же – романтика, стеб и глум. Или – вместе, или – раздельно. И совершенно никакого дарвинизма. Павлинизм один.
И вот я все думал, как бы мне вот выделить этот рассказ? Может быть сэпатировать? Типа вот так:

 
Говна на лопате. Былина.

Однажды бедный и талантливый скульптор ходил и искал заказы. Ему очень нравилось  лепить и он ходил и приставал к людям: «Дайте  мне, пожалуйста, денег на материал и я Вам сделаю хорошую статую!». А люди ему отвечали: «Говна тебе на лопате!»  Или: «Дайте мне место вот в этом саду, и я вылеплю чудесную композицию, которая прославит город!»  И ему отвечали: «Говна на лопате не хочешь?». И так много раз. И тогда скульптор набрал говна и стал лепить из него.  Людям нравились его поделки из говна, не смотря на то, что воняли.  И они расходились как горячие пирожки в голодный год. С такой скоростью, что материала постоянно не хватало. Деньги потекли рекой, и он стал знаменит. И когда скульптора спросили: «Вы  богаты и знамениты. У вас многое есть . А что бы Вы хотели больше всего в жизни?»
Как Вы думаете, что он ответил?
 
 
Но вот все-таки я человек не того склада и  как-то это грубо и может быть написать что-то про любовь. Слезное и лирическое или эмоциональное:
 
*****
Милая моя.  Как же ты меня достала! Достала своим отсутствием в жизни моей! Иногда меня посещают страшные сомнения: а моя ли ты милая на самом деле!!!?  Или я все бегаю за миражами и иллюзиями вместо того, чтобы спокойно дышать, надувая воздухом легких своих разноцветные воздушные шары. Вместо того, чтобы отпускать эти шары в небо и украшать мир. Мир без тебя. Ведь он тоже может быть красив. Наверное.
Узнаю ли я когда-нибудь это?
 
 
Или может быть традиционно вышибное что-то.  Ведь не поглумить - себе не угодить:
 
Хербина.

Хербина. Есть такой шампунь в моем мире. Тот, который я не покупаю по той простой причине, что если это слово написать раздельно, то получится шампунь имени  всемирно известного комика. А мне чето его хером мыть голову не хотелось бы. Хоть хорошо и пахнет. Впрочем, шампунь тут не причем.  А дело в том, что я совершенно не знаю о чем мне писать в своем двухсотом рассказе! И это злит меня и не дает покоя. И тогда меня посещают мысли, что я бездарен, глуп и туп. До такой степени, что совершенно не могу написать двухсотый рассказ.  Конечно, можно уверять себя в обратном. Но.  Один мужик спросил меня: Ты зачем это делаешь?
И, что я смог сам себе ответить?  Ничего. Зачем я это делаю?  Не, ну притянуть за уши я могу любые аргументы. Любые. А вот на самом деле как все это обстоит?  Если честно – я не знаю.
А может сделать и правда рассказ двухсотым? И посмотреть что из этого получиться?  Стоит ли потом откопать покойного и воскресить искупав в живой воде. Или благополучно похоронить, поставив через год памятник на слегка продавленную почву. Почву сомнения.