Виктор Филин

Весна. Небольшой городок у моря, где все еще дует по-зимнему холодный ветер, обувающий, колющий своим пронзительным холодом кожу и где светит по-летнему яркое солнце, вводящее в настоящее замешательство. Не поймешь, то-ли жарко, то-ли холодно. Городок, чья знаменитейшая достопримечательность - искусственный холм, который видно с любого конца города. И сейчас, на этом самом холме, на одиноком булыжнике, с которого открывается великолепный вид на город, сидит парень с блокнотом. Сидит, и говорит о тех людях, которых он хорошо знал, которые были ему близки.

Вот Леша.
Бледный подросток тринадцати лет, социопат с жутковатым взглядом, в которых вырисовывается грусть. Брошенный родителями, забытый учителями, озлобленный на весь мир, но при этом так и не разучившийся любить и сочувствовать. Он любит и сочувствует своей матери - алкоголичке, хотя кажется, что он держит ее за дерьмо. Он любит и сочувствует своему отцу, которого боится и избегает. Любит и сочувствует своим друзьям, которых уже нет.

Вот Виктор.
Ему сорок три года.
Выразительный взгляд ярко-голубых глаз, аристократичный нос с небольшой горбинкой, наморщенный лоб, легкая щетина, черные волнистые волосы, и холодный расчет в глазах. Он тот, кто сам дал себе право судить о том, кто достоин жизни а кто нет. Когда его родителей убили, и на его глазах изнасиловали его мать, он осознал, что люди - свиньи. И нарек себя их Повелителем.

Вот Константин.
Ранее известный журналист и бизнесмен, одетый в старое потертое пальто, грязные брюки, разваливающиеся кроссовки. Он не производил впечатление человека, у которого есть чем поживиться, поэтому большинство людей просто обходили его стороной, окидывая презрительными взглядами.
Жизнь научила ему, что как бы сильно ты не любил человека, он может ударить в спину в любой момент.
Жаль только, что удар этот оказался для него последним.

Вот Александра.
Ей семнадцать лет. Она без ума от Альтернативной рок-музыки, любит одеваться ярко и вызывающе. Вызов устоявшемуся порядку она выражает всем: Поведением, внешним видом, творчеством - она сочиняет стихи и песни, великолепно играет на скрипке.
Но в глубине души она знает, что никогда не сможет стоять в авангарде, ей просто не хватит решимости.

Вот Николай.
Ему уже скоро пятьдесят лет. И он стал жертвой своего собственного таланта, когда люди решили что обычный человек в здравом уме не способен творить настоящую красоту. Сидя за белым столом, рядом с такими же слюнявыми болванами как и он - психами, он пытается забыть о своей горькой участи с помощью лекарств.
Ведь до излюбленного коньяка уже никак не доберешься.

Вот я.
Сидящий на булыжнике на склоне горы, с блокнотом в руках и зажатой в зубах ручкой, не беспокоящийся о том, что скоро наступит закат, все еще вглядывающийся в пустые листы своего блокнота, словно надеясь найти там ответ на ведомый лишь Богу вопрос.
Я - Леша. Я - Виктор. Я - Константин. Я - Александра. Я - Николай.
Бог своего собственного мира- театра, где каждая деталь имеет значения. Создатель, кукловод, творец и разрушитель маленьких жизней на листе бумаги.
И каждая эта жизнь - моя жизнь. Они все частички меня, пусть мои переживания не глубоки а эмоции поверхностны, суждения ошибочны и ложны.
А сколько жизней в тебе, читатель?

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных