Стихи-пророчества и мечты. Исповедь

   Эта исповедь началась со стиха  «Поэт и живописец» Николая Лукка: http://www.proza.ru/2013/03/21/2179
   Я не смог промолчать, и оставил рецензию:

***
   Рецензия на «Поэт и живописец» (Лукка Николай)

   Мысль интересная... А самое главное - верная. Хорошо, когда со стихом идёшь в ладу; а бывает так, что писать не хочешь, а он заставляет... Тащит тебя, как телёнка на верёвочке, за собой...
Братислав Либертус 21.03.2013 23:12


***
   В моей жизни был один такой стих. «Finita vita» http://www.proza.ru/2013/03/09/509

   Я помню, как этот стих рождался.

   Был февраль, но в тёплых стенах больницы всё равно... Где стояла моя койка тогда? в коридоре?... Да, вроде бы у поста... Не помню... За этот год столько раз меня переселяли с места на место, из отделения в отделение... Особенно первые полгода. Неважно... Всё было как сон. Я старался ничего не замечать. Только молился... Молился о стихах. Пока пишешь - дышишь...

   И Он слышал меня, и присылал. Охотно, вскоре... Я лишь сидел с выключенными мыслями, слушая Небо... Когда пришлёт стих...

   И вдруг зазвучало: "А жизнь моя в желаниях прошла. Остались неисполнены обеты..."
   Я сразу понял, что это стих. И понял, кто пишет его: семидесятилетний старик... Но и этих двух строчек мне хватило, чтобы понять, что я не хочу писать его. Ведь стихи - это пророчества. На собственную же жизнь... Зачем мне такой стих? И я стал спорить с Богом, уворачиваясь от записывания этого стиха. Я возмущался и уже внутренне истерил... Но Он настойчиво сказал мне: "Пиши."
Я понял, что Он не отступит... Взял ручку, и, внутренне корчась от отчаяния, стал записывать...

   Записал. Выполнил. Можно сказать - морально изнасиловал себя... Сделал то, к чему не лежала душа... Изнасиловал себя потому, что Он так хотел. И я сказал Ему: "Вот, я записал! И что теперь? Это - пророчество на мою жизнь? Я так не хочу!"...

   Теперь я истерил по полной и впал в депрессию... Он слушал... Слушал, смотрел на меня спокойно, и молча утешал... Гладил меня по голове, а я истерил и мысленно размахивал руками. Возмущался и сопротивлялся... Скулил щенком и чувствовал, что с таким раскладом - не стоит и жить тогда дальше... Я и так нищеты насмотрелся. Хватит. Не хочу больше. Надоела. Ничего интересного... Хочу обратного теперь! А тут - этот стих... пророчество...

   Когда я утих немного, обессилев, - спустя несколько дней, Он тихо сказал мне: "Всё будет так, как ты захочешь". И повторил, чтобы я убедился, что не ослышался: "Всё будет так, как ты захочешь".

   И хотя я понимал, что не ослышался, всё равно спросил: "Правда? Как захочу?" Как захочу...

   И с этой минуты начал исцеляться... Если будет так, как я захочу - то, значит, мне нужно очень серьёзно подумать, как же я всё-таки хочу... Любое моё желание будет исполнено! Он пообещал - значит, железно и некрушимо! Так и будет!

   Как я захочу...

   А как я хочу? Да, нужно очень скрупулёзно всё обдумать, как же я хочу на самом деле... Вот: моя жизнь... Она - как ещё непройденная дорога, как ещё непостроенный дом. Идти как попало по жизни, и что попало строить - нет, не дело... Бесцельность? Нет, не хочу бесцельно. Бесцельно - это когда нет мечты. А если она у меня есть, то какой же я бесцельный? Вот и получается, что не до конца всё продумано наперёд: как же я всё-таки хочу... строить эту дорогу. И куда.

    Ведь речь сейчас идёт не о средствах или возможностях. А о конечном результате. Если я не хочу, как в стихе, прожить всю жизнь нищим, так ничего и не заработав на своём творчестве - то, следовательно, хочу быть богатым. Ага, понятно. Наколько богатым? Ну-у-у... Вот, хочу жить в замке. Да, в настоящем каменном замке, с высокими шпилями и круглой башней. Может быть, кто-то считает, что одному человеку и не нужно столько жилплощади. А я вот не представляю себе жизнь в простой деревенской избе из двух комнат... О, нет. Только не это. Как представлю - так сразу мне становится душно и тесно... Нет, нет, нет. И даже не коттедж. А непременно замок. Огромный, с двором внутри... И вот, я его рисую... Тщательно, как картину...

    Выбираю для него место. Конечно, место! Онего я очень люблю, но, куда ни глянь - тесно, тесно... Тесно и душно. Некуда смотреть: душно и тесно... Значит, не здесь ему место...

   А - там, далеко на севере, у полярного круга. Почему там? потому что там - озеро Карьялон. И потому что там - простор... Я закрываю глаза, и вижу себя на крыше замка, а передо мною - расстелилась зелёным лесом Карелия... Моя Карелия... Мой лес... Запах леса и щебет птиц - я их слышу, и мне становится хорошо и спокойно на душе... Душа отдыхает, вдыхая лес вокруг, впитывая его глазами... Это - МОЁ место... МОЁ... Я продолжаю мечтать, - зная, что мечта исполнится: всё будет так, как я захочу. Так, как я хочу уже сейчас, так и будет. Ведь наступит время, когда мне будет некогда мечтать. Потому что тогда это будет уже не мечта, а готовый проект.

   И только тогда я понял, для чего мне Папка прислал этот стих. Чтобы я, наконец, начал мечтать. Чего конкретно хочу. Где конкретно хочу жить. Ведь мечты мои все исполнятся, а у меня ещё даже проект не готов. Я рисую... Он смотрит... Мы счастливы... Я улыбаюсь беспечно, и Он тоже улыбается. Что ему мои мечты? Он всё может. Он всё даст, чего я хочу. Только я должен определиться с тем, чего конкретно хочу. Ведь время всё-таки идёт... И когда наступит мне время требовать землю, - через год, когда получу гражданство, - то я уже должен чётко знать, где  хочу жить, и от чего отказываюсь.

   Я люблю свой город. Я каждый день смотрю в окно больницы, вижу дома, берёзки, кусочек улицы, и думаю: "Это - МОЙ город!". Город, в котором я родился. Моя родина.

   Хочу ли я в нём прожить до конца жизни? видеть снова дома, улицу, деревья... Онего... О, Онего.... как же я люблю тебя! Но - я не вижу свой дом на твоём берегу. Не вижу. Я долго искал, скрупулёзно смотрел, но - нет... Потому что мой замок - там, у полярного круга... А ты... Ты навсегда останешься родным. Я буду навещать тебя, очень часто, вот увидишь. Ну конечно, буду! Ведь будут гастроли, поездки... И я непременно всякий раз буду проездом мимо тебя. Приходить на твою набережную, посылать тебе воздушные поцелуи, улыбаться тебе... И лететь домой, в свой замок... Да, лететь. Ведь у меня будет свой вертолёт. Ведь ты же знаешь, как я не люблю ехать в автомобилях. Как не люблю автомобили вообще. Не хочу автомобиль, - у меня его не будет. Да и притом, это очень долго ехать. От Онегаборга до замка - почти сутки тряски. А на вертолёте - часа три всего. И быстро, и красиво... Летишь, и смотришь сверху на всю эту красотень... Я буду подниматься в нём над тобой, и буду смотреть, какой ты красивый в лоне Карелии. И буду лететь над Карелией, издалека видя свой любимый замок... Ну и, конечно, приземляться на крыше башни. Вот оно: моё счастье! Пап, Ты слышал? Держи списочек! Замок, вертолёт... Как хочешь, а чтоб мне было.

   А тем временем - я просто пишу.... Пишу, чтобы удивлять мир. Пишу, потому что мне это приносит удовольствие. И потому что занятие творчеством - это, собственно, моё главное счастье... А всё остальное - будет... Ты мне поможешь, Пап. Ты, главное, веди меня... Подсказывай мне, что делать мне. Что мне делать сегодня. О чём писать. Куда идти по интернетному простору в поисках темы. Что делать, подсказывай мне. Аминь, целую Тебя, улыбаюсь Тебе... Люблю Тебя. Верю Тебе. Ты у меня Единственный...

22.03.2013
Братис Либертус