Триста спартанцев - 300

«Какой же ты добрый! Какой же ты добрый!» - говорил я себе иногда после прочтения всего того что я накропал за эти неполные два года. Иногда я плакал от этого амбивалентно или радовался когнитивнодиссонанстно.  Сравнивая себя или с непонятым мною гением или с Ехидной породившей карликовых уродцев – недобогов и недолюдей,  называемых мною пафосно и с любовью – «миниатюрами».

«Ты злой! Ты злой!» - говорили мне многие читатели и писатели. Говорили в отличии от тех немногих, кто вообще молчал и проходил мимо меня мимо.  Говорили о том, что зарастают сорняками нивы и луга изящной словесности.  Зарастают, зияя проплешинами моих следов-творений, после которых три года ничего не вырастит путного на этом месте.

Сегодня мне напомнили, что их у меня стало  – триста.  Триста спартанцев, которые встали  непоколебимой защитой моего мозга и сознания. Встали на пути  жутчайшего стресса  в моем понимании ситуации. Встали и помогли устоять. Помогли всё вынести и вынести мозг не только мне, но и другим некоторым  людям. Вынесли неудобоваримыми и корявыми словами отголоски эмоций и переживаний. Разгромили легионы нервно-психических напряжений и надуманных обид.
Я не помню их всех, но они всегда со мной,  всплывающие, по мере надобности. Первые из них – корявы. Последние – ужасны. Но все они – дети мои. Выстраданные беззаветной любовью к прекрасному ( Как ни крути, а это так).

Сейчас я и не знаю как я без них.  «Ведь это единственное, что у меня осталось своего»(с)


Мой первенец тоже есть тут. Называется "...или Репка 2"