Живой...

   9 мая. Церемония возложения цветов к Мамаеву Кургану.

   Говорят, что после войны на Кургане невозможно было воткнуть лопату в землю: сплошной металл от раскуроченного оружия, осколки, и, конечно, бойцов полегло без счета…

   Я жмурюсь на необыкновенно синее небо, изумрудный идеальный газон по склону Кургана, улыбаюсь окружающим и думаю о том, что всем, кто погиб на этих склонах, наверное, это все понравилось бы. Они же умирали за жизнь...
 
   Вдруг среди всеобщего ликования, неловко так шаркая ногами, поднимается по ступенькам старик. Одет в поношенный темно-коричневый костюм,  стоптанные ботинки, его лицо и руки темные, загорелые, в морщинах, на голове какая-то кепи, и, возможно мне показалось, но уж скажу как есть, напоминает он такого приодетого бомжа - алкаша.

   Он был бы совершенно не к месту этот старик на этом празднике, среди всех нас нарядных и торжественных с цветами и ленточками, если бы не одно но: вся грудь коричневого пиджака увешана орденами и медалями.
 
  Я смотрю на него не отрываясь. Это кто ветеран? Почему один? Почему такой потрепанный? Что делать? Подойти? Что сказать?

  Пока я соображаю как вести себя с ЖИВЫМ одиноким ветераном, к нему подошла простая совсем не интеллигентного вида женщина, обняла, поздравила с праздником и подарила цветы.
 
  Я почувствовала большое облегчение, что хоть кто-то из нашей толпы догадался сделать это.

  Подошло время,  и  наша колонна с венками двинулась к вечному огню чтобы отдать долг памяти погибшим, и я потеряла этого старика из вида.