Боль

Моя боль – это источник. Источник энергии. Боль заставляет меня чувствовать, что я еще могу жить дальше, быть кем-то, а не просто оболочкой. Боль смешивается с пустотой, и внутри грудной летки образуется маленький вакуум. Я не знаю, какого он цвета, но какой-то цвет у него точно есть.

Белые простыни с черными завихрениями. Серое небо со странным коричневатым оттенком в уголке горизонта. Его руки. Такие родные и вновь чужие. Очередная кольцевая. Сколько их еще будет? Его лица практически не видно, но ведь я и так знаю его наизусть. Только иногда виден кончик профиля и серые глаза из-под полуопущенных век. Он совсем близко, он во мне. Он приносит мне наслаждение, но он же расширяет пустоту внутри меня. Она вырывается зигзагообразными трещинками и становится все больше. А его любовь не приносит облегчения, не может пробить стену, которую я сама воздвигла. Его любовь просто существует. Вне меня. Как и он.
 
Кульминация наслаждения, яркая вспышка пронзает плоть и сознание. Вечность закончилась, и он останавливается. Пальцы сжимают белую ткань. Боль вырывается наружу, оставляет мое тело вместе с беззвучными рыданиями и ломающимися конечностями. Утрачено связующее звено. Переворачиваюсь на спину и чувствую невыносимую легкость. Теперь я пустая. Потерянная. Уже не человек. Только подобие. И я сама в этом виновата.

Но может боль еще вернется?