Триптих

               
                Моим ушедшим родителям.

              1.


Старый мастер в халате чёрном,
Так похожем цветом на землю,
Над которой кружатся пчёлы,
Из которой родится зелень.

И халат его пахнет маслом,
Пахнет деревом свежесрезанным,
Он седой, этот старый мастер,
И поэтому, весь серебрянный.

И когда ты в ладонь его прячешься,
Весь, как - будто, в надёжность оделся,
Так спокойно становится на сердце,
Как бывало когда - то в детстве...

Мы шумим, мы ведём дискуссии,
Захлебнувшись в интеллигентности,
О культуре и об искусстве,
И о том, что заложено в генах.

Спорим мы и потеем спинами,
Столько лет постигая истину,
Ну а он всё визжит напильником,
Он в работе такой неистовый.

Что-то мерит тяжёлым штангелем
И в железо глядит, как в зеркало,
И от дела к делу вышагивая,
Незаметно вращает Землю.


              2.


Раздавала себя, раздавала,
Не хранила и не берегла,
Потому что всегда не хватало
В этом мире любви и тепла.

Было больше обмана, и боли,
И заброшенных судеб людских.
Сколько было не правого, Боже,
И как быстро седели виски...

Годы жизни тебя не согнули,
Не расплющили тяжести бед.
Как на исповедь, люди тянулись,
Со своим сокровенным к тебе.

И поэтому снова и снова,
Оставляя своё на потом,
Ты искала для каждого слово,
Освящая его добротой...

Не приметен талант милосердья,
Не дают за него орденов.
Только б выстоять, выдержать сердцу,
Только б не захлебнулось оно.

Только б жизнь становилась теплее,
Только б совесть глядела без шор,
Чтобы хмурые лица светлели,
Чтобы люди мягчали душой.


              3.


Здесь было озеро и высохло,
Лишь ветер бродит по песку,
А чайки всё не могут выплакать,
Не могут выкричать тоску.

Зачем желать неповторимого?
Зачем кружить над прожитым?
Ты слышишь, стая журавлинная
Призывно кличет с высоты?!

Но что нам делать с нашей мудростью,
Когда уходит в землю жизнь?
Над пересохшей нашей юностью,
Как птицы глупые, кружим.

И наши дни, как хлеб, раскрошены,
И с каждым годом всё сильней,
И всё тревожней манит прошлое
Невозвратимостью своей...