Сироп в бокале

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Посвящение: для тебя и о тебе, Линк))
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Город спит.
Луна баюкает и тихо напевает колыбельную, бездонное свечение звезд окутывает дома. Воздух, словно неспешная река, движется и тихо нашептывает мне на ухо: «Все будет хорошо…»

Открытое окно, подоконник, ночь. Чувствуя себя немного ближе к куполу неба, находясь на верхнем этаже, там, под самой крышей, наблюдаю за течением времени, которое, опоясав серп Ночного Солнца, плутая между сияющими маяками Млечного Пути и яркими кометами, тихо подкрадывается ко мне.

Время – лекарь, но ему это неведомо. Оно просто течет: то тягуче, как сладкий мед, то стремительно, как кислый уксус. Иногда затекая в наши мысли, отчего становится жарко, иногда пролетая, как птица, оставляя за собой только сквозняк.

Сегодня время – друг. Оно, будто хрупкая балерина на кончиках пальцев, тоненько ступая пуантами по мыслям, замерло в легком реверансе. Затем, совершив пробный пируэт и поняв, что я сейчас самый благодарный зритель, принялось накручивать фуэте, погружая меня в воспоминания…

Детство, юность, взрослая жизнь. Все, как слайды в диопроэкторе, сменяется с сухими щелчками и вспышками света, чередующимися с мягкой темнотой. Но вот, режиссер Время замирает, и я вижу проекцию на своде черного неба – Ты…

Это тот самый день, когда ты появился в моей жизни. Тот миг, когда я, вспыхнув как костер, горю по сей день.

В это мгновение, когда все мысли заняты только тобой, я ощущаю себя наполненным бокалом, внутри которого вязко и томно колышется сладкий сироп. Возможно для других, это – несоответствие: бокал - для жидкого и терпкого вина, сироп – для плоских и безвкусных блинов. Моя же душа – это моя посудная лавка. Я сам выбираю вместилище, что бы налить твою Любовь, которая не может быть ни выдержанным коньяком, ни приторным ликером, ни пьянящей водкой. Только сироп, который растекается по моим венам, который заставляет стучать мое сердце, который убеждает меня жить…

Сидя у открытого окна и ведя молчаливый диалог с ночным небом, я спокоен, расслаблен, умиротворен. Знаю, что ты, точно так же в эти мгновения сидишь и смотришь на ту же звезду, не ощущая тысяч километров разделяющих нас сегодня. Разве для Вечности имеют значения цифры? Разве для Души важно расстояние? Разве для Любви существуют преграды?

«…Я, любя тебя, могу летать…» доносится тихая песня, и я понимаю, что это действительно так. Ощущая твою сладость в себе, я способен летать, как вольная птица, рисовать Судьбу взмахом кисти, пробуждать Чувства прикосновением к струнам, писать Жизнь росчерком пера.

Жмурясь от растущего во мне удовольствия твоего незримого присутствия, я готов прощать тех, кто старается меня задеть, улыбаться тем, кто замахивается рукой, открывать объятия для желающих мне зла. Разливаясь сладкой негой моего сиропа, я готов разделить себя на атомы и развеять их в ночной глубине, оставив только свое горячее сердце, которое давным-давно принадлежит тебе…