Послание ребенку

Моим детям посвящается!



Ночь ломится в дома сырым западным ветром, завывая в кронах деревьев и в подворотнях, свирепствуя, натыкаясь на препятствия...
Холодная осенняя ночь!..
Брешут собаки...
Печально дребезжат стекла от проезжающих близко с домами автомобилей...
Светло...
Облачно, но — светло: стареющая луна отрешенно просвечивает сквозь тонкий саван ночных облаков, навевая тоску и сон на все живое...
Редкое движение, и — сон...
Сон, овладевающий беззащитными людьми, сковывающий мозг, высасывающий мысли, изматывающий и не приносящий долгожданного отдохновения...
Сон, ломящийся в сознание спящего человека причудливыми и уродливыми картинами, граничащими с шизофренией и паранойей, давящий ужасом нереальности происходящего. И не разберешь, где — реальность, а где — сновидение...
Просыпаешься еще более разбитым... Раздавленным... Угнетенным...
Это все — сон!
Сон пьет твою силу, высасывает твою энергию, выжимает из тебя все соки...
Так он готовит тебя к той мясорубке, которую некогда назвали днем!..
Настанет день — заработает мясорубка, безжалостная и отвратительная!
Она будет чавкать миллионами шагов по тротуарам, визжать тысячами тормозов автомобилей, гудеть какофонией звуков, перемалывая все, все делая однородной нейтральной массой!
Ни лиц! Ни имен! Ни чинов! Ни мозгов!
Все пропущено через мясорубку!
Все и вся!
Но каждый атом этой бесформенной массы мечется, скачет, суетится, стараясь показать себя: «Вот же я! Смотрите! Я здесь! Вы слышите меня? Видите?»
Не слышно...
Не видно...
Броуновское движение миллиардов частиц, создающее видимость жизни...
Бессмысленной... Обезличенной... Стерильной...
Мясорубка работает, чавкая и урча в жадном удовольствии поглощения. А сон...
Сон — главный кулинар — готовит людей для мясорубки, угождая ее гурманским вкусам...
Он рыщет по домам, вскрывает черепные коробки, роется в мозгах и заглядывает в закрытые глаза спящего человека: ищет новое блюдо, свежее и неповторимое, для своей хозяйки — мясорубки. А днем...
Днем — чавкает мясорубка!
Она ждет тебя! Пуская слюни, выжидает, когда ты споткнешься и упадешь, чтобы перемолоть, обезличить, стереть твое Лицо! Она готовит тебе западню за западней, роет волчьи ямы, огораживает тебя красными флажками, метит...
Метит, чтобы те, которых уже перемололи, питали к тебе ненависть и боялись, а значит, еще больше ненавидели и, ненавидя, толкали тебя навстречу мясорубке: белые вороны всегда были не в моде...
Но ты идешь...
Пока что маленькими шажками, но — идешь! Идешь своим путем, своей дорогой, неизвестной и неясной никому. Никому невидимой тропинкой, которая потом станет твоей большой дорогой!
Иди и не бойся! Не оглядывайся назад и не обращай внимания на истеричный вой Обезличенных и Перемолотых: пусть воют, пусть брешут, в неистовстве брызжа слюной за твоей спиной и корчась под твоими уверенными шагами...
Иди! Дави! Сметай!
И — не сдавайся!
И — пусть сон — вампирит! Пусть день чавкает своей мясорубкой!
Пусть!!!
Ты не для того пришел в мир, чтобы быть слабым человеком, чтобы сидеть, сложа руки, чтобы плыть по течению и быть перемолотым мясорубкой!
Нет! Не для того!..
Мозг взрывается аккордами. И голос — сквозь Пространство и Время:
«...Ты должен быть сильным!
Ты должен уметь сказать:
— Руки прочь! Прочь от меня!
Ты должен быть сильным,
Иначе —
Зачем тебе быть?..»

...Затихают аккорды. Завывает ветер. Сон ночным саваном накрыл город...
И уже не слышно гудения далеких машин. И редкая собака забрешет нехотя...
Сейчас — власть Сна!..