Письмо второе - серо-оранжевое

Картинка взята с сайта:


"Письмо – это не просто  каракули,
бегущие  по  чистому  листу  бумаги. 
Это...кусочек души,  который  ты  даришь  адресату..."(с)


Здравствуй, мой неожиданный незнакомец!

   Решено было приехать к тебе на дачу и открыть таким образом сезон дачных посиделок. Мне почему-то хочется предварить свой рассказ следующими строчками:

"...И вот неловкость сковывает вас.
Глаза боятся встретиться с глазами.
О, двух сердец таинственная связь,
Родившаяся где-то в подсознанье..."
(Отрывок из стихотворения Ю. Друниной)
    Сегодня я творила глупости, знала это и не могла остановиться. Когда мы вошли в комнату, уже горел камин, но ещё было прохладно. Я сняла куртку, завернулась в шаль и встала рядом с камином. Ты бегал туда – сюда: приносил дрова, сумки , ещё какие-то вещи.
    Потом ты опустился рядом со мной на корточки и стал подкладывать в камин дрова. Я просто стояла рядом. Мы – чужие, это чувствуется. Но почему же меня так тянет к тебе?
    У меня болит спина (видимо, вчера или потянула, или продуло), и я прошу тебя сделать мне массаж (ты здорово умеешь это делать). Ты предлагаешь снять кофточку, мол, какое же лечение в одежде.Мы уходим на кухню, я снимаю кофту, шалью прикрыв грудь и поворачиваясь к тебе спиной.
     Почему-то всплывают в голове строки из давно прочитанного любовного романа: «Это было безумием, и она знала это. Но из всего света и солнца она возьмет с собой во тьму одиночества лишь память о его прикосновении – неужели это так много? Боже, дай мне пережить эти мгновения, умоляла она. И я больше ни о чем не попрошу».
Спина действительно болит. Временами мне было даже больно от твоих прикосновений, но я стискиваю зубы, закрываю глаза и уплываю в блаженство от твоих тёплых рук, от запаха одеколона, от ощущения тебя совсем близко, рядом…
        Ты заканчиваешь массаж и спрашиваешь, не надо ли мне ещё что-нибудь.Я отшучиваюсь, надеваю кофточку, и ты уходишь с кухни. Чары развеиваются.
Ты много своих песен поёшь в этот вечер под гитару. Потом признавшись, что я пишу стихи лучше тебя, просишь помочь дописать твою новую песню. Я включаю диктофон. Ты поёшь первый куплет и наигрываешь припев. Ты доверяешь мне.
Я сижу в кресле напротив камина и смотрю на тебя. Ты не замечаешь мой взгляд. Тем не менее, мне тепло, мне спокойно. Я могу тебя просто видеть и слышать. Мне хорошо.
        Потом мы идём варить с тобой кофе. У тебя нет турки. И я предлагаю просто вскипятить чайник, и крутым кипятком залить кофе (пусть и нерастворимый, но он измельчён в пыль). Мы с тобой вдвоём на кухне, просто и непринуждённо общаемся. Я обещаю тебе погадать на кофейной гуще.
      Мы пьем: кто чай, кто кофе, кто водку. Ты переворачиваешь свою чашку кверху дном. Что же там будет?
      А время неумолимо бежит. Скоро пора  собираться домой. Я переворачиваю твою чашку назад, смотрю в неё и вижу, что там чёртик. Дальше гадать не имеет смысла. Чёртик означает удачу во всех делах, здоровье и просто счастливую жизнь.Я рада за тебя...
Сегодня меня с утра преследует песня, которую ты пел вчера. Это мои два стихотворения ты объединил в одну песню. Ещё вчера я вдруг поняла, когда ты пел, что это о нас с тобой, точнее обо мне. ТЫ понял то же?
Самое удивительное не то, что ты из двух стихотворений сделал одну песню, а то, что первое стихотворение было написано очень давно, ещё в институте, для человека, который не видел во мне женщину. Я была просто отличным другом, милой порядочной девушкой, с которой было приятно поговорить за жизнь. А я любила его, и когда попыталась сделать  шаг навстречу, мы расстались. Ему не нужна была моя любовь.
      Второе стихотворении было написано позже, уже когда я начала работать. Повторилась аналогичная ситуация, плоть до мелочей, только ещё меня отчитали, как Онегин Татьяну в саду.
      (Кстати тот, второй, тоже классно играл и пел на гитаре, только чужие песни. Свои стихи он не писал). И в отличие от тебя, они оба не были женаты.
Почему ты решил соединить эти стихи в одну песню? Ты что-то почувствовал?
      Благодаря тебе ко мне вернулись Музы. Я опять могу писать прозу и стихи. Свой роман я начала дописывать ещё вчера вечером, когда мы вернулись от тебя. Сегодня параллельно пишу и главы романа, и припев с куплетами к твоей песне (о чём ты просил вчера).
      Я решила позвонить тебе и спросить, как развить сюжет песни, уйти ли в ещё более печальную сторону или добавить мажора. Ты ответил мне как-то неохотно (я больше не буду тебе звонить) и неопределенно. Интересно, кто больше заинтересован в этой песне?
Но, тем не менее, песня получилась и легла на твою музыку. Если что-то не нравится, правь сам!. Мне вот интересно, меня кто-нибудь поблагодарит или нет?
      Вот пишу и продолжаю размышлять, что же я всё-таки к тебе чувствую. Это не любовь, это что-то из области физики и химии? Но ведь меня не тянет больше ни к кому из мужчин в нашей компании, только к тебе. Или я уже раньше других почувствовала весну?
С психологической точки зрения, я правильно делаю, что выплёскиваю все эмоции на бумагу, сама с собой занимаюсь психоанализом.
Никто не собирается  разрушать семьи, никому это не нужно, об этом даже речи нет. Но меня тянет к тебе со страшной силой, я я хочу сидеть с тобой рядом, видеть тебя, улыбаться тебе и видеть ответную улыбку, слушать твои песни, да просто молчать. Но рядом…

(Продолжение следует)