Мысли... отрывок из повести Перекати - поле

 

Обломанным ногтем я скребусь в твою дверь. Неуверенно, едва прикасаясь, боясь нарушить надежду...
 
Ты слышишь меня?
Или стук моего сердца настолько громок, что ты принимаешь этот звук за работу маятника часов?

Я скребусь с надеждой и, одновременно, боюсь твоих шагов. Боюсь, что дверь откроется и мои глаза ударятся о твой холодный взгляд. Зрачки- цвета застывшей, окаменелой лавы обид, разочарований, привычного неприятия моего «я»...
 
Когда это произошло? Как я могла пропустить момент отторжения?

Когда ты стал строить эту стену? Кирпич, за кирпичом... Все выше и выше, упрямо шпаклевал  просветы. Молча, без комментарий.
Иногда, при встречах, вдруг, срывался резко и саркастично, бросал мне
 в лицо память... И сколько боли... О, сколько боли в этих эпизодах прошлого!   
 Я каждый раз  умираю  от твоих слов, и понимаю, что бесполезно доказывать;  память выборочна.
 
Память очень несправедливое чувство. Чувство, выкрашенное в определенный цвет.
В зависимости от выбора. Моменты, события,  поступки.
Твоя память отличается от моей. Как отличается темно- серый от серебра.
 
Сколько ночей бессонных я провела в попытке стереть эту «темносерость», выцарапывала  из памяти обрывки жизненных кадров, ошибок, замешанных на отсутствии жизненного опыта, мудрости, отсутствия интуиции.  Бесполезно!
 
Oткуда взять опыт и мудрость в  молодости?
В двадцать пять, когда детство ушло, а взрослость еще только ждет тебя и твоих поступков, присутствует  некая чистота и инстинкты, выраженные в любви к родителям, к  детенышу (если уже успел завести), вера в доброту и справедливость. Понятие справедливости очень часто смещенo.
 
Не даром говорят- «благими делами дорога в ад стелется». Часто, то что мы делаем, будучи уверенными в правоте и нужности -  воспринимается как обида и горесть...
Такие моменты выкрашивают серебряное в темно- серый, плоский цвет.
 И в итоге - ДВЕ памяти. Они будут шагать по жизни рядом в нашей душе.
Одна серебряная. Другая темно- серая...