Танго

    Два бокала вина.  Красное и белое.  Я выбираю белое. Я пью,  и боюсь поднять
глаза, потому, что ты сразу  всё поймёшь...

     Ты говоришь, говоришь... я не слушаю что, я просто слушаю твой голос. И вдруг
 понимаю, что тебе не важно – слушаю я или нет,  важно, что я рядом.  Сейчас.

    Вино слегка горчит. Я закрываю глаза.  И теперь слышу тихую музыку. 
Что-то очень знакомое... Сколько страсти... Танго.

   Воображение рисует страстное смешение красного и белого...Безумный танец.
Огонь со вкусом вина…

   Ты читаешь мои мысли.  Едва касаешься моей руки, заставляя открыть глаза,
разбавляешь моё вино фруктовым соком. И я чувствую себя француженкой...
или итальянкой...

    Вечер провожает солнце, погружая  нас в объятия  весенней ночи.  Сквозь
открытые окна  просачиваются трели цикад, смешиваясь с музыкой, они будят в
душе смятение.

    И не понятно от чего кружится голова – от легкого вина
или от предчувствия  чего-то необычного, того, что должно вот-вот произойти.

- Вальпургиева ночь, – вдруг говоришь ты. – Сегодня... - улыбаешься, и я
чувствую себя ведьмой...потому, что ведаю...знаю, что 
сейчас произойдет.

      Танго. Что за музыка?  Что чувствовал тот, кто писал её? Любовь и боль.
И сколь же велика была его страсть, отданная мелодии, если  слушая ,
сопереживаешь и открываешь душу, чтобы впустить любовь...