Праздники которые потрясли мир. Заметки

посвящается праздникам: "Праздник падающих шкафов"  и "День бумажных самолетиков"





1. Праздник падающих шкафов.

Я шел по улице  и слышал разбивающийся позади меня дробью и щепками звук падающих шкафов. «Не попали! Не попали!» - с затаенной радостью переводил я дух. Новые резкие звуки очередных падений и слегка щекочущие спину и нервы  потерявшие ударную силу щепки,  заставляли убыстрять шаги. Наращивая скорость движения я размышлял: «А если бы попали? Что было бы тогда? Наверное, я бы обратился в травмпункт.  И мне бы оказали первую помощь и наложили гипс бы. И я бы ходил, гордо показывая загипсованные места: вот, мол, смотрите, а я жив. Жив!»
И тут свет померк,  а потом снова забрезжил. А потом  истошный визгоскрип проехал по ушам. Он вызывал ужасный,  полный паники звук, возникший при медленном сползании  по стеклу ударившийся об него железной мухи и не желавшей падать. Мухи,  верящей в то, что с налету возможно пробить стекло и вырваться в тот другой заманчивый мир. Ведь там, за стеклом  мир гораздо насыщенней и лучше…
И я пошел к врачу. В травмпункт.  Доктор сказал мне, что все в порядке. Меня не задело. Да и как могло, если я давно уже живу треснутый и, более того, напрочь  покрытый шкафом. Большим и дубовым. А звуки, пугающие меня – лишь  не достигающие меня слабосильные удары соседних и маломощных шкафов. Так что я не должен волноваться. И гипса мне не будет.  Потому, что на голову гипс не накладывается. А только гипсовая маска. Ито после жизни. Ито, если заслужил.
И вот я иду по улице. Уверенно и свободно.  Не обращая внимания на шкафо-шрапнельный обстрел и цитируя слова фильмового Чапая, переплывающего Урал: «Врешь! Не возьмешь!»
Иду, чтобы поздравить вас с праздником.

П.С.:  А еще с недавних пор я перестал сам  сбрасывать шкафы.  Ну, мне так кажется…



2. День бумажных самолетиков.

Я стою на краю высокой крыши высотного дома.  Стою и смотрю в дальнюю даль и  в широкую ширь. Как ни странно – я не самоубийца, а всего лишь  обычный среднестатистический городской житель  среднестатистической наружности и среднестатистического ума.  И пришел я сюда не воспариться со всей силы вниз раскинув руки, а просто, взмахнув рукой выпустить на волю маленький, только что сделанный мною к празднику бумажный самолетик.
Бумажный самолетик, который с детства со мной. У меня, как и у многих было трудное и хорошее детство, деревянные игрушки и … бумажный самолетик.  Образ свободы и мечты. Живое воплощение  Коулбанчевской  саги о Стене: «каждый может летать в воздушном цирке»(с).
И я летал. Провожая глазами самолетик, ныряющий и поднимающийся в восходящих воздушных потоках. Наблюдая его легкие и грациозные пируэты и развороты. Надеясь, что он долетит как можно дальше и дольше.  И я там был на этом самолетике, когда он летал. И я там был и мечтал.
И мечтаю до сих пор. И, наверное, только болезнь Паркинсона заставит меня забыть о бумажном самолетике.  И секрет  его  изготовления идет от человека к человеку. Из поколение в поколение  передается  это знание наряду с точными и важными науками. Значит зачем-то это нужно. Значит кому-то это нужно. И важно.
Может потому, что есть естественная рифма «летать-мечтать». Может потому, что самолет сам летает(миф конечно) а я нет.  Может потому, что  это просто и красиво – изготавливать и запускать бумажные  самолетики. А может все еще играет детство. А может просто потому, что кончается на «у».