Диагноз

Я сидел за белым столом, покрытым мягким пластиком. На мне вновь эта проклятая белая рубаха, сшитая непонятно из чего, но при этом здорово раздражавшая кожу. За те несколько часов, что она была на мне, я успел придумать массу интереснейших мероприятий, в которых обязательно приняли бы участие создатели этой одежды.
  Сколько дней я уже здесь? Дней, недель, месяцев? Или уже прошел год? Я потерял счет времени. Каждый день был похож на предыдущий, все те же лица, те же стены... Выходки других "пациентов" перестают удивлять очень, очень быстро. Медсестры избегают разговаривать с нами.
Для них мы что-то вроде домашних животных, которых необходимо кормить, но не гладить. Одна из них сейчас идет ко мне, держа в руках стаканчик с "лекарством".
Эта адская смесь действует лучше чем литр виски. На следующий день ты уже не вспомнишь что ты делал все это время. А если и вспомнишь - то не пожалеешь, ведь что плохого может сделать безвольный овощ, с текущей по подбородку слюной?
Мои мысли прервал надрывный вопль. Обернувшись, я увидел то же что и каждый день. Старик Константин сидел на скамье, изо всех сил сжав ее край, и кричал. Просто кричал, словно его режут. Хотя выражение его лица было блаженствующим. Порой симптомы "заболевания" выражаются довольно забавно. Черт его знает, какой у старика диагноз, я даже знать не хотел. Это лишь вопрос времени, когда он соизволит опорожниться в собственные штаны, и его заберут санитары.
Я устало покосился на мелкий стаканчик с прозрачной жижей, этим эликсиром забвения.
    До чего же странная штука - жизнь. Я помню, я был известным художником и фотографом. За мои картины порой дрались на аукционах, и все ради чего? Ради того, что бы однажды выступавший на телевидении "психотерапевт и писатель" не "раскусил" во мне сумасшедшего. Видите ли, "нормальный человек не может нарисовать такие картины". И началось. Назойливые репортеры, письма с одинаковым содержанием...
   В начале были только вопросы. "Вы безумец? Это правда, что вы сошли с ума"? Но в какой-то момент публика сама начала верить в собственный бред. И мне вполне серьезно говорили: "Вы сумасшедший. Вам нужно лечение"
Сколько месяцев после этого я сидел дома, не выходя даже для того что бы купить продуктов?
Благо, служба доставки работала. Вновь и вновь я наблюдал как курьер опасливо подходил к моему дому, держа в руках пакеты с едой, кисточками, красками и мольбертами, оставлял все это у входа и уносил ноги, даже не прося меня расписаться.
Знаете, если вам долго будут говорить что вы псих, что вам давно пора в больницу, что вы "отличаетесь от нормальных и здоровых людей"... Вы поверите. Рано или поздно, но вы уже не сможете отрицать их правоту. Так длилось несколько лет, и вот наконец - шизофрения. Какой милый диагноз для талантливейшего художника своего времени.
    Я опорожнил стаканчик залпом, словно рюмку водки. Покривившись от отвратительного вкуса, я вновь погрузился в тяжелые воспоминания. Лица друзей, родных и близких мне людей, с отвращением и страхом отворачивающиеся от меня... Любимая женщина, ушедшая из дому даже не оставив записки... Вся жизнь, закончившаяся тут - в этой проклятой богом и дьяволом психушке. Сколько тут таких же, как я? Здоровых людей, которых принудили к лечению? Жертв этого безумного общества, этой отвратительной массы, навязывающей нам кем быть и как думать?
Я расслабился. Мои мысли становились все менее связанными... Наконец-то оно, забвение пришло. Меня уже не волновало как я буду выглядеть под действием лекарства. В конце-концов, я же просто псих.