Праздники которые потрясли мир. Часть 17. Облака

Предисловие:
Празднику пролетающих облаков посвящается...



Я лежу на траве,  раскинув руки,… да и ноги раскинув тоже. И не можется мне от скуки. Но и скука меня - не может. Лежу и думаю ниочем.
Бывают моменты, когда вдруг выпадаю из настоящего. Из здесьисейчаса. И как будто нахожусь  нигде. Нигде и везде. И все что твориться в окружающем мире – не со мной.
И вот я лежу и наблюдаю. Наблюдаю, как там, в вышине, несутся, перегоняя друг друга, еле ползущие по небу облака. И я в этот момент искренне удивляюсь их удивительным формам. Неповторимым разнообразиям одного и того же вещества. Пара. Пара, который в некоторых случаях – летуч. А в некоторых – могуч. Пара, который смоется каплями с неба. И не повторит уже ничего из тех образов, что проплывали  надомной. Что проплывали подомной. 

Иногда я сравниваю себя с облаком: ветер несет меня куда-то туда. Я знаю, что вперед. А куда точно не знаю. И иногда вот хочется зацепится хоть чуть-чуть за какую колоколенку или башенку. А – никак. Пролетаю. Пролетаю мимо. «Как фанера над Парижем» (с) И все стенания мои в никуда.
И понимаю: если  остановлюсь – потеряю себя нынешнего. Упаду дождиком в благодатную почву благодатной местности. И прорастет что-то непонятное. Вот и думаю: что это будет. Может – чертополох. Может фасоль какая. А может просто тупо - трава. И чья-нибудь нога пропрется по газону, не смотря на надписи «по газонам не ходить!». У нас ведь газоны порой сродни местам общественного пользования.
И вот это состояние постоянного пролета с предполагаемым пролетом во время остановки мешает жить. Мешает любить.


Иногда я сравниваю себя с колокольней. Или с каланчой. Не с фаллическим символом, как ни скажут некоторые последователи некоторых учений,  а с предметом. Который торчит постоянно на ровном месте и хочет зацепить какое-нибудь красивое облачко. Ну, или хотя бы просто какое-нибудь. Потому что стоять на одном месте – не айс. А торчать и подавно.
Потому что хочется прекрасного и жителям ужасных городов и чуть менее ужасных негородов. Ведь тяга эта – она в каждом. Иногда прорывается из-за железной маски и тогда видно всю внутреннюю прекрасность любого человека.
Но облака пролетают мимо. И лишь редкие, низкопролетающие, оставляют свой влажный след, испаряющийся с первыми лучами солнца.


Иногда я думаю, что мог бы быть, наверное, философом. Но не сложилось. Образование не позволяет. А философ без образования – это просто зануда. А занудничать на сегодня – хватит. Поэтому пойду я. Пойду к своим мешкам с цементом. К кельмам и шпателям. К проводам разных квадратов. К клеям и краскам. К моим покупателям, которые радуют и веселят меня порой. Пролетая мимо меня как облака разных конфигураций. Рассказывая и показывая мне жизнь других миров одной вселенной. Той где живем мы все.