Mонтень

Книгу мне прислал друг. Он болел. Не знаю, жив ли. Монтень "Опыты".
Лежал бы, дремал бы и читал всё утро, весь день.
О жизни и смерти.
А вспомнил другое:
"Морозный этот день, за окнами разлитый, не захотел меня принять.
Что делать - буду сочинять, пить чай и спать после молитвы."
В отличие от автора этих строк я успел вернуться из утренней поездки,
и уже отдирал нарост льда и инея с окон машины.
Поэт Андрей Соловьев умер. Ему не было и сорока.
Строчки, которые не совсем верно помню, может быть
единственное, что осталось от него на земле.
Марина давала почитать стихи, отпечатанные на машинке
и сверстанные в книжечку-тетрадку.
"В городе расцвели первые серые розы,
в городе воздух из грусти, в городе золота горсти…"
«Море ты держишь меня на ладони…»
Марина тоже умерла, и тетрадка та врядли сохранилась.
"Чудесную ночь ты мне подарила,
так молодо было, так искренне было,
душа развернулась и полетала,
и вспомнило счастье забывшее тело…
а после, а после… два тела уставших лежали обнявшись…"
Вот и всё, что сохранилось в моей голове.
Помню эти стихи читал на одном из последних занятий в Кёниге
и Ирка Чернова так внимательно слушала!
И она уже умерла, вскоре после окончания учёбы, о чём
я узнал совсем недавно.
Вот такая судьба у стихов и людей.
Спасибо,  Монтень, ты всё правильно сказал.

*  *  *

Чтение подутомило.
Ожидается большой снег. Надеюсь последний.